Москва, Россия. Данилов ставропигиальный монастырь. Здание управления делами Московской патриархии. 22 сентября 2037 года
Клест ждал меня на МКАДе. Рядом с микроавтобусом с тонированными в черноту стеклами стоял небольшой «Форд».
– Слава «Богу»… – привычно сказал он, увидев меня. Клест был одет «по полной форме», то есть в рясу и клобук. Мы обнялись.
– Будет?
– Да, он приедет в патриархию. Прослушки там точно нет.
– Вопрос?
Клест цинично усмехнулся.
– Чудесное снижение налога на прибыль. Пойдет?
– Более чем.
– Это твоя?
– Машина? Нет. Подожди…
Я вывел за руку из машины Настю. В блеклом свете раннего утра и без боевой раскраски она казалась совсем юной.
– Ее возьмем с собой. О’кей?
Клест пожал плечами.
– Ну… в ту машину если.
– Кто она?
Мы ехали в центр Москвы. Я неспешно переодевался.
– Соседка, можно сказать. Зовут Настя. Ночью от зверья спас.
Клест молча ждал продолжения.
– Я тебя много о чем просил? Не за последнее время, но вообще?
– Не особо.
– Попрошу сейчас. Ты – священник. Спасаешь души. Так и спаси ее.
– От самой себя?
– И это тоже, Клест. Кто научил нас быть такими, как мы есть сейчас? Помнишь?
– Меня… казарма, наверное.
– Меня, в общем, тоже. А теперь скажи – кем бы мы были, если бы попали не в казарму, а в зону…
…
– Москва – ты знаешь, что это такое. Пощады здесь нет. Зверья полно. Но есть же… наверное, что-то такое… я не знаю, б… как это сказать – есть тут кто-то, кто может спасти человека, или уже, никого, б… нет.
– Не сквернословь.
– Ты меня понял.
Клест задумался.
– В монастырь она явно не собирается, так?
…
– Ладно. Ты сказал, я услышал. Есть у нас… программы. Работу подберем. Жилье если надо – организуем. Не пропадет, в общем.
– … Спасибо.
– Не меня, – строго сказал Клест, – Бога благодари. У каждого есть свой путь. Мой знаешь – какой был?
…
– Как-то раз… чуть большой грех не совершил. Последний. Сам понимаешь. Сижу, пистолет в руке, и думаю – ну? Все в моих руках. Вот сейчас нажму – и… Ради смеха сам себе задумал, вот если Бог есть – пусть он что-то сделает…
– И…
– Сделал.
– Что? – спросил я.
– В дверь позвонили, – сказал Клест, – этажом ошиблись. Вот так вот. Это – мой путь. А каков твой… знает только Господь. Может, и этот…
Микроавтобус с тонированными стеклами въехал на территорию монастыря. Припарковался в ряду дорогих внедорожников и лимузинов служащих патриархии. По виду – дело чудесного избавления от налога на прибыль – процветало.
Нет, я вовсе не осуждаю. Я и сам такой – пытаюсь творить добро методами зла. Церковь – организация, как и любая другая. И должна зарабатывать.
