— В этом нет ничего страшного, — ласковым голосом прошептала Лара. — Такое со многими случается. Переутомление, это всего лишь переутомление, я уже по этому поводу — Что значит договорилась? — насторожился Зимин. — С кем это ты договорилась?
— С одним доктором. У него собственная клиника закрытого типа…
— Апраксин Бор, — усмехнулся Зимин.
— Нет, при чем здесь Апраксин Бор? Никакой не Апраксин Бор, обычный такой санаторий. Там очень хорошее питание, грязевые ванны, иглоукалывание, медовая бочка. Я поеду с тобой.
— Это очень мило с твоей стороны. Будешь держать меня за руку?
— Не шути, Зима. С этим не надо шутить. И запускать это тоже не надо, может аукнуться. Это серьезно.
— Ага. Непременно. На пару неделек в дурдом. Писатель в дурдоме, тебе это ничего не напоминает?
Зимин рассмеялся.
— Не надо так, — попросила Лара.
— Шапочку мне уже вышила? С буквой «\Л/», разумеется.
— Ты себе льстишь, — сказала Лара. — Но если тебе так уж хочется, я тебе, конечно, могу вышить шапочку. Или валенки. Что лучше?
Зимин пожал плечами.
Лара отвернулась.
— Я хотела как лучше, — повторила она. — Только и всего. У тебя синдром хронической усталости…
— А в трамвае?! — почти крикнул Зимин. — В трамвае тоже был синдром хронической усталости?!
— В трамвае было отключение света, — объясняла Лара. — Опустился туман, влажность повысилась, на подстанции выгорел трансформатор. А я от тебя невроза набралась…
— Ты давно это придумала?! Сама?
Лара вздохнула.
— Ты давно это придумала?! — повторил Зимин злобно. — Чтобы меня в психушку? Давно?! А может, ты со своей мамашей договорилась?! Я в психушку, а она к нам со своими — Идиот, — сказал Лара уныло. — Какой же ты идиот. Как мне надоело…
— Ну, конечно, я идиот, — Зимин хлопнул в ладоши. — Идиот, ты не хочешь написать новую книжку? Хорошие ведь деньги предлагают! Дяде Васе нужна дача!
— Знаешь, Зимин, я ведь тоже могу так. Сделать морду косую и страдать, лежа на диванчике. Я ведь тоже…
Она замолчала, Зимин увидел по шевелящимся губам, что она считает. Досчитай до двадцати, а потом действуй. Внезапно ему захотелось, чтобы она не досчитывала до двадцати.
— Вали! — рявкнул Зимин. — Вали отсюда! Вали! Вали к своей мамочке!
— Ты что, Зима?
— Давай–давай! Варите варенье, солите грибы… Обои поклейте! Вон!
Лара хмыкнула, спрыгнула с подоконника и вышла.
— Вали, — повторил Зимин. — Вали–вали. Вали!
Крикнул он вдогонку.
Дверью Лара не стала хлопать.
— Достали, — сказал Зимин. — Все достали. Отец умер…
Интересно, с чего это она? Отец умер. Бред. Его бьет молнией, он видит дракона, ему сообщают, что отец умер. Его любимая девушка сообщает.
Его любимая девушка ему врет. Зачем все таки?
Зимин набрал отца.
Номер не ответил, но Зимин не очень удивился, отец всегда не отвечал, неполадки на линии.
— Ладно, — сказал Зимин. — Ладно, ладно, посмотрим.
Он быстро оделся и вышел из квартиры на площадку, спустился в гараж.
Руки тряслись. Сильно. И в локтях какая то расхлябанность наблюдалась, наверное, из за жирафов, перенапрягся, так что Зимин решил на мотоцикл не садиться. Вызвал такси и ждал его полчаса, сидя на скамейке перед домом, наблюдая за крысами.
Они выбирались из подвала и серой веревочкой струились вдоль бордюра. В канализационные решетки крысы не спешили, предпочитали перемещаться по улице. Зимин и не представлял, сколько крыс обитало в подвале его дома.
А крысы уходили.
Некоторые тащили что то в зубах, но что именно, Зимин увидеть не мог, дождь был не прозрачным, а каким то серым, он размывал все, и уже в десятке метров все приобретало крысиный цвет.
