Тихо, чтобы не разбудить Зайца, я сел, потянулся за туфлями. Мальчишка распахнул глаза и уставился на меня.
– Анри… Ой, то есть Алек.
– Вот именно, – пробормотал я.
– Ты уходишь?
– После их лекарства пить хочется. Где они там шумят?
– В этой… в кают-компании. На другом конце. Ты не видел, а я вчера заглянул, у них там зал такой – у-у-у, на дирижаблях таких не бывает.
– Ты летал на других дирижаблях?
Он зевнул:
– Не, но видел же. Они небольшие, то есть эти… гондолы, ведь небольшие, да?
– Когда как. И мы не на обычном дирижабле, тут гондола составная, из нескольких отсеков. Ладно, спи.
– Нет, я с тобой.
– Не надо. На дирижабле безопасно, ты ведь уже понял. Цыгане вроде как наши союзники.
– А если с тобой что-то случится?
– Спи, – повторил я. – Или нет, подожди. Хочу, чтобы ты ответил на один вопрос. Просто чтобы лучше понять тебя.
– Какой вопрос?
– На твоем запястье родимое пятно в форме сердца. И ты часто…
– Оно как корона, – перебил Заяц. – Не сердце – корона!
– Хорошо, в форме короны. Что это означает?
Он снова сел и ухватился за запястье.
– Ты же не будешь смеяться? Рассказывать всем и смеяться? Это тайна. Моя тайна, важная.
– Заяц, мы хоть знакомы недавно, но успели всякое пережить за это время. Кому другому на всю жизнь хватило бы. В какой-то мере я узнал тебя, а ты узнал меня. Так? Вот и скажи, как ты сам думаешь, я стану смеяться над тобой и рассказывать всем твою тайну? Это на самом деле важный вопрос. Наверное, вообще самый важный – вопрос доверия. Так что сам на него ответь.
– Ну, нет, – ответил он, почти не задумываясь. – Ты, Анри, честный.
– Я не честный, когда это не выгодно, – возразил я. – Я вообще-то вор.
– Нет, но ты… – он помолчал. – Ты честный, только… Не такой честный, когда не врут, а такой честный, когда есть честь.
– Ну, тогда ответь.
– Я – сын графа! – он уставился на меня с вызовом. – Из графского рода. Богатого. Такого… древнего.
В каюте стало тихо. Где-то на другом конце дирижабля грустно пел мужской голос, и земля под нами была темна, и приближался с севера черный фронт грозовых туч.
– Откуда ты это знаешь? – спросил я наконец.
– Знаю, – сказал он без обычной своей запальчивости, но уверенно.
– Хорошо, а в какой семье ты рос? Или у тебя не было семьи?
– Тетка была. Тетка Роза. Старая уже, я у нее жил, пока она не померла.
– Как ты к ней попал?
– Она говорила – подобрала меня на улице. А меня на самом деле покрали с семьи и на улице бросили!
– Кто покрал?
– Злые… злой дядька.
– Какой дядька? – не понял я.
– Ну, может, не дядька, – насупился он. – Может, тетка или кузены. Злые родичи. Покрали, чтобы я богатство… чтоб наследие наше не наследовал. Что ты молчишь? Не веришь мне?
Я потер запястья, на которых остался след от кандалов, и спустил ноги с койки.
– Дело не в том, верю я тебе или нет. Просто я хочу понять: откуда ты это знаешь? Был какой-то медальон у тебя на шее, может, остался документ? Письмо? Фотоснимок?
Он помотал головой:
– Я просто знаю.
– На барже ты решил, что я граф и помогу тебе найти своих.
– Конечно!
– Только я не граф, Заяц.
