Сама не помню, как выбираюсь из кафетерия и оказываюсь на улице. Иду по бетонному тротуару. Окружающий мир размыт. Слезы, которые я так долго сдерживала, прорвались наружу.
Отец ждет меня.
– Что случилось? Где ты была?
Я соплю, пытаясь успокоиться.
– Немного поплавала, потом пошла на поминальную встречу. – (Он смотрит на часы.) – Остальные отправились на заплыв, но с меня довольно.
– Думаю, с меня тоже, – подхватывает отец. – По горло сыт этим местом. Идем домой. – Он протягивает мне бумажный платок, и мы уходим.
– Пап, они думают, это я виновата.
– В чем?
– В смерти Кристи. В травме Гарри. Считают, я нарочно угробила Кристи и столкнула Гарри.
Отец останавливается. Поворачивается ко мне, сжимает мои плечи. Его ладони липкие от пота. Мы идем рядом с проезжей частью, мимо проносятся машины, наполняя теплый воздух горячими и удушливыми выхлопными газами.
– Ник, это были несчастные случаи. Мир не застрахован от них.
– А с теми девочками тоже?
– С какими?
– О которых сообщали в новостях. Об утонувших. Думаешь, с ними произошли всего лишь несчастные случаи?
– Твоя мама думает, что да. Я сомневаюсь. Едва ли эти смерти можно назвать несчастными случаями. В них много схожего.
Я согласна с отцом. Кристи. Гарри. Девочки из отцовской таблицы. Я знаю, на что способен Роб. Возможно, он погубил их сам… или у него были сообщники вроде меня.
– Но о чем ты говоришь, Ник? Кристи и Гарри – совершенно разные истории. Не казнись. Твоей вины здесь нет.
– Прямой нет. Но я все равно чувствую свою причастность.
– Выбрось дурные мысли из головы. Ты не виновата. Может, и глупо было толкать Гарри, но ты же не собиралась калечить его. И Кристи дала воды по ее просьбе…
– Девчонки меня ненавидят.
Отец ерошит мне волосы:
– Они сейчас в шоке. Горе затуманило им разум, но потом они поймут, что были не правы. Дай им время.
– Пап, а ты когда-нибудь оказывался в таких ситуациях? Как ты из них выбирался?
– Конечно оказывался, дорогая моя девочка. Тоже возникало ощущение беспросветности. Думал, так будет всегда. Но проходило время, и все налаживалось.
– Наверное, не все.
– Почти все.
– Пап, я знаю про твоего старшего брата. У тебя был брат, и он погиб.
Отец надувает щеки, потом шумно выдыхает. Кажется, он решил полностью очистить легкие от воздуха. Он наклоняется, упирает руки в бедра, как будто мои слова причинили ему физическую боль. И молчит.
– Ты ведь тоскуешь по нему. Почему никогда не рассказывал мне про дядю?
Отец по-прежнему молчит. Должно быть, шокирован тем, что я знаю про Роба. Он даже не спрашивает, откуда мне это известно. У него взмокла спина, и на потной футболке отпечаталась моя ладонь.
– Это было очень давно, – наконец произносит отец. – Семнадцать лет назад.
– Да. Но одно упоминание о нем выбило тебя из колеи. Значит, не все события можно оставить позади и идти дальше.
Отец поднимает взгляд:
– Ник, я пытался его забыть. Это все, чего я хотел. Забыть его и жить дальше.
– Почему? Он же был твоим братом?
– Он… Я… Мы совершали поступки… поступки, о которых стыдно вспоминать. Он был… опасным человеком.
«Шестнадцать лет вранья».
Я вздрагиваю:
– А что с ним стряслось? Я нашла в Интернете старые статьи. Там пишут, что произошел несчастный случай. Ты тоже так считаешь?
– Да. Мы дурачились в воде. И вдруг погода резко изменилась. Хлынул жуткий ливень. Нам с мамой удалось выбраться на берег… а Роб не сумел.
Дурачились. То же говорила и я, рассказывая о происшествии с Гарри. История для любопытных ушей. По сути – вранье.
