вытер им лоснящийся лоб и развел толстыми ручками:
— Каюсь! Вы ж знаете, мы, художники, редко бываем в ладах со временем.
— Ты, Синяев, скоро будешь не в ладах со мной. Проходи уже!
«Синяев… Синяев…» — перед глазами у Андрея плыли строчки с фамилиями. Он схватил толстяка за обшлаг пиджака, когда тот уже проходил внутрь кабинета.
Толстяк дернулся и с удивлением воззрился на неизвестного:
— Вам чего?
— Капитан Яковлев, — и Андрей отработанным жестом продемонстрировал удостоверение. — Вы, случайно не учились с неким Василием?
— Чего? — Синяев перевел обескураженный взгляд на Мамонова: — Николай Александрович, что тут про…
Мамонов ободряюще ему улыбнулся:
— Толя, помнишь, учился у нас один блестящий товарищ, ушел еще с третьего курса?
— Бакрин, что ли? — насупился Синяев. — Так я и не учился с ним. В смысле — я раньше поступил, а он…
— Бакрин! Точно! Как я мог забыть! — Мамонов засиял, что твой царский золотой, и повернулся к Андрею: — Это он. Человек, которого вы ищете!
— Отлично, — сказал Андрей скорее себе, чем Мамонову, и, не обращая внимания на насупившегося Синяева, пожал профессорскую руку и исчез за дверью.
Маша
— Бинго! — Андреева физиономия лучилась довольством, и Маша, даже не зная еще, в чем, собственно, дело, не могла не улыбнуться в ответ. — Я, похоже, нашел нашего убийцу!
И Андрей, эдак гордо — ни дать ни взять шериф и усмиритель ковбоев, сел на край стола и победно поглядел на Машу.
— Ого! Поздравляю!
— Зовут Василий Бакрин, чуть больше сорока, гениальный художник, вынужденный, из экономических соображений, уйти из искусства, чтобы помогать больной матери и тетке — то есть заметь — налицо юношеская травма. Нелюдимый, с плохим характером. Ну что, — он поднял брови, — похож на нашего персонажа?
— Похож. — Маше очень хотелось его расцеловать — и за результаты, и за чистую, без примесей, стопроцентную радость, исходящую от него искрящейся волной. — Еще как похож!
— В архиве он документы подчистил — что само по себе показательно, но мы дадим на него запрос по нашим каналам, — заявил Андрей, спрыгнув со стола. — А у тебя что нового? — И он летящим движением — чтобы никто не заметил — погладил ее по щеке.
Маша подняла на него глаза, пожала плечами:
— Ну что может сравниться с Матильдой моей! Это я, если что, о тебе… — подмигнула она. — К слову — за этой блестящей идеей, связанной с поиском студентов в художественных вузах, совсем забыла тебе рассказать, как сходила в Пушкинку.
— Это когда решила «приглядеться»?
— Да. Я присмотрелась.
— И как?
— Увидела натюрморт…
— Ого! Прям вот так? В музее? — поддразнил ее Андрей. — Неожиданно.
— Ничего особенного на самом деле, — сникла Маша. — Итальянский, автор неизвестен. Такое хорошего качества полотно. Не шедевр, — Маша повела плечом. — Но на нем присутствует скрипка, и висит он напротив единственной в Пушкинке работы Энгра. Будто отражение, второй лик художника, понимаешь?
Андрей нахмурился:
— Не вижу связи.
— Просто Энгр, как гласит его биография, был еще и отличным скрипачом.
— И..?
