БУМ! БУМ! БУМ!
Это я колочу кулаками по двери и кричу пронзительным, прерывающимся голосом:
— Стойте!
Теперь все глаза обратились на меня. Парень, от которого разило чесноком, отшатнулся с перекошенным от ужаса лицом.
Станция уже исчезла из виду. За окном мелькали грязно-серые стены тоннеля, освещаемые редкими лампочками.
— Следующая станция «Диэфилд»! — разорвал тишину голос машиниста по громкоговорителю.
Но разве можно видеть сны широко открытыми глазами?
Еще как! Это называется стресс. Из-за стресса увидишь все что хочешь. Типа мужика в синей рубашке. А может, у меня шарики за ролики заходят? Готов биться об заклад, мои друзья так и думают. Это же написано на их вытянутых физиономиях.
Поезд сбавил скорость. Мы подъезжали к «Диэфилд-стрит». Моя остановка следующая. Я чувствовал себя разбитым. Надо выбираться отсюда. Лучше дойти до дома пешком.
Едва двери открылись, я выскочил на перрон и что было сил дунул к выходу, перепрыгивая через три ступени, пока не выскочил на свет божий.
Добежав до угла Диэфилд-стрит и Орфея, я услышал знакомый голос, окликнувший меня сзади:
— Дэвид!
Хитер! Кто же еще? Как она здесь очутилась?
ШШШШЗ!
Машина, резко крутанув, промчалась мимо, визжа тормозами. Я отшатнулся и врезался в светофор. Хитер подбежала ко мне:
— С тобой все в порядке?
— Все путем, — отбоярился я. — Увидимся.
— Дэвид, какая муха тебя укусила? — удивленно спросила Хитер.
— Никакая, — рявкнул я. — Что ты плетешься за мной?
— Ты что, забыл, что мы живем в одном доме? Мне в ту же сторону.
— А зачем сошла на остановку раньше?
— Еще и виновата. Спасибо! А что было делать, когда ты — спокойнейший парень на свете — стал колотить в дверь вагона и орать как резаный? Я ж все-таки не чужая, вот и дунула за тобой. И, слава богу, вовремя. А то б точно угодил бы под машину. И вот благодарность!
Везет как утопленнику. Хочется хоть раз побыть наедине с собой, чтоб не рехнуться, и на тебе: у меня на хвосте первая сорока франклинской средней школы.
— Я пошутил, — говорю.
— Хороши шуточки — орать «Стой!» в тоннеле, где нет ни души!
— Я хотел задать жару пассажирам, чтоб они решили, что я псих, и отодвинулись. А то сдавили — не продохнуть.
— Ври да не завирайся!
Я повернул на Виггинс-стрит. Оттуда до дома рукой подать.
— Послушай, Дэвид, — зудела у меня за спиной Хитер. — Тебе надо выговориться. У тебя сейчас нелегкие времена… Ну, сам понимаешь… папа, и все такое…
Я резко притормозил:
— А с какой стати ты сюда моего отца приплела?
— Да так… Я просто хотела сказать… Ты сам не свой с тех пор… Ты и сам знаешь.
— Послушай, а тебе не кажется, что тебя это не касается? Не твое собачье дело, даже если у меня стресс и я вижу всякое такое и хочу побыть наедине с собой?
— Видишь всякое такое? Что именно?
— Тебе так уж интересно? Хочешь быть моим психоаналитиком? Ну так слушай, что именно:
