Я интересовался теми, кто находится в некой оппозиции к Союзу Творцов. Есть такие…
— Есть…
— Ну, в большинстве своем это балаган. Знаете, эти непризнанные таланты и непонятые гении…
— Знаю, конечно. Приходилось встречаться.
— Понял, что и там не найду того, чего так требовала душа…
— Стоп, доктор.Все-таки ваша душа требует,так сказать,высокого искусства? Слава создателю, а то я уж побаиваться стал.
— Требует, требует…нормальный я человек. ак и все,правды в этой жизни ищу. Так уж человек устроен,что правду ему подавай,хотя на хлеб ее не намажешь и от холода ею не укроешься. А это ваше искусство почему-то в принципе очень хорошо приспособлено именно для выражения правды.
— Вот!- ликующе вскричал Тиль.- Вот! А вы говорите- инстинкты…
— Не так бурно, метр Тиль. Я еще не закончил. Я не получил от вас правды, Творцы! Только дикую путаницу…
— Милейший доктор,что это у вас за паразитические наклонности? «Не получил от вас правды…» Почему кто-то должен эту самую правду вам на серебряном подносе подавать? Думайте сами. Тем более что Творцы- не боги,люди,такие же, как вы.Могут и ошибаться, и в потемках блуждать, и сомнениями терзаться.
— Нет, не такие же.А если такие же, то не имеют они права учить меня. Не имеют права публиковать то,что может оказаться ошибкой. Ведь нас приучили верить вам! Приучили- я еще не понял, как это случилось,что любое печатное слово признается за истину.А насчет паразитических наклонностей…нет,тут вы не правы.Не каждый человек может додуматься до чего-то сам,он идет за советом- это логично.Куда иду за советом я?К Творцам.Почему? Потому что мне с детства внушили мысль- читай книги, учись понимать живопись,полюби музыку — и ты познаешь мир и человека. А меня сто раз обманули. Так-то.
— Не понимаю. Как это «обманули»?
— Ну, к примеру:начал я поэзией интересоваться.Есть такой период в жизни — годы розового цвета,когда почти всех к поэзии тянет. К розовой поэзии… Розы, грезы, соловьи, жестокий романс. Книжек- полно. Концертов сколько угодно. Нахлебался по горло.Потому был уверен, что поэзию знаю, даже судить имел смелость.А потом…приносит один приятель потрепанную старую книженцию. Читаю. Стихи.Ничего не понимаю…Какие уж там розы…Боль,крик, и все про меня…Разве можно стихами — про меня? Про самые потаенные мои мысли и чувства. Откуда он знает? Я всполошился- кто такой, откуда взялся, лауреат каких таких премий? Уверен был,что лауреат,ясно же,что лучшего поэта у нас просто нет. Выяснил. Оказывается,вы его из своего Союза выгнали,ошельмовали.Он умер в нищете, чуть ли не от голода.Вы же так все устроили,что без вашего Союза человек и на хлеб себе заработать не может! Монополисты…
Доктор тоскливо взмахнул рукой,метнулся по комнате. Поэт, о котором он говорил, умер задолго до рождения Дана, но как и всегда при упоминании его имени, стыд ожег лицо притихшего метра.
Доктор торопливо затянулся сигаретой и продолжал:
— А тут еще пошли какие-то волны скандалов из этого вашего Союза.И почему скандалят?Об истине дискутируют?О способах наивысшего ее выражения?Как бы не так.О коттеджах в престижных районах,о дачах и путевках,о тиражах,гонорарах и званиях.Тошно.Друг на друга кидаются,групповщина развелась, прямо гражданская война.А о нас вы при этом подумали? Вот читаю я погромную статью на такого-то имярека.Во,думаю,какой нехороший!Глядь,вскоре в другом журнале статья прямо противоположная,имярек- талант и защитник святых идеалов, а хулитель его- бяка,действующая из групповых интересов.Я вас спрашиваю, кому после этого верить?Да я сейчас любую критическую статью с подозрением читаю, вычислить пытаюсь, из каких таких соображений написано так, а не иначе. В общем,запутался и обозлился. И решил посмотреть, а что же такое в сути своей эти Творцы, люди, которым общество разрешило учить меня, воспитывать, делать меня лучше, духовно богаче. Вот…Посмотрел. И заявляю вам твердо- не желаю.
— И я не желаю,- с затаенной угрозой сказала Тана.- И не уводите нас, метр Дан,в дебри бесконечной дискуссии о соотношении этики и эстетики.И не пугайте историческими примерами,что,мол, такой-то титан прошлого был далеко не ангел,а какие романы писал! А такой-то скульптор вообще человека убил, и тем не менее.Словесами вы нас всегда оплетете, вы профессионалы.Поэтому так трудно сражаться с вами на вашем поле. Мы вот выбрали свое.И лично для меня ясно одно: не может быть эстетики, не подкрепленной этикой. Как и медицины, впрочем.Ну, то есть, если какой-нибудь Творец обыкновенный негодяй,то ничего он в искусстве не создаст, да и не имеет права этим заниматься.
— Да погодите вы! Постойте!- В голосе Дана звенела мольба.-Послушайте! Вы сейчас ужасны, как чудовища из кошмарного сна. Остановитесь…Как вы судите…я уж не спрашиваю, по какому, собственно, праву…
