Зона Посещения. Шифр отчуждения

например, завтра, а они уже возле входа. Или встретятся мне где-то случайно. К тому же все-таки бить в пах — нечестно… Не по-мужски совсем. Хоть они и бандиты конченые.

С другой стороны, разве было бы лучше, если бы они меня изувечили и обобрали до нитки? То-то и оно. Достигнутый результат для меня гораздо предпочтительнее. Я себя в обиду не дал. А мучения совести, равно как и врачебная этика «не навреди», с реальностью не всегда совместимы.

Ладно, оставалось надеяться, что информация об инциденте будет обработана, и соответствующие службы выполнят свои функции, разыщут и задержат парочку безбашенных налетчиков. Это работа правоохранителей, и обычно они ее выполняют старательно, пусть и не идеально… Ну так не в утопии живем.

Сам я передумал обращаться по экстренному номеру «222», хотя соблазн был. Пусть и не особо я праздную дату, но если обращусь, то наполню себе лишними осложнениями остаток дня.

Надо было на что-то отвлечься; страсти в голове и крови еще не устаканились. Я выполнил несколько дыхательных упражнений, включил музыку. В моем жилище замечательная тотальная система установлена, включаешь, и всюду распространяется звук благодаря рассредоточенным источникам. Звук чистый, он обволакивает, легко проникает в уши. Причем система могла по физиологической телеметрии сканировать признаки состояния того, кто находился в квартире, и ставить музыку «под настроение». Правда, если у тебя было одно настроение, а ты хотел при помощи музыки поймать другое, тут уж приходилось выбирать опционально.

Щелкнул пальцами, и полилась восхитительная фортепианная классика… Быстрые переливы рояльных клавиш через определенный интервал сменились скрипками, а они, в свою очередь, уступили место красивому вокализу под романтичные трели гитары.

То, что надо. Похоже, я поймал нужную волну. Самозабвенно покачивая головой, я углубился в мечтания о чем-то своем… Проваливаясь в неохватную пучину грез… В мешанине образов, обрывков фраз, возникающих в голове, в какой-то момент почему-то всплыли небезызвестные поэтические строки:

В душе у каждого из нас живет морская птица,
Бессмертная, как даль, и белая, как снег,
Она мечтой в ночи космической искрится,
Бесстрашная, как сталь, и долгая, как век.
Бывает, наступает такой час,
Когда морская птица обретает волю,
И, покоряясь счастью в этот раз,
Бежит по морю, как по полю.
Бывает, загнана она в темницу
Всю жизнь — далекую, как смерть.
Открой же дверь и выпусти на волю птицу —
В неповторимую, святую круговерть…

Совершенно точно могу сказать, что автор сих строк — Костюк, конечно, «из раннего». У меня свое, сугубо личное восприятие поэзии, и соль в том, что я стихи либо не запоминаю, либо строки запечатлеваются сами. Этого автора я уже ни с кем не спутаю. Без сомнений, строки вышли из-под пера знаменитого жильца дома, на который указывал флюгер…

Интересно, почему я вдруг их вспомнил?.. Только успел задаться сим вопросом, как уже другие стихи в памяти всплыли, того же автора, но из более позднего периода творчества:

Между Дьяволом и Богом,
Между Солнцем и Луной.
Что же выберу в итоге,
Что останется со мной?
Лучше уж в руке синица,
Чем Жар-птица в вышине?
Лишь душе моей не спится,