Но и я ожидал чего-то подобного, потому что принял удар на боксёрскую зищиту - на предплечья. Однако, пинок был так силён, что меня буквально швырнуло в траву, а этот кадр сумел не только приземлиться, но и подставить блок под пушёчный свинг Энтони, скользнувшего вперёд в раскачивающемся боксёрском танце. Энтони тут же отскочил и ушёл от кругового удара ногой в голову - кажется, такое в кикбоксинге называется хай-кик.
Я как раз вскочил и успел перехватить блондина, уже понимая, что мы столкнулись отнюдь не с деревенскими парнями, балдеющими от жары и вознамерившимися отстаивать суверенитет своей родной Захребетовки кулаками. Блондин был одного со мной роста,тоньше - но не похоже, что он испугался или хотя бы заколебался. Неожиданно он стал словно бы меньше ростом - и я успел подпрыгнуть. Оказывается, он присел и круговым движением ноги попытался меня подсечь - прежде чем я контратаковал, он уже приплясывал в трёх шагах от меня, легко меняя стойку. На узком загорелом лице было равнодушие: не получилось - не очень-то и хотели…
Но и я занимался не кройкой и шитьём,а что самбо - самая эффективная форма контактного рукопашного боя, не признают только окончательно сдвинувшиеся на восточной философии. Поэтому вторая атака - быстрый удар кулаком в лицо - окончилась тем, что я швырнул блондина через себя и развернулся, чтобы прижать к земле… но этот козёл падал, как кошка - извернулся в воздухе и встал на ноги! Тем не менее, атаковать в третий раз он не спешил.
- Не стой, где попало, - сквозь зубы предупредил я, - а то ведь опять попадёт!
И всё-таки на этот раз попало мне - ногой в бедро, да так, что мне сразу стало скверно. Ногу словно парализовало, и блондин двинулся в решительную атаку - но тут же подался назад.
Энтони надвигался угрожающим скользом, поводя кулаками у лица. Его противник обливался кровью из носа и рта, лёжа на спине по другую сторону колодца. У англичанина был рассечён левый висок, алые струйки стекали по ще-ке на воротник камуфляжа.
- Файт ми, - бросил Энтони, - уэлл, ю, стинк!
Блондин бросил на меня быстрый взгляд - и метнулся в воздух в сокрушительной "вертушке". Энтони скользнул назад и вбок… а я, преодолевая боль - наоборот, вперёд. И через секунду наш второй противник оказался взят мной в захват древним, как мир, "двойным нельсоном" - руки, пропущенные сзади под мышки, давят на затылок врага. Блондин рванулся, но я без особой жалости надавил серьёзнее - и он, замычав, перестал дёргаться.
- Неплохо, - Энтони опустил кулаки. - Кажется, это называется "дабл нэлсн".
- Точно, - с одышкой сказал я. Блондин не трепыхался, но мне казалось, что я держу сжатую стальную пружину. - Теперь бы узнать, что им было нужно - деньги, или кулаки почесать?
- Не хочу показаться несправедливым, но, по-моему, это ты полез в драку, - заметил Энтони, доставая ведро из колодца и выплёскивая его на лежащего в нокауте татуированного. - Ну вот, похоже, я ему нос перебил… Открывай глаза, открывай! - Энтони помог ему сесть и прислониться к стенке колодца. Татуированный был в невменухе, и Энтони присел рядом.
- Отпусти, - процедил блондин, - скотина…
- Помалкивай, - заметил я, - а то шею сломаю…
- Да ты не грози. Ещё скажи, что всю деревню с кольями соберёшь.
- Какую деревню, баран?! - со звоном сказал он. - Мы в походе, я думал - это вы местные!
- По-моему, ты поторопился, - заметил Энтони, поднимаясь.
- Чёрт, - растерянно сказал я, начиная ощущать себя неудобно. - Если я тебя отпущу - полезешь драться?
- Нет, - помедлив, ответил блондин. Я убрал захват и шагнул в сторону, готовясь отразить любую попытку свести счёты. Но блондин подошёл к колодцу, наклонился над своим товарищем и длинно свистнул:
- Ой ё-моё-о… Мне пожалуй повезло, что я не с тобой драться начал… Саш, Саша, ты как?
