Я человек, рожденный не в боях,А в горенке с муравленною печкой,Что изразцовой пестрою овечкойПасется в дреме, супрядках и снахИ блеет сказкою о лунных берегах,Где невозвратнее, чем в пуще хвойный прах,Затеряно светланино колечко.Вот почему яичком в теплом пухеЯ берегу ребячий аромат,Ныряя памятью, как ласточки в закат,В печную глубину краюхи,Не веря желтокожей голодухе,Что кровью вытечет сердечный виноград!Ведь сердце — сад нехоженный, немятый,Пускай в калитку год пятидесятыйПостукивает нудною клюкой,Я знаю, что за хмурой бородойСмеется мальчик в ластовках лопарских,В сапожках выгнутых бухарскихС былиной-нянюшкой на лавке.Она была у костоправкиИ годы выпрядает пряжей.Навьючен жизненной поклажей,Я все ищу кольцо Светланы,Рожденный в сумерках сверчковых,Гляжу на буйственных и новых,Как тальник смотрит на поляны.Где снег предвешний ноздреватыйМетут косицами туманы, —Побеги будут терпко рьяны,Но тальник чует бег сохатыйИ выстрел… В звезды ли иль в темя?!Кольцо Светланы точит время,Но есть ребячий городокИз пуха, пряжи и созвучий,Куда не входит зверь рыкучий
