Глава тридцать девятая
Браслет и шпага
Перейдя черту, важно убедиться, что это кто-то заметил.
Серьезные мощные машины выдают себя на малом ходу. Как большие хищные кошки, бесшумно подкрадываются, мурлыкая на малых оборотах. Трицикл Дворника был из породы, самое малое, пещерных львов. Они уже разогнались километров до двухсот, а мотор все так же почти не выдавал себя.
Антону казалось, что он попал в старый советский фильм про войну, причем почему-то в роли фашиста на мотоцикле с коляской. Не хватало пулемета и партизан в засаде.
Влад вцепился в сиденье. Скорость при такой массе экипажа практически не чувствовалась, но Лозинскому хватало воображения, чтобы представить себе силу удара, если вылетишь на повороте.
Сейчас Дворника можно было рассмотреть достаточно близко, чтобы понять – это точно не человек, но с вариантами, кто же он, было по-прежнему туго. Падших от людей нельзя было отличить, если только они сами этого не хотели. Падшие могли быть разными, но никогда – старыми. Дворник был чудовищно стар. Его морщины могли бы поспорить со складками носорожьей кожи, причем Дворник у носорога имел явное преимущество в глубине и ширине.
У езды на скорости без защиты кабины есть одно преимущество. Все молчат. У Антона в голове роились сотни вопросов, и каждый из них он мог задать только самому себе.
Трицикл взрезал Москву, абсолютно пренебрегая географией, будто было не так важно, куда ехать, важнее – сколько, чтобы добраться как раз туда, куда нужно. Они ни разу не заехали на мост, даже Москву-реку на этот раз не увидели, и вот уже впереди Периметр. И любимая каменюка Антона с крестом наверху. И даже кафе «На Кутузовском».
– Приехали, дальше не вожу, – Владу было неинтересно, чего там решил напоследок изречь Дворник. Он уже стоял ногами на земле, и от того, чтобы припуститься подальше от этого гиганта, его удерживали только пулеметные вышки у ворот.
– Не водишь, потому что не можешь? – Антон спросил, просто чтобы начать разговор. Вопросы, которые крутились в голове всю дорогу, вдруг оказались неуместными. У Стрельцова был друг, была любимая, но один только Дворник знал его таким, каким он стал в этом городе.
– Я все могу, Антон. Только дальше – ты сам. Так положено. И ты мне должен.
– Опять. И правила действуют даже здесь?
– Они всегда действуют, просто не всегда это понятно.
Делать этого не хотелось, но правила… Антон вытащил меч, крутанул клинок без намека на рукоять. Снял плащ.
– Теперь?
– Погоди, – Дворник сгреб клинок и плащ и закинул куда-то в глубины коляски. Оттуда же его ручища вытянула другой клинок: – Пригодится, ты ведь знаешь, что должен сделать?
Антон осторожно взял оружие. Шпага из матового металла, классика – трехгранное лезвие, хочешь коли, хочешь режь, гарда вся в отметинах, а на клинке ни царапины, прошлый хозяин был мастером. Рукоять – на вид тот же металл, только не скользит, ложится в руку, и кажется, будто сделана точно по руке, разжимаешь пальцы – просто цилиндр, без намека на удобство.
– Поторопись…
– За нами идут?
– Считай, они уже здесь, просто хотят увидеть, на что ты способен.
– Падшие не могут выйти за Периметр.
– Не хотят. Здесь их место силы, а там… Зимой не хочется выходить из дома, но, если тепло одеться, все не так плохо. Торопитесь.
Стрельцов черканул клинком – из шестой в четвертую.
– И этот клинок, и тот, который я отдал… Кто мастер, ты?
– Мастер? Так меня тоже называли. И все, что я делаю, – только для кого-то одного.
– Тот клинок для Привратника?
– Теперь здесь его нет, и его клинку здесь тоже не место.
– А этот?
– Этот твой.
– Но…
– Ну да, на новый не похож. Просто поверь. Это твой клинок.
Антон уже такое видел. Будто и стоящий на месте трицикл не уезжал – становился все меньше в размерах. Дворник не попрощался. По крайней мере теперь они квиты, чего еще хотеть?
