Магия невозможного

Я опять навел на него оружие.

– Чего тебе надо? Деньги? Сколько там на счетчике натикало?

Ронки развел руки с открытыми ладонями, обращенными в мою сторону, пытаясь, видимо, показать мне безобидность своих намерений.

– Мастер, прошу вас!

Я вытащил бумажник и вытянул двадцатку, не обращая внимания на его слова.

– Этого достаточно? – Я протянул купюру.

– Максим! Максим Святляков! Мастер, мне не нужна плата! Вы должны кое-что сделать! – в его голосе было странное отчаяние. Отчаяние человека, который чего-то боится.

У меня отвисла челюсть. О моем настоящем имени здесь никто не знал, кроме Шани. Абсолютно никто. Совершенно секретная информация здесь. А Шани не та персона, чтобы об этом кому-то говорить. Тем более какому-то таксисту.

– Вот! – с этим словом ронки торопливо вытащил пакет из внутреннего кармана своего серого пиджака, весьма плохого качества, как я мимоходом заметил.

Я машинально взял чуть ли не силой впихнутый мне в руки толстый пакет.

– Вы должны открыть это в ресторане. Займите столик, близкий к выходу. К месту, где у входящих забирают оружие. Это письмо написано вами! До того, как вы потеряли память.

Я написал? Себе? Зачем? Я потянул пакет, чтобы вскрыть. Но отчаянный вскрик ронки меня остановил:

– Умоляю вас, мастер. Не вскрывайте его здесь! Вы все испортите. Это ваш план.

Я помедлил:

– Откуда ты знаешь мое имя?

– Вы сами сказали.

– Чушь! Скорее всего, вы меня вырубили, и какой-то маг потом копался в моих мозгах!

– Но это же ваш почерк! – Ронки указал на пакет.

Я повернул конверт и наткнулся на надпись, сделанную химическим карандашом:

«Сукин сын! Не открывай это письмо, пока не займешь столик в ресторане! Ты угробишь все мои труды своим упрямством. Я знаю, насколько сильно это качество в тебе. Вернее, во мне. Потому что ЭТО я пишу сам себе. Или тебе. Или… хрен с ним! Это не подстава. Так надо, Максим. Просто действуй. И доверься Тусу.

Да, и сделай этих тварей. Обязательно. Я на тебя рассчитываю».

Тупейшее письмо. Но почерк мой, надо признать. Видать, я действительно что-то затеял.

– Как тебя зовут?

– Тус, мастер.

– Что дальше, Тус? – спросил я, убрав невскрытое письмо в карман.

– Уфф! – лицо ронки с этим возгласом просто удивительно изменилось. Облегчение, словно он тысячу тонн груза с себя снял.

– Садитесь в машину, мастер. Я все объясню. Что можно, конечно.

Я снова сел в машину.

– Я вам ничего не могу объяснять, мастер. Вы зайдете в ресторан. Займете столик у выхода, как я сказал. Поужинайте. Когда закончите, выходите через выход со стороны причала. Я с еще одним вашим помощником будем вас там ждать. Вы ее сейчас не знаете. Но это девица-телепат. Мы подгоним туда катер. Заберем вас. Всё.

– Тупой план, – заметил я. – В чем цель?

– Это ваш план, мастер. Ничего другого я вам сказать не могу. Ах да! Еще кое-что. У вас есть особое оружие. Оно прыгает вам в руку с расстояния в тридцать шагов, когда вы говорите «ас».

– В самом деле? Никогда не слышал о таком фокусе. Вряд ли сыщется маг высокого уровня, чтобы накладывать телекинетические заклятия на огнестрельное оружие, – заметил я, полный скептицизма. – Маги ненавидят огнестрельное оружие. И заодно тех, кто его носит.

– Да, мастер. Но это еще не всё. У вас был только один такой револьвер. Но вы купили точно такой же и, разобрав, сделали два. Перемешав детали друг с другом.

Я хмыкнул.

– Хитрая идея.