– Твои родители правы, малыш, – неприятным голосом, так сильно отличавшимся от ее божественного пения, ответила красавица. – Я – твое семейное проклятие. И то, чего так боятся все ваши мужчины, – правда… – она усмехнулась и в упор посмотрела на Паоло, который сидел не шевелясь и, казалось, даже не дышал. – Боишься меня?
Он лишь покачал головой. Будет он жить или нет, уже не имело значения… Он сам пришел к ней, потому что не мог иначе…
Рыжеволосая красавица наклонилась к воде, опустила туда белую руку. На мгновение лучи заходящего солнца окрасили ее кудри алыми огнями. Она вытащила из воды шар – круглую сферу, внутри которой плавал хрупкий белый цветок. Где-то в уголке сознания Паоло отметил, что он уже видел этот цветок во сне…
– Возьми, я разрываю контракт, который заключил со мной твой предок, – произнесла девушка, протягивая сферу гондольеру. – Ты любишь меня на самом деле, твои чувства настоящие, а намерения чисты. Теперь я отомщена, я принесу тебе боль, зато ты и твои дети останетесь жить…
Не успел Паоло что-либо ответить, как она исчезла, лишь круги на воде подсказали ему, что она вернулась домой.
В это мгновение сфера в его руках лопнула, и цветок, только что свежий и благоуханный, превратился в грязное тлетворное месиво. Парень с омерзением стряхнул с рук гнилье. Наклонился, сполоснул руки морской водой. На душе было противно и пусто…
Синьору Марию было не узнать, когда муж, синьор Фантуччи вел ее, поддерживая за плечи, под сводами церкви Святой Марии. Еще недавно живая и цветущая женщина сейчас была согбенной старухой – сумасшедшей и растрепанной. Ее Паоло, ее любимый сын, вернувшись через неделю из поездки в Пизу, пропал. Написал невнятную записку, из которой явствовало, что он полюбил какую-то недоступную и прекрасную незнакомку. Девушка отвергла его, но боль разбитого сердца оказалась непереносимой.
Мать поняла только одно: сын уехал в Венецию, чтобы покончить с собой, бросившись в канал.
Две недели безутешные родители прочесывали вместе с друзьями и коллегами по цеху все воды острова. Но тела своего мальчика так и не нашли.
Синьор Фантуччи слушал похоронную проповедь падре со склоненной головой. А перед глазами у него так и плясали неровные строчки, последние строчки его сына, оставленные ему и деду на прощание.
«Она простила нас, расторгла контракт и отпустила меня, предупредив, что я буду страдать от неразделенной к ней любви. Она говорила, что мои дети и внуки будут свободны от проклятия. Но я не могу, я не хочу без нее. Прости, папа. Наверное, это и есть проклятие. Не ищите меня».
Плечи старого синьора дрогнули, он закрыл глаза рукой.
Поздний летний вечер застал американскую парочку на середине моста через очередной венецианский канал.
– Боже! Сколько же тут этих мостов, – пробормотала Глория.
– Посмотри туда, – одернул ее Билл.
В десятке метров от них медленно плыла гондола. Бирюзовая, как воды лагуны, обитая синим бархатом. На носу в золоченых креслах полулежала прекрасная женщина в белом шелковом платье. Нежнейшая белая кожа, сияющие глаза цвета моря. В руках ее была золотая маска, и волосы горели на солнце, будто рыжее пламя. На корме гондолы с длинным веслом стоял гондольер. Высокий, стройный, темноволосый, в рубахе, расстегнутой на мощной груди. Паоло пел. Его голос, казалось, поднимался к самому небу, вверяя ему нежнейшую из песен. Песню любви…
Никогда бы не подумала
Она никогда бы не подумала, что волынка может звучать так хорошо. И что человек с волынкой может так хорошо смотреться.
Музыкант напоминал озорного эльфа. Невысокий, худой, светлые волосы забраны в хвост. Впечатление усилилось, когда он подмигнул ей со сцены. Мира глазела на него чуть ли не с открытым ртом. Незатейливый рил в его исполнении заставлял ноги плясать, баллады вышибали слезу, он играл так легко и увлеченно, как будто родился и вырос с волынкой в руках.
«Хорош, зараза… – думала Мира, емко охватывая одним словом и исполнение, и симпатичную внешность. – Все-таки в музыке есть магия. Точнее, некоторым удается ее сотворить. Иначе почему одних слушаешь спокойно, а с другими забываешь все на свете…»
На концерт она попала случайно: шла вечером с курсов, увидела афишу, решила развеяться. Не очень представляя себе, что такое средневековый фолк, Мира предусмотрительно начала развеивание с кружки пива, но фолк и без выпивки оправдал все возложенные на него ожидания. Мелодия захватила ее, ритм отбивался уже где-то в сердце, а алкоголь добавил остроты в восприятие прекрасного. Длинная юбка оказалась удивительно к месту, браслеты позвякивали в такт, а светловолосый волынщик смотрел на Миру со сцены и, кажется, играл только для нее. Музыка погружала все дальше в глубь веков. Мирино воображение уже видело не маленький рок-клуб с незатейливым названием «Паб», а средневековый трактир, не сцену, а наспех сбитый дощатый помост, рядом плясали не в джинсах, а в тканых штанах и рубашках, наподобие тех, что были на музыканте.
Волынщик старался, все больше убыстрял ритм, сердце уже не успевало. Мирины ноги сами по себе отбивали такт, тоже все быстрее и быстрее. Музыкант смотрел на нее неотрывно. «Мы сейчас умрем, – подумала Мира. – Этот темп невозможно выдержать, еще немного и…»
Светильники на стенах на миг погасли и загорелись вновь, почему-то более мягким, теплым и тусклым светом. Помещение внезапно наполнилось запахами жареного лука, пива и чего-то смутно знакомого из детства. «Это запах свежескошенного сена, – вспомнила Мира. – Но откуда?» Волынка издала последнюю высокую ноту и замолкла. Вокруг раздались одобряющие крики, свист и бурное хлопанье. Музыкант перевел дыхание и, наконец оторвав глаза от Миры, взглянул на зал. И застыл.
