Темная материя

постепенно в последние сорок восемь часов.

Это не мой мир.

Но что именно означают эти четыре слова? Я еще не уверен. И даже не знаю, как приступить к оценке их полной значимости.

Вот почему я повторяю их снова.

Пробую на вкус.

Прислушиваюсь к ним.

Это не мой мир.

* * *

Тихий стук в дверь. Я вскидываю голову.

– Входи.

Дэниела входит и забирается на кровать.

Я сажусь.

– Всё в порядке?

– Не могу уснуть.

– Что случилось?

Она целует меня. Не так, как та женщина, с которой я прожил пятнадцать лет, но так, как та, с которой я только что встретился пятнадцать лет назад.

Чистая энергия притяжения.

Я уже на ней, мои руки на ее бедрах, тянут вверх атласную сорочку…

…и замирают.

– Почему остановился? – выдыхает Дэниела.

И я почти говорю: «Не могу, ты не моя жена», однако даже это неправда.

Она, Дэниела, – единственный в этом безумном мире человек, который помог мне. Да, может быть, я пытаюсь оправдаться, но я так запутался, так напуган и в таком отчаянном положении, что не только хочу этого, но и не могу без этого. Как, наверное, и она.

Я смотрю в ее глаза, затуманенные и искрящиеся в проникающем через окно свете.

В эти глаза можно падать и падать – до бесконечности.

Она не мать моего сына, не моя жена, мы не прожили вместе пятнадцать лет, но я все равно люблю ее, а не просто ту версию Дэниелы, что живет у меня в голове, в моей истории. Я люблю эту женщину, ту, что подо мной, здесь и сейчас, где бы это ни было, потому что она та же: те же глаза, тот же голос, тот же запах и тот же вкус.

То, что следует дальше, нельзя назвать сеансом образцового супружеского секса. Это – совсем другое: безрассудное, как на заднем сиденье машины, рисковое, потому что никто не думает о какой-то там защите, сумасшедшее и дикое сражение противоположностей.

* * *

Потные, обессилевшие, сплетенные в объятиях, мы лежим и смотрим на огни нашего города.

Я чувствую, как рядом, понемногу сбавляя бег, стучит ее сердце. Тук-тук-тук…

Медленнее.

Медленнее.

– Все хорошо? – шепотом спрашивает Дэниела. – Я, кажется, слышу, как где-то здесь крутятся колесики.

– Не представляю, что бы я делал, если б не нашел тебя.

– Нашел же. И что бы ни случилось, я здесь, с тобой. Ты ведь это знаешь, да?

Ее пальцы пробегают по моим рукам. Останавливаются на ниточке, повязанной вокруг безымянного пальца.

– Что это?

– Доказательство.

– Доказательство?

– Что я не сумасшедший.

Снова молчание.

Не знаю, который час, но определенно после двух ночи.

Закрываются бары. На улицах тихо и спокойно, как бывает всегда, кроме штормовых ночей.

Окно приоткрыто, и вползающий через щель в комнату холодный воздух щекочет наши влажные от пота тела.

– Мне нужно вернуться домой, – говорю я.

– На Логан-сквер?

– Да.

– Зачем?