словно бы недовылепленной физиономией. Вообще-то внешность не выбирают, но и в глазах громилы не брезжило ни искорки интеллекта. Где они только таких берут?
– О, а вот и поп, – как в глазах его не брезжило ни искорки интеллекта, так и в улыбке не было ни капли доброты. – Что, отче, не забыли перед выездом причаститься? А то ведь все люди смертны, а некоторые так вообще внезапно.
Пожалуй, в интеллекте я ему отказал напрасно. Впрочем, булгаковская фраза давным-давно уже превратилась в поговорку, так что я все же вряд ли ошибся.
– Все мы под Богом ходим, – спокойно ответил я. – Бог дал, Бог и возьмет.
– Вот только процесс этот вам может не понравиться, – улыбка, точнее, ухмылка стала еще шире.
Я только пожал плечами и мысленно обратился к Тому, в Кого верил: «Да будет воля Твоя…»
Громила завел меня в квадратную камеру со столом в центре, двумя табуретами по обе его стороны и настольной лампой с очень яркой, наверно, двухсотваттной, лампочкой. У стены, резко диссонируя с прочей обстановкой, расположился музыкальный центр, выполненный под старинную магнитолу, с горкой дисков на крышке.
Нельзя сказать, что я не боялся. Боялся, и даже очень. Я знал, что сейчас начнется допрос. Знал, что для меня приготовлена боль. Много боли. Надеюсь только, это не продлится долго…
Но, сколько бы ее ни было, мне нужно ее выдержать. Иначе грош цена и вере моей, и вообще всей жизни, иначе – я не достоин Его, иначе я – хуже, много хуже тех разбойников, что висели справа и слева от Него.
Ожидание было мучительнее, чем грядущая боль. Пусть бы они уже приступали.
Нет, грешно так думать. И все же, повернувшись к громиле, я сказал:
– Ну что ж, начинай.
– Если б я мог, давно бы уже начал, – плотоядно прищурился он. – Не я тут главный, а то бы я тебе живо твой язык-то развязал.
– В детстве, небось, любил играть в войнушку? И всегда был за фашистов? – Я определенно нарывался, но громила не повелся:
– Не-а. В войнушку одни дебилы стадные играют. Я в детстве любил котят в ведре топить. Интере-есно, – протянул он. – А сейчас с удовольствием утопил бы попа. Ничего, сейчас придет Паганини, и посмотрим, какой ты смелый.
Ждать пришлось недолго. Мой сторож едва успел достать сигарету и прикурить, как двери открылись, и из полутьмы коридора донесся женский голос:
– Пит, я просила тебя не вонять здесь своей отравой!
Голос был мне знаком. Очень хорошо знаком.
Женщины рождаются крылатыми. Но крылья большинству из нас ампутируют (и ладно еще квалифицированно и под наркозом, а то ведь обычно выдирают по перышку) еще в детстве. С точки зрения среднестатистического обывателя, крылья – совершенно бесполезное и даже опасное образование, а уж женщине они и вовсе ни к чему.
Большинство девочек с этим в итоге смиряются, даже начинают находить в бескрылости свои удовольствия: такая жизнь, безусловно, безопаснее, комфортнее и сытнее. Меньшинство же всю жизнь ищет того бога или дьявола, который может вернуть им утраченное.
Я родилась одной из тех, кто не смиряется и ищет.
Мне повезло – я нашла своего дьявола. Нашла и отдалась ему душой и телом. А он вернул мне мои крылья и дал возможность летать.
Он, правда, не верит ни в бога (ни в какого, хоть в целый пантеон), ни в дьявола – только в самого себя. А вот я в него верю, в своего дьявола. На сторонний взгляд наши отношения могут показаться странными – впрочем, что они понимают, эти посторонние. Между мной и моим дьяволом – дыхание вершины, дыхание истины, ледяное, как полярная полночь. Но для меня нет более жаркого пламени, чем этот холод. В наших отношениях напрочь отсутствует то, что обыватель зовет романтикой (уси-пуси,
