Родившимся от Черных Линий не было больно никогда. Такими они ступали на землю — величайшими из убийц.
Женщина суетливо хлопотала над ним, трясла и так и эдак, путаясь в бесконечных полотнищах его одежд, не понимая, откуда кровь.
Он был ранен, да; капсула катапульты разбилась вдребезги. Сам истребитель был где-то здесь, был жив, это ощущалось по легкой пульсации пеленгатора, сжимающего запястье — там, где все прочие от народа йертайан носили браслет, символ супружеских уз.
Мастер был повенчан с войной.
Женщина не унималась, причитала и трясла, голос ее подрагивал. Она была встревожена.
Под закрытыми веками Мастера Войны неслась звездная круговерть. Контузия. Еще и контузия… открыл глаза, белые глаза с нитками вертикальных зрачков.
Он увидел склоненное над собой миловидное округлое лицо. Короткие темные волосы, темные глаза.
Женщина вздрогнула. Он увидел ее круглые зрачки. Она — его вертикальные.
Оторопела.
— Вы кто?
— Я Мастер Войны.
Горло не слушалось. Он чувствовал, как давится собственной кровью. Судорога стиснула внутри, изо рта плеснуло горячей красной слизью.
Но боли не было. Был только урон.
Женщина ахнула.
— Скорую, скорую надо вызвать! Скорую… В наш поселок они будут два часа ехать, а своего фельдшера нет. Вы кровью истекаете! Мастер… Это же ролевое движение? У вас игра неподалеку? Я шум слышала, пиротехника, да? Но я перевяжу, мы продержимся до их приезда, обязательно продержимся…
Она говорила много всяких слов — наверное, чтобы не бояться самой.
Он сплюнул.
— Это взорвалась… капсула, так называется.
Этот язык!
Женщина наклонилась совсем близко, вглядываясь. Темные глаза. Миловидное лицо. Она изучала его — тонкие, будто девичьи черты, изящно прорисованные брови, огромные совершенно белые глаза с кошачьими зрачками, длинные змеиные пряди смоляных волос…
— Это же не линзы, — каким-то обреченным голосом сказала она. — И лицо у вас такое… вроде человеческое… но нет. Нет.
Окровавленные губы презрительно покривились.
— Человеческое… Нет. Это не линзы. Я не вашей расы.
— Ага, — коротко проговорила она. — Ага.
Больше слов от нее не было.
Он очнулся от того, что «увидел» жар.
Та женщина стояла над ним и держала в руке раскаленный докрасна нож.
Он лежал навзничь. Распоротый осколком бок пульсировал, но куска композита в нем уже не было. Рана — перевязана прямо поверх одежды. Плотно. Хорошо.
Но он «увидел» угрозу, светившую темным, красным; все остальное проявилось потом.
Тело оказалось быстрее разума. Сработало на тень угрозы, и выбитое оружие брякнуло где-то в углу, а женщина ахнула и отшатнулась, баюкая ушибленную руку.
— Не человек, да… — проговорила она, с тревогой вглядываясь в раненого. — Удивительно… Но правда. Какой вы… Послушайте, я вас не хочу убить. Я вынула осколок. Теперь надо продезинфицировать рану.
— Я сам. Дайте клинок.
Голос его был жестким, с хрипотцой; выговор непривычно тянул гласные.
— Дайте, — сказал Мастер Войны, указывая на нож.
— Нет, нет! — Она покачала головой. — Послушайте…
Он не желал ни слушать, ни говорить. Не оставалось времени ни на то, ни на другое — слишком беззащитен теперь он был, слишком уязвим; непривычно. Молча прижал багровое от огня лезвие к ране и держал, вбирая ноздрями тяжелый, но безвкусный для него запах: еще одна особенность отточенных для убийства нейронов.
Женщина стояла рядом и смотрела, сжимая руки. Глаза ее покраснели и слезились от едкого дыма.
Спасительница.
