– Это вправду ты сочинил?
– Только что, – сказал я. Затем поднял ее с покрывала и усадил себе на колени.
– Так ты еще и поэт?
– Нет! – Я чмокнул ее в макушку. – Поэты – это Асеев, Роберт Рождественский, Андрей Вознесенский… У них – стихи, у меня – стишата.
– Печатают и гораздо худшие, – не согласилась Лиля. – Стихи можно опубликовать, получить гонорар. Ведь так?
Хозяйственная она у меня…
– Платят мало. Рубль за строчку.
– Тоже деньги. Восемь строчек – восемь рублей. Мне за них полтора дня работать.
А это мысль! В том времени я писал стихи – в юности. Их даже печатали, причем в Москве. Но парни в Литературном институте разъяснили мне, кто поэт. Я не стал возражать, но стихи писал – в стол. Как говорится, для себя. Что ж…
– Сделаем так! Я дам тебе подборку стихов. Ты переведешь их на белорусский. Затем отнесешь в журнал «Маладосць» под своим именем. Весь гонорар – твой.
– Это неправильно, – покрутила она головой. – Стихи не мои.
– После перевода станут твоими.
– Но…
– Мы их что, украли? И вообще. Как ты видишь свое будущее? Собираешься всю жизнь работать в прессовом корпусе?
– Нет! – покрутила она головой. – Окончу университет, устроюсь в редакцию или издательство.
– А тебя там ждут? В редакциях и издательствах работают блатные. Чьи-то жены, дочки или любовницы. Поэтому бери стихи и неси в журнал. Дам совет: говори по-белорусски. Там это любят. Если стихи напечатают, напишу еще. Отнесешь в издательство. Выйдут книгой – вступишь в Союз писателей.
– Я?
– Я уже вступил. Члену Союза устроиться на работу гораздо проще. Но нам это не нужно. Я хочу, чтобы ты помогала мне. Гонораров нам хватит на двоих – с избытком. Согласна?
– Сережа! – Она чмокнула меня в губы. – Ты у меня такой… Согласна, конечно. Хотя страшно.
– Волков бояться – в лес не ходить. Мы с тобой и не то преодолели.
– Ага! – засмеялась она. – Как вспомню хозяйку-пьяницу… Как требовала она еще денег и грозилась нас выгнать. А ты ее вытолкал и велел больше не появляться. Я боялась, что она вернется с милицией.
– Она ее боялась.
– Все ты знаешь! – Она потерлась носом о мою шею. – О чем вы с Александром Ивановичем договорились?
– Он придет завтра вечером. Там и решим.
– Мне он понравился.
– Еще бы! Подкупил тебя французскими духами. Хитрый!
– Ничего не подкупил! – обиделась Лиля. – Я поначалу брать не хотела. Но он все рассказал…
– Документы показывал?
Она мотнула головой.
– Я же говорю: хитрый. Хотя его можно понять.
– Пойми, Сережа! – попросила Лиля. – Пожалуйста!
Пойму, конечно. Прекрасно знаю, что нужно моему внезапно приобретенному папаше. Страшно на склоне лет остаться одному. В том времени я через это прошел. Пусть хоть Александру Ивановичу повезет. Человек он, судя по всему, неплохой, хотя и не ангел, конечно. Как, впрочем, и я…
Глава 13
Александр Иванович приехал назавтра с бутылкой коньяка и тортом. Мы посидели, поговорили. Без особой душевности, но по-дружески. Я рассказал о себе.
– Хватка у тебя моя! – заключил отец. – За год в знаменитости пробился. Горжусь! Всем расскажу, какой у меня сын. Вот что, ребята. Как смотрите, если я переберусь к вам поближе?
– Это как? – спросил я.
– Продам дом в Речице и куплю другой, в пригороде Минска.
– Почему не в самом городе?
– Сложно, – махнул он рукой. – Я узнавал. Напрописывали людей в этих домах, возись с ними потом. Да и участки крохотные. Я люблю простор.
