Рявкнула командирская пушка, через несколько мгновений её примеру последовали остальные стволы эскадрона. Бронированные стерчи хрипло сморкались стомиллиметровыми снарядами, умело всаживая их в ушерские позиции.
– Огонь!!
Хильдер орал, позабыв о маске, орал и топал ногой, призывая команду посылать в противника всё новые и новые снаряды. Задыхался в противогазе, но продолжал орать и гнать эскадрон вперёд.
Замысел Селтиха удался: Двенадцатая бронебригада с наскока преодолела нейтральную полосу и гвоздем вонзилась в обезлюдевшие позиции ушерцев.
Невозможно передать чувства, охватывающие при стремительном приближении тяжёлых бронетягов. Не когда ты наблюдаешь несущиеся бронированные башни со стороны, а когда они прут прямо в лоб. В твоё лицо. На твоё тело. Когда ты видишь летящие громадины, действительно летящие, потому что мчат они, не замечая преград, и мозг отказывается понимать их скорость. Когда они ближе с каждой секундой. Когда кажется, что они не едут, а совершают гигантские прыжки. Каждую секунду – прыжок. На сто метров. А может – на двести. Когда смешиваются в дикую какофонию гусеничный лязг, рёв моторов, грохот пушечных залпов и твои мысли.
Когда паника.
Когда ты полагаешься на инстинкты.
А они, инстинкты, твердят, что ещё два-три удара сердца, и тебя втопчет в землю металлический монстр. Лязгающий. Плюющийся огнём. Беспощадный.
Разогнавшиеся бронетяги страшны не только силой, но и видом.
Останавливали же их по-разному: где-то рвами, где-то ежами, где-то артиллерией или минными полями, а в идеальном случае – комбинацией всех средств. Но это в идеале. А на участке Сантеро фронт держали несколько ежей, редкое минное поле и две врытые в землю батареи, прислуга которых отступила и не торопилась возвращаться, потому что…
Невозможно передать чувства, охватывающие при таком вот приближении тяжёлых бронетягов.
– Мы в дерьме! – орёт Сантеро в рацию.
– Что случилось?
– «Джабрасы»!
Грохот взрыва. Четвёртый номер получает в корму и начинает вертеться на месте, словно пытаясь собрать в кучу разнесённую ходовую. Обе зенитные «Клоро» торопливо разворачиваются. Взрыв. Затем ещё четыре. Чудом уцелевшая зенитка мчится в тыл.
– Где пушкари?
– Наверное, в Унигарте!
«Азунды» набирают скорость.
– Убирайтесь оттуда! – надрывается рация голосом командира дивизии. – Уходите!
– Почему?!
– Потому что…
Следующий снаряд влетает в «Азунду», Сантеро швыряет на бронированную стену, из кузеля орёт ошпаренный механик, брюхо бронетяга стремительно наполняется дымом, экипаж бросается к люкам. Кто-то тащит механика, кто-то кашляет, кто-то пытается оттолкнуть остальных, кто-то надеется… Они все надеются, потому что не слышат то, что прозвучало из рации прямо перед выстрелом:
– …будем бить по площади!
Неуклюжая, потому что подбитая, «Азунда» прямо по курсу.
Алхимик.
Зверь.
Один из тех, кто жжёт ребят огнём и шлёт на позиции ядовитые приветы. Военная мразь.
«Зверь! – У Яна ходят желваки. – Зверь!»
Сегодня Хильдер вдоволь попил крови. Сначала расстрелял замешкавшийся «Клоро» с зенитными пулемётами на загривке: с упоением всаживал в него снаряды до тех пор, пока не взорвался кузель, обварив экипаж паром и разорвав королевским уксусом. Затем добил ещё один «Клоро» и попутно раздавил храбрый миномётный расчёт, попытавшийся оказать сопротивление неистовым
