— Тогда, — понижая голос, почти прошептал Каранелли, — в восемьсот двенадцатом. И сегодня.
Данилов выжидательно смотрел на Луи.
— Я потому и просил тебя не ходить на поляну.
— Но я там был. С тобой вместе.
— И чем закончилось? Помнишь?
— Помню. Только с теми, кто нас подобрал, ничего не случилось. Да и тобой ничего не случилось. Сегодня.
— Случилось. Ты же видишь, что на меня можно вместо лошади поклажу грузить.
— Так это же хорошо. Почему тогда ты не хотел, чтобы я туда ходил?
— Потому что, когда там были красноармейцы — ничего не случилось. По крайней мере, Лемешев не заметил. Я один был — у меня сил прибавилось, как у русского былинного богатыря. А когда мы с тобой туда пришли, то на сто тридцать лет уснули. Может, в тебе все дело?
— Или потому, что я по нему палашом ударил?
— Не знаю. Но рисковать не хочется. Не сейчас, как-нибудь потом, когда время будет. А пока, Князь, мой приказ. К дереву не подходить!
— Есть, товарищ командир.
Сам не зная почему, Каранелли не стал рассказывать, что дерево ответило на вопрос. Тем же голосом, каким давным-давно, в далеком детстве посреди пшеничного поля отозвалась на молитву шаровая молния. Может, не хотел пока навешивать эту проблему на друга? Рано или поздно, все равно придется рассказывать. Только лучше позже.
II
Отправив, доклад об уничтожении русскими партизанами складов в Лядах, Отто фон Бридель пребывал в мрачном настроении. Хотя основная вина в рапорте вновь была возложена на роту охраны, бездарно прозевавшую русских, штандартенфюрер понимал, что его по головке не погладят. Чертовы кавалеристы! Кто мог подумать, что они второй раз нападут на склады! Вместо того, чтобы затаиться в лесу после уничтожения конвоя сопровождающего колонну военнопленных! Если следовать их логике, то сегодня ночью нужно ждать нового удара. Но где? Или сегодня будет передышка? Ведь не бесконечны их силы. Но в любом случае нужно срочно брать под контроль деревни около леса, в котором, скорее всего, базируются партизаны.
Фон Бридель вызвал адъютанта.
— Пригласите ко мне Клюка.
— Слушаюсь, господин штандартенфюрер. Что-нибудь еще? — спросил лейтенант, заметив, что начальник продолжает задумчиво смотреть на него.
— Пожалуй! Съездите в Красный, найдете русскую библиотеку. Или что там от нее осталось. Постарайтесь разыскать книгу Михаила Зощенко. Это известный русский писатель. Запомните — Михаил Зощенко.
Лейтенант изумленно вскинул брови.
— Вам что-нибудь неясно? — немного раздраженно бросил фон Бридель.
— Нет, я понял. Но… Разрешите вопрос?
— Слушаю.
— Господин штандартенфюрер, разве есть такой писатель? У русских Толстой, Достоевский…
«Ах, да! — фон Бридель вспомнил строку из личного дела адъютанта, на которую обратил внимание. — Ты же у нас интеллектуал. Два курса берлинского университета закончил».
— Есть! И говорят неплохой! У русских много писателей, лейтенант! Да, вы правы, Достоевский самый известный. Только Зощенко здесь писал.
— Где? — не понял адъютант.
— В этой усадьбе. Скорее всего, в моем кабинете. За столом, за которым теперь работаю я. Надеюсь, — в голосе штандартенфюрера зазвучала легкая ирония, — вы мне простите, что в этой ситуации я предпочитаю Зощенко? Тем более, что Достоевского я прочитал.
— О! Простите, господин штандартенфюрер! Я несколько увлекся. Это больше не повториться. Разрешите исполнять!
