— Нет, у одного рыжего британца. Офицера, мать его так, ее королевского величества.
— Он пьет спирт? — удивился доктор.
— Он пьет все, что горит.
— Может, это и помогло бы, но не здесь и не сейчас. В общем — слух вернется через пару дней.
— Я в курсе, когда он вернется. Меня больше интересует, когда вернется моя одежда.
— Еще не скоро. Полежишь недельку, проведем сеанс лечения. Седативные препаратики поколем, а я тебя понаблюдаю, — он хохотнул, — по старой памяти.
— Шарль, иди ты в задницу со своими препаратами и медсестрами! Где Маргарет О'Рейли?
— Не переживай, с ней все в порядке. Ведет себя так же, как и ты — раздражительна без меры и оглохла на одно ухо. Но у нее это первая контузия, а у тебя — какая? Если мне память не изменяет, то далеко не первая. С этим, mon cher ami,[6] шутки плохи. Никогда не знаешь, чем может обернуться…
— Я их что, считаю?! Одежда где?
— Карим…
— Шарль, не трахай мне мозги! Мне нужна одежда. И еще…
— Что?
— Когда меня приложило, у меня в руках была папка. Где она?
— Понятия не имею. Никакой папки при тебе не было.
— Вот дьявольщина!
— Надо спросить у ребят из мобильной бригады. Может, у них завалялась?
— Будь другом — спроси!
— Это так важно? — спросил Вернер и удивленно дернул бровью.
— Очень. Ты даже не представляешь себе, насколько важно.
— Ладно, лежи! Поищем твою папку.
— Мне надо поговорить с Маргарет.
— Извини, но нельзя. У нее был парень из Ордена. Выставил у дверей охрану, и посетителей к ней не пускают. Кстати, к тебе тоже.
— Вот дерьмо! Час от часу не легче…
— Этот парень обещал зайти немного позже, чтобы поговорить с тобой. Я сказал, что ты очнешься не раньше полудня.
— А сколько сейчас времени?
— У тебя есть два часа.
— Чтобы найти одежду и исчезнуть отсюда?
— Нет, чтобы придумать, что ты будешь говорить дознавателю.
— Все что угодно, но только не правду. — Я поморщился.
— Разумно… По крайней мере, мадам Маргарет сказала то же самое. Она тебя наняла как ювелира, чтобы оценить некоторые семейные реликвии, которые достались ей от мужа. Так она и просила тебе передать.
— Бред какой-то…
— Бред, — согласился Шарль, — но мы с Маргарет знакомы не первый год. Верю ее словам больше, чем дознавателю из Ордена, который неизвестно о чем думает. Так что ложись в койку и изображай паиньку. И не груби медсестре!
— Иначе?
— Поставлю тебе клизму. Литров на десять. Устроит?
— Пистолет хотя бы верни, злыдень!
— Не положено! — Он усмехнулся и вышел. Так же стремительно, как и появился. Только края халата разлетелись в разные стороны. Как белоснежные крылья.
Я откинулся на подушку и закрыл глаза. Сколько мы с ним знакомы? Лет двадцать, если не больше. Его зовут Шарль Вернер. Он, пожалуй, последний из знакомых мне легионеров в Новом мире. Конечно, если не считать Поля Нардина. Ну и Юрки Лившица, который пропал два года назад — и с тех пор ни слуху ни духу. Остальные приятели как-то исчезли с моего горизонта. Если не считать тех двоих, которых мы с Полем сами и закопали. Почему? Была причина. Парни сделали неправильный выбор, и одним погожим днем мы с ними пересеклись на очень узкой дорожке. Настолько узкой, что мирно разойтись не вышло. Старая история… Еще одна история, о которой я не люблю вспоминать.
Шарль Вернер был хорошим врачом, а когда нужно, то и солдатом. Стрелял и оперировал одинаково искусно. Тоже полукровка, как и Поль Нардин. Мать у Шарля француженка, а отец — чистокровный немец. От папаши Вернеру достались лишь белокурая «арийская» внешность да фамилия. Как
