— Правда?
Уот чешет за ушами обеими пятернями раздвоенной руки:
— Не помню, — он смущён. — Ладно, нельзя, так нельзя.
И взревывает на всю округу:
— Праздник, дядя Сарын! Дочка у тебя родилась!
— Двойня у меня родилась. Мальчик и девочка.
Сарын-тойон недоволен. Чем, интересно? Всё ведь хорошо: мы живы-здоровы, Уот драться раздумал, невесту не требует…
— Ха! Два раза праздник, кэр-буу!
Уот снова увеличивается:
— Гуляем, дядя Сарын! Пусть мясо несут, кумыс несут!
— Сюда, что ли?
Уот не слышит:
— Гости пришли. Пьем-гуляем, тебя поздравляем! Веселье!
Дяде Сарыну не до веселья. Но нельзя же прогнать гостя, будь он хоть трижды адьярай? Это даже я понимаю, а уж дядя Сарын и подавно. «Вот только праздника мне сейчас не хватает!» — читается на его лице.
— Праздник, — у Уота находится внезапная поддержка, и это мой старший брат Мюльдюн. — Рождение детей — праздник. На праздниках гуляют. Так правильно.
Ну да, Мюльдюн ведь тоже сын Закона-Владыки. «Правильно» — это у нас семейное.
— Хорошо, — Сарын-тойон обреченно машет рукой. — Будет вам праздник.
И мы дружной компанией идем к дому Первых Людей. Позади нас ковыляет, жалобно поскрипывая, арангас Уота. На ходу дядя Сарын громко отдает распоряжения. Знать бы, кому: рядом с нами никого нет. Впрочем, его слышат — когда мы приходим, возле дома суетится блестящий слуга. Порхает, мелькает, рассыпает во все стороны солнечные блики. Кажется, что слуга выкован из стали. Я вспоминаю, как дядя Сарын вызывал светлую Ахтар Айысыт. Если богиня его за три неба услышала, то уж блестящий слуга и подавно.
Дядя Сарын, он убедительный.
ПЕСНЯ ШЕСТАЯ
