Она кивнула на пистолет у меня в руках.
– Можете его применить. Можете увести меня силой. Никто вас не станет останавливать, и, наверное, поблизости есть ваши люди. Значит, вы, я уверена, легко меня заберете. Но даже если заберете, и они меня где-нибудь запрут, и я не смогу убежать и не смогу распоряжаться собственной жизнью – ничего не изменится. Я все равно умру. Мы все умрем. Только вы умрете, понимая, что лишили меня перед смертью моего счастья.
Девушка приблизилась и заглянула мне в глаза.
– Вы хотите этого, мистер По? По-вашему так и вправду для меня лучше? Забрать меня отсюда «для моего же блага»?
В тот вечер я пришел домой около восьми. Последний вечер.
Ребят своих я отпустил. Сказал, что ошибся. Обещал позвонить, когда нападу на след. Им-то все равно. У них оплата почасовая.
Дома я открыл банку пива и вышел на террасу полюбоваться небом. В нем стояла луна последней четверти.
Я выпил пиво. Взял другую банку. Выпил и ее. И сидел под луной, пока она не ушла.
Пятнадцать раз пытался дозвониться до Рози. Пятнадцать. На сотовый, на рабочий, на домашний. Наконец кто-то ответил. Не Рози. Ее соседка Рейчел… не помню фамилии. Младший астрофизик.
– Алло?
Как-то странно она говорила. Как-то выжидающе… и немного устало. Словно испугалась звонка. Или чего-то еще.
– Рейчел? Это Джон По. Рози дома? Несколько дней уже ей звоню, а она не отвечает. Мне очень нужно с ней поговорить. Она дома?
Рейчел долго молчала. Слишком долго.
– Джон… Мне так жаль, – произнесла она.
Так жаль.
– Что случилось?
– Это… будет в газетах. Господи, вот беда. Я думала, тебе уже сообщили.
– В каких газетах? Что стряслось? Где Рози?
– Ее больше нет… Я даже не знала, что у нее есть пистолет. Господи, столько было крови… Джон…
Я уставился в темноту. Слушал голос в трубке.
– Когда?
– Прошлой ночью. Они с доктором Маркусом вернулись из Торонто. Приехали из аэропорта – и прямиком к ней в комнату, не говоря ни слова. Я подумала… подумала, они теперь вместе. Ну, сблизились в Торонто, и… знаешь, как бывает…
– Что случилось?
– Я и не знала – я уже говорила, – что у нее есть пистолет, пока не услышала выстрелы.
– Выстрелы?
– Да. Господи, Джон… она выстрелила ему в голову, потом вложила дуло себе… себе…
Рейчел, кажется, продолжала говорить, но я не слышал.
Я уронил руку на колено; она с него соскользнула. Телефон грохнулся об пол и отскочил в сторону. Наверное, пролетел сквозь перила. Я не стал смотреть.
И вот я сижу и сам не знаю, зачем все это записываю. В смысле – какому черту лысому оставлю я свою запись?
Сегодня утром смотрел новости. Шестнадцать самоубийств. Восемь человек – докладчики на конференции в Торонто. И восемь слушателей. Это не считая Рози и доктора Маркуса. Всего получается восемнадцать.
Они обсуждали Нибиру. Решали, как сообщить человечеству. Восемнадцать. Думаю, послание получилось вполне ясное.
Оставлю диктофон здесь, в машине. Не знаю, что толку, если его кто-то и найдет.
Через дорогу – кованые ворота и гранитные колонны. А за ними – белые плиты на зеленой траве. И рядом стоит сестра Светлая, смотрит на мою машину.
Смотрит – на меня.
Ждет – меня.
Улыбается – мне.
И поднимает руку. Делает приглашающий жест.
О’кей, говорю я себе. О’кей.