- Добальдо, - послышался голос невидимого мне татуированного. Я подошёл следом. Энтони уже успел упаковать аптечку и сейчас деловито раскладывал её на траве. - Уди, - сказал ему татуированный. Переносица у него расплылась на треть лица и почернела.
- Не уйду, - спокойно возразил Энтони. - убери лапы, дурак, я помочь хочу.
- Да ты ему уже помог - дальше некуда, - хмыкнул блондин.
- Ну, знаешь. - сказал Энтони, что-то делая (татуированный зашипел и выругался), - попади он мне каблуком не вскользь, а прямо, я бы сейчас валялся с сотрясением мозга. Или вообще с проломленным черепом.
- С пдодобдедым, - уточнил Сашка-татуированный, - у бедя удад поддоды.
- Полтонны у него удар, - перевёл блондин. Подумал и сказал: - Только он врёт… врёшь, врёшь, не дёргайся!
- Получается, я кругом виноват, - зло (и это была злость на себя, потому что я струсил - СТРУСИЛ! - и от этого полез в драку первым!) сказал я. - Мужики, я ведь и правда подумал, что местные хотят рэкет устроить или просто кулаки почесать!
- Бывает, - неожиданно сказал блондин. - А вы тоже в походе?
- У-гу, - откликнулся Энтони, отстраняясь и любуясь своей работой. - Вот. Неплохо… Посмотри, что там у меня?
Это он сказал мне, и я присел рядом, демонстративно подставив свой затылок блондину. Но тот просто стоял рядом и смотрел, как я заклеиваю висок Энтони пластырем, а потом спускаю штаны - посмотреть, что с ногой. Бедро затягивал кровоподтёк симпатичного цвета.
- Неплохо получилось, - заметил блондин.И протянул мне руку - Кравцов, Колька. А это - Сашка Ленский. Правда Ленский.
- Лобанов, Андрей, - пожал я его руку.
- Антон, - без фамилии представился Энтони. И пожал плечами: - Ладно, мы пойдём…
- А пошли к нам в лагерь, - предложил Колька. Я удержал на языке злое: "Двое на двое не вышло - двадцать на двое хотите попробовать?" Это было бы несправедливо.
У Кольки были честные глаза.
Дальше через луг мы шли к лесу вчетвером.
ГЛАВА 17.
Эту ночь мы провели в лагере националистов.
Да, Колька и Сашка оказались ребятами из тамбовского отделения какой-то радикальной организации, молодёжная ячейка которой совершала самый обычный поход по лесам - двое молодых мужиков, восемь мальчишек 12-16 лет и пять девчонок того же возраста. Сперва, когда я понял, что к чему - увидев флаг с какой-то свастикоподобной эмблемой и часового в форме, замершего в карауле у импровизированного флагштока, мне стало по-настоящему страшно. О подобных людях телевидение рассказывало жуткие вещи. Но то ли они опасны сезонно, как лоси, то ли телевидение по своему обычаю врало, то ли просто против нас у этих ребят ничего не было ни по цвету кожи ни по разрезу глаз (хотя другая причина была вот она!), но нас не тронули даже после того, как выяснилось, "кому Санечка обязан украшением на клювике", как ехидно определила рыжая симпатичная девчонка, сидевшая около костра.
Идеологических разговоров ни с нами ни при нас никто не вёл. Вечером ребята попели под гитару - кстати, хорошие песни; потом спел соло один из их "вожатых" - "Чужую войну", я её слышал раньше у Олега Митяева. Хорошо пел - словно про себя… а может, где и воевал?
- На дворе лишь начало века - четвёртый год!
И порядка в своей державе давно уж нет…
А нас опять на край света другим помогать несёт!
И кто навек пропадает там - кто на много лет…
А потом, как водится, начали травить "страшилки". Конечно, не детские там разные - про Чёрную Руку или Гроб На Колёсиках, а вроде бы вполне серьёзные истории, реально когда-то с кем-то случавшиеся. Кстати, Олег Никитович уверял нас,что в туристском фольклоре сам чёрт ногу сломит - совершенно реальные на первый взгляд истории могут оказаться выдумками, а самые невероятные - правдой, так что не верить туристу, болтающему у костра - занятие заведомо глупое, он не обидится и не станет доказывать, что всё сказанное им - правда. Просто слушай или рассказывай сам…
