Ей-то что бояться неприкаянной души?
Рассматривала её со жгучей завистью. Даже озноб ушёл и согрелась ненадолго.
Неказистая, гадкая птица. Но живая. Сердчишко колотится под перьями, толкает кровь. Горячую. Лапы осязают под собой шершавую поверхность подоконника.
Или гладкую? Он же краской выкрашен. Только та от времени и от сырости местами облупилась, отшелушилась тонкими чешуйками, словно отмершая кожа.
Всё-таки, наверное, шершавая.
Забываются уже внешние ощущения. Запахи, цвета, касания. Даже звуки. Здесь их не так уж много. Простой набор: шелест, шорох, скрип, треск да завывания сквозняков. А ведь и другие бывают. Голоса, например.
Ворона словно мысли подслушала. Чуть присела, каркнула. С издёвкой, громко, насмешливо.
Как же? Она же живая. А главное, ничто её не держит, лететь может, куда захочет. Когда захочет. Подошла к краю карниза, встряхнулась. Сейчас расправит крылья и улетит.
В отчаянии метнулась к ней, попробовала ухватиться, проникнуть внутрь.
Не получилось. Конечно, не получилось. Птица же, не человек.
Ворона – прочь, в мир. Только одно маленькое пёрышко закружилось в воздухе, опустилось на подоконник, дрогнуло от лёгкого ветерка. Пушистое, светло-серое. Безнадёжно серое.
Внутри опять только холод. Так и колет острыми иглами. Не даёт успокоиться. Или это предназначение напоминает о себе?
Сколько ещё дел непеределанных. Сколько ещё разбитых сердец осталось неотомщёнными. Их с каждым днём всё больше. Плачут, зовут к себе, молят: «Пусть и ему будет так же плохо! Пусть он узнает и прочувствует всю эту боль!» Рвут из дома, и в который раз надеешься, что он всё-таки выпустит. Ну не просто ж так. Ради цели.
Кидаешься в дверь или в окно, но невидимые пальцы держат крепко. Позволяют на несколько мгновений застыть в проёме, а дальше – ни-ни. Тянут назад, в глубь разорённых комнат.
Нет, моя прелесть. Ты прочно привязана к этому месту. Даже не пытайся. Не смей. Уйдёшь отсюда только живой. А где её взять – жизнь?
Была когда-то, да отобрали. Безжалостно отобрали. Ещё и чудовищем обозвали, убийцей, сумасшедшей. А ведь всегда по справедливости поступала. Сами ж просили: «Пусть он узнает и прочувствует всю эту боль!» Многие и прямо заявляли: «Пусть он сдохнет!»
Разве могла она проигнорировать, если смысл её существования – месть за измену?
Нельзя врать и предавать безнаказанно. Чужая боль вернётся к обманщику. Рано или поздно. Она принесёт эту боль.
Заберёт себе через слова, через эмоции. А после отдаст тому, кто эту боль породил. Сторицей.
Положит ладонь на грудь, поймает биение сердца. Ведь тоже живое. Не ледяное, не каменное. И как только сумело предать? Почему не обеспокоилось о том, что почувствует обманутый?
Хочешь узнать – что? А даже если не хочешь, всё равно придётся. Пройти тем же путём, который уже преодолел другой. Ощутить, как сердце мечется, мучается, медленно кровоточит. И не в состоянии больше терпеть нестихающую боль, взрывается, распадается на мелкие частички. Так раскалывается упавший с высоты кусок льда.
И знак остаётся на мёртвой груди. Словно лёгкий ожог. Бледно-красный отпечаток ладони. Её знак. Или, скорее, клеймо, по которому без труда можно определить изменника, предателя, обманщика.
Все разное предпочитают. Кого тянет на солёненькое, кто любит острое, а для неё самый притягательный – сладостный вкус свершившейся мести.
Ох, сколько она историй наслушалась! Сколько чужих страданий через себя пропустила. Да только не изнуряли они, а наоборот, сил придавали. Словно дрова подкармливали голодный огонь непрощения.
Рассказывали, рассказывали, а она слушала, впитывала, как сухая земля, прорастала всходами.
Последняя тоже плакалась, жаловалась. Уж чего только не говорила. Чтоб он сдох – не самым страшным пожеланием казалось.
Как же её звали? Забыла. Да и не велика разница, если даже собственного имени не помнишь. Тоже ведь не важно. Столько их было за жизнь. За много жизней. Новое тело – новое имя. Какое следующее? И дождаться ли?
А девушка рыдала, спрятав лицо в ладонях. Голос дрожал и срывался. Гладила по плечам, и боль, паутинкой приклеившись к ладоням, вытягивалась, вытягивалась. Горькая боль. Как вытерпеть?
Изменил. И с кем? С её же подругой. Каких только проклятий на их голову не посылала. А через несколько дней пришла с выцветшими глазами, сообщила о его смерти. А голос опять дрожал, и вопросы сыпались: «Почему? Как же так?»
Честно объяснила, как. Про себя, про ладонь на груди, про боль, разрывающую сердце. Про сладость отмщения.
Сама вспоминала, как отыскала изменщика, подошла, рассматривала. Разве уймёшь любопытство?
Он высокий, широкоплечий. Хорошенький. Одним своим видом искушает. Только она к плотским страстям давно уже равнодушна. Пресытилась,
