Неужели я и впрямь схожу с ума?
Только безумец способен поверить в такой бред.
Разве ты безумец, Глеб Гордеев? Почему ж до сих пор, как наяву, ты видишь человеческое море – бесконечные ряды, уходящие вправо, влево, вперед, до самого горизонта?
И словно опять делаешь тот главный, решающий шаг – по склону холма, им навстречу…
Еще шаг…
Странно.
Ведь идти под гору должно быть легче. А мне все труднее – словно с каждым метром земля кренится в обратную сторону. И горизонт уходит куда-то вверх…
Нет, теперь это не спуск в низину!
Я упорно карабкаюсь по склону. Ряды воинов и гражданских угадываются где-то там, высоко вверху.
А солнце припекает сильнее – будто раскаленная печка у меня над макушкой. В висках гулко стучит. И силы почти на исходе.
Я несколько раз останавливаюсь, чтоб отдохнуть. Жадно глотаю горячий воздух. Но подъем становится все круче. Передо мной уже не холм, а настоящий горный склон.
«Что за хрень? Как такое возможно?»
Я едва двигаюсь, в груди становится больно. Утирая пот, я с отчаянием запрокидываю голову.
Осталось ведь немного! Ряды наверху теперь не сливаются в человеческую массу. Я могу различить их лица.
От всех времен, от разных народов. Мужчины и женщины. Воины в доспехах и крестьяне, вооруженные топорами. Мирные пахари и профессиональные солдаты. А больше всего бойцов и командиров – в пилотках и фуражках с красными звездами.
Многие глядят на меня с сочувствием. Но я знаю, никто не станет мне помогать.
Этот путь я должен одолеть сам.
Последний десяток метров. Последние силы… Главное – не смотреть вниз!
Если сейчас сорвусь – больше не смогу подняться, даже если не разобьюсь.
Давай, Глеб!
Где-то там, среди этой бессмертной армии – мой отец. Я это чувствую. И я просто не могу сейчас оказаться слабаком!
Цепляться за склон и ползти – хотя бы по сантиметру! Только вперед и ввысь – навстречу нестерпимо яркому, озаряющему их фигуры солнцу. Или удивительный свет исходит прямо от людей?
Там, наверху – лучшие. Я это помню.
«За сотни веков у этой земли было много защитников» – так говорила баба Валя. Те, кто смог переступить через боль и страх, отринуть мелкое и суетное…
«Трикстер по кличке Тень, разве тебе стоять рядом с ними?»
Моя собственная память сейчас тянет меня вниз.
Столько лет я просто ходил в Зону за товаром. Мне везло. Я хорошо научился находить артефакты и выгодно их продавать. А смог ли стать настоящим человеком – удалось мне то главное, о чем когда-то говорил отец?
«Недостоин!» – гулко стучит в висках.
Себя не обманешь.
Там, у дороги, когда пулемет с «вертушки» сшибал ветки над твоей головой, разве думал ты о деле, о чьем-то спасении? Нет, наслаждался собственной крутостью. Ловил кайф от адреналина. И Катя едва не погибла – только из-за тебя!
Ради чего ты вообще ввязался в эту борьбу? Просто чтоб испытать фарт? Разве любишь ты кого по-настоящему – даже Настю?
«Эгоист!»
«Придурок!»
«Слабак!»
Нет оправдания. И почти нет надежды, что я сумею подняться по отвесному склону.
Но все-таки я продолжаю карабкаться вверх – цепляясь за одинокие кустики, за толстые пучки сухой травы. Еще немного, еще чуток…
Стебли лопаются, не выдерживая моего веса. «Сейчас сорвусь!» – мелькает в голове.
В этот миг кто-то хватает меня за руку – крепко, надежно…
