площади…
– Аут, уйми свою фантазию!
Она меня все-таки ущипнула. Больно. Пальцы крепкие, тренированные, наверное, орехи ими колет. Лучше бы лбом колола.
– В дверь стучат! – прошептала Аврора.
– Что?
– Стучат! Послушай!
Я поднялся и на цыпочках приблизился к воротам. Аврора за мной. И снова в обнимку с «плаксой».
В дверь постучали. Негромко так, словно ноготком. Неприятно. Вкрадчиво как-то. Будто перед воротами стоял ребенок. А что делать ребенку на заброшенном острове во время бури?
– Разбудить? – Аврора кивнула на Деревянского.
– Не надо… Открыть, наверное, лучше.
– Открыть?
– Ну да. Это же человек… Если бы это была собака, она стала бы скрестись. Это человек. Тоже, наверное, художник. Целься в дверь, а я открою.
Аврора вскинула оружие, я прихватил кочергу и стал медленно сдвигать брус.
Брус размок и шел туго, пришлось повозиться. Затем я осторожно приоткрыл ворота…
Я что-то сказал. Ну, издал какой-то звук. Скрипнул, или крякнул, или хрюкнул. Наверное, охнул.
Передо мной стоял Деревянский. Нестор Деревянский, знаменитый живописец, новый Рембрандт или даже могучее. В драном коричневом свитере, в штанах, босиком.
– Здравствуйте, – сказал Деревянский. – А вы кто?
– Мама! – пискнула Аврора за моей спиной.
И бумкнуло еще что-то. Мне представилось, что Аврора обрушилась в обморок и сломала головой какую-нибудь полезную мебель. Например, каменный очаг. Или деревянный чурбак расколола. Ущерб, одним словом, нанесла.
Я сам едва сдержался.
МоБ.
Никаких сомнений, он.
Представил себя с глупым видом рыщущим по просторам планеты Гоген, увеличенного в три раза и с шестью руками. Приятного мало. И, судя по всему, мы уже заразились – как правило, МоБ передается воздушно-капельным путем. И не я один, Аврора тоже заразилась…
Она поняла это, пискнула. Так испуганно. И в обморок, наверное, как барышня кисельная. Или кисейная. Одним словом, сублимированная, вернее, субтильная.
Я обернулся.
Ошибся. Аврора стояла. «Плакса» упала. И лицо еще у Авроры такое сделалось, пронзительное. Будто не живописца она увидела, а Левиафана какого, чудище, воспрянувшее из вод. Впрочем, так оно, скорее всего, и было.
МоБ.
– А вы, собственно, кто будете? – с некоторым не очень подходящим к ситуации апломбом поинтересовался Деревянский-2.
– Я ассенизатор, она – паразитолог… – машинально ответил я.
– А, понятно. Отец, значит, рубит, а я отвожу… И что вы делаете в моем домике? Вы здесь по какому поводу? Паразитарному или ассенизаторскому?
С юмором человек, не то что предыдущий. Или не человек?
– Мы здесь спасаемся, – ответила Аврора.
– От кого? – Деревянский-2 улыбнулся, и я отметил, что в улыбке отсутствуют два передних резца, наверное, вышиб, наткнувшись на скалу.
– От всего, – Аврора мрачно хлюпнула носом.
– Может быть, я войду? – Деревянский поежился.
– Куда? – бестактно спросил я.
– Туда. То есть сюда. К себе в дом. Можно?
– Да, конечно…
Я растерянно посторонился, и Деревянский проник на виллу «Астра».
Брат, подумал я. Близнец. У художника Деревянского есть брат-близнец, этот брат тоже пожаловал на Гоген, решил побеседовать с родственничком, но тоже потерпел крушение и…
Никакой это не брат. Это самый настоящий Деревянский. Только другой. Или тот же.
Самый настоящий. МоБ.
