Мясные палочки оказались едкими, как щелочь, и с душком, хотя Пробус уверял, что «так и положено». Зато паштету из древесных моллюсков Марк, отбросив стеснение, отдал должное. «Гекконовка» пошла на ура, хотя крепкие напитки Марк употреблял редко, предпочитая пиво. После третьей стопки (стопки у запасливого наладчика тоже нашлись!) даже бесконечный монолог Пробуса стал восприниматься терпимо.
— …представляете, душа моя? Этот надутый от гордости дикарь демонстрирует мне их навигационное, с позволения сказать, оборудование. И что я вижу?
— Что?
— Вы не поверите! Ламповый вычислитель! Прикинули? Ламповый! Они называют этот хлам компьютером. Каменный век! Я такой только в музее видел!
— А я и в музее не видел…
— Вот! Вот! Вы меня понимаете! Но это еще не все! Смертельный номер — двумерные экраны! И — внимание! — механическая координатная сетка!
— Это как?
— Я вам покажу! У меня есть файл, я заснял на память! Они меня чуть не арестовали — я шпион, я украду их секретные технологии! А я давлюсь от хохота… Вот, смотрите!
— Высший Разум!
— Я ж говорю: антиквариат! А у них это стоит в диспетчерском центре космопорта! Ну, космопорт — одно название. Планетарные лохани без субсвета и РПТ-привода…
— И оно работает?!
— Представьте себе! Сейчас я вам покажу. Вот местный диспетчер за работой. Видали? А каково было мне, душа моя?! Мы ведь прилетели ставить им новое оборудование! Чего нам это стоило: совместить их системы с нашими, переконвертировать кодировки, синхронизировать, настроить… А главное — вдолбить в тупые головы туземцев…
От еды и выпивки Марка клонило в сон, несмотря на обещанный «тонизирующий эффект». Голос наладчика доносился, как сквозь слой пеногерметика…
— О, новенький! Привет!
Из «кокона» выбрался вихрастый парень одних с Марком лет. Техноложец, но в отличие от тилонца непонятно, с какой планеты. Жесткие патлы торчат во все стороны; оливковый загар или природный цвет кожи — не разберешь. Высокие скулы, хитрый, чуть раскосый прищур. В карих глазах плясали искры-бесенята.
— Привет. Зовут Марком, лечу до Октуберана.
Марк счел эту информацию исчерпывающей. Он собирался залезть в «кокон» и вздремнуть. Но у соседа были другие планы. Хорошо выспавшись, тот жаждал общения.
— Помпилианец, — кивнул патлатый с таким видом, словно Марк подтвердил его худшие подозрения. — Вас теперь двое.
«Прилетим на Октуберан, нас будет куда больше!» — едва не огрызнулся Марк, заводясь.
— Двое. Что с того?
— Ничего, — пожал плечами наглец. — Просто констатирую факт. Дуглас Мохерро, с Бисанды. Учусь на Октуберане, в юридическом. С каникул возвращаюсь — домой летал. А ты?
Видимо, на Бисанде было принято обращение на «ты» к незнакомым людям.
— А я лечу домой.
— С Тренга. — Мохерро задумался. — На рабочего ты не похож. Для инженера молод… Погоди, дай угадаю! Турист? Нет, туристы люксом мотаются. Помпилианец, с Тренга, молодой… Курсант! Военное училище. Я угадал?
— Угадал, — кивнул Марк, надеясь, что теперь Мохерро оставит его в покое.
— Какие войска?
Грузный тилонец в мрачном ожидании уставился на Марка.
— Либурнарии.
— Кто-кто? Либру…
Марк открыл рот, чтобы объяснить, и закрыл без единого слова. Если тилонец уяснит, кто такие либурнарии и что такое ботва, — дорога домой может сильно осложниться.
— Пехота, — махнул рукой Пробус. — Типа морской.
Утратив к беседе интерес, тилонец вернулся к коммуникатору.
