Маяковский окликнул буфетчика, показал ему пальцами «два» и снова повернулся к Арманду.
– Нравитесь вы мне, Андрей. Вы хороший парень, но в голове у вас копошится слишком много тараканов.
– Это вы про мои мысли?
– Угу.
– Но ведь от них невозможно избавиться. Особенно, когда ты долго жил за границей, а потом приехал в Москву. Здешний образ жизни не может не удивлять. Тут все странно и все… ну, как будто не как у людей.
– Вы просто еще не привыкли к новому укладу, – сказал Маяковский. – Новое государство строим – шутка ли! Ну ничего, дайте срок, и все образуется. Будут русские пролетарии жить не хуже, чем какие-нибудь мещане за границей. Даже лучше. Потому что те мещане только о собственном брюхе и комфорте думают, а у русского пролетария в душе есть высокая идея. И с этой высокой идеей он пойдет по жизни.
– Не споткнулся бы, – заметил Арманд.
Маяковский грозно сдвинул брови.
– Простите, я не так выразился, – поспешно добавил Арманд. – Просто… – он замешкался, не зная, как сказать.
– Просто вы привыкли к относительному комфорту европейской жизни. Я вас понимаю. Мне вот тоже за границей жилось неплохо, но на родину каждый день тянуло. Потерпите еще лет десять, Андрей, мы вдоль Москвы-реки таких Эйфелевых башен понастроим, что французы удавятся от зависти! Эге, кого я вижу!
К столику, улыбаясь, подошел Родченко. В руке он нес черный, массивный фотоаппарат. Маяковский встал ему навстречу, и они крепко пожали друг другу руки.
– Вот, Андрей, знакомьтесь, – сказал Маяковский, поворачиваясь к Арманду, – это мой друг Родченко. Родченко – художник. На фотоаппарат не смотрите, это сиюминутное увлечение.
Пожав молодому человеку руку, Родченко уселся за столик.
– Ты чего так рано поднялся? – спросил Маяковский.
– Хочу поэкспериментировать с утренним светом, – слегка смущаясь, ответил Родченко.
– Заказать тебе кофе?
– Спасибо, Володь, мне уже несут.
Подошедший официант поставил перед художником чашку с кофе, а перед поэтом и его молодым другом по стакану портвейна.
– Не крепковато для такого часа? – с улыбкой осведомился Родченко.
– В самый раз, – ответил поэт, сгребая стакан могучей пятерней. – Ну, давайте, Андрюша, выпьем за вас. За ваше, так сказать, будущее!
Они чокнулись и выпили.
– Господа… То есть товарищи, я отлучусь на минуту в уборную.
– Смотрите не усните там, – насмешливо сказал Маяковский.
Парень поднялся из-за стола и пошатывающейся походкой направился к уборной. Родченко посмотрел ему вслед и спросил:
– Пьян?
– Не очень, – ответил Маяковский. – Просто устал. У него была тяжелая ночь.
– У тебя, я вижу, тоже, – сказал Родченко. – Ты очень бледен.
– Знаю.
– Хочешь я тебя развеселю?
– Попробуй.
– Слышал новость про того мага? Как бишь его… герр Риттер?
– А что такое? – насторожился Маяковский.
– Вчера его гастролям в Москве пришел конец. Представь себе, во время выступления в кабаре «Красная лира» он предложил публике попытаться разгадать секрет фокуса. Мне Каменский рассказывал, он там был. Так вот, из зала поднялась цыганка…
– Цыганка? – воскликнул Маяковский и весь подался вперед.
– Ну да, цыганка. А почему это тебя удивляет, разве цыгане не люди? А эта была даже не из уличных, а вполне приличная и даже благородная, навроде княгини Морозовой-Витгенштейн. Она взошла на сцену и с легкостью повторила все фокусы немца. А потом еще заставила хрустальный шар говорить, и этот шар наговорил про Риттера кучу гадостей. Представь себе! Немец готов был под землю провалиться от стыда. Публика, ясное дело, подняла его на смех. А цыганка…
– Как она выглядела?
– Цыганка-то? Каменский сказал, что ее лицо скрывала темная вуаль. А что, ты заинтересовался?
– Да нет. Так что цыганка?
