— Ни черта оно не доброе, Алекс.
— Что-то случилось?
— Нас ждут в мэрии. Собирайся, пойдем узнаем, чего хотят эти жирные ублюдки.
— Не думаю, что нас похвалят, — пожал плечами я. Поднялся и взял шляпу с вешалки.
— Финансовые воротилы Брикстоуна не погладят мэра по головке. Как ни крути, но банк чуть не ограбили, пока он угождал причудам губернатора. Я готов поставить жалованье, что мэр захочет свалить вину на тебя и меня.
— Как бы не так! Он же собственными руками оставил его без охраны!
— Вот именно! — подтвердил Марк и усмехнулся. — Ты полагаешь, что это что-то изменит?
— Пошли они в…
— Наш губернатор жалуется на геморрой, но это не болезнь, а наши чиновники, которые не вылезают из его сиятельной задницы. Идем, получим свою порцию упреков и обвинений.
50
Брэдли не ошибся. Наш мэр визжал как недорезанная свинья, обвиняя шерифа во всех мыслимых и немыслимых грехах. Ему охотно поддакивал судья, который даже не пытался стереть со своей морды подленькую ухмылку. Разве что не хрюкал от удовольствия. Ну да, конечно! Стив тяжело ранен, и наш заслуженный рогоносец считает себя отмщенным! До смерти ведь рад, скотина! Марк Брэдли слушал вопли, и только желваки гуляли по скулам. Наконец ему надоело, и он дернул губой, словно оскалился.
— Хватит! — рявкнул Марк, обрывая причитания мэра.
— Что?!
— Мне надоело слушать этот бред! Пусть я лишусь работы, но выскажу несколько идей на этот счет! Вы — двое ублюдков, которые пытаются спасти свои шкуры. Из-за вашей жадности и чинопочитания бандиты решили, что могут ограбить банк. Погибли Роберт Грин и Роджер Темпест! Стив Палмер тяжело ранен! Доктор говорит, что он вряд ли поправится!
— Я очень сожалею…
— Сожалеете? — переспросил Марк и зло прищурился. — Значит, вы сожалеете… Вы даже не вспомнили об их гибели! Между тем эти парни не испугались бандитов, пока вы прятали свои задницы в мэрии.
— Вы слишком далеко зашли, шериф… — прошипел Бишоп. <— Ваше своеволие…
— Скорее ваша тупость, сэр! Сами спровоцировали это нападение, не оставив мне выбора! Мы были вынуждены поставить эту ловушку бандитам!
— Вы забываетесь!
— Иди в задницу, урод!.. — сквозь плотно стиснутые зубы процедил Марк.
— Что?!
— Извините! Хотел сказать — идите в задницу, сэр! С меня хватит! Я ухожу.
— Куда, позвольте спросить?!
— Если вы не поняли, сэр, то я оставляю должность шерифа Ривертауна. Можете передать этот пост своему зятю, если он не обделается от страха.
Может, и немного театрально получилось, но так уж вышло — мы, даже не сговариваясь, потянулись за своими звездами. Сняли значки и положили их на стол. Марк пересилил себя и вежливо прикоснулся к шляпе:
— Сэр…
Я не стал утруждать себя хорошими манерами. Не настолько вежлив. Молча смотрел на этих идиотов и ждал новых оскорблений. Хотелось заехать им в морду, но это уже слишком грубо.
— Вы уходите?! — взвился мэр. — Прекрасно!
— Да, ухожу…
— Вы, Талицкий, тоже уходите?! — Толстяк повернулся ко мне.
— Разумеется. Вы что, еще не поняли?
— Вон!!! Оба!
