раз, правда, я успеваю подняться с кресла.
— Только захоти, чтобы Нейтан жил… Эй, что вы…
Старый Барни не тратит времени на разговоры — хмурые стволы обреза уже смотрят между нами. Ну да, там же дробь номер восемь, точность необязательна. Морщинистый палец привычно лежит на спусковом крючке. Да, этот не будет колебаться, и никакой сигнал от сына ему не нужен — он выстрелит сразу, как только почует непонятное.
— Еще, Макс!
Как же тяжело идти сквозь сопротивляющееся время, словно тонешь в горячей карамели. Я успеваю сделать всего несколько шагов.
— Все очень просто, Хлоя.
У старого Прескотта невероятная реакция. Он ловит нас у самой двери, словно охотник — крупную дичь. Свирепый взгляд голубых глаз. Обрез расцветает ослепительным букетом, горсть стальных дробинок летят нам в лицо пригоршней колючего снега. Из-за носового кровотечения лицо у Макс похоже на испанскую маску la bella muerte.
— Еще раз!
— …Аркадия-Бэй может действовать на нервы.
В этот раз все еще хуже. Мы не следили за младшим Прескоттом, а он успевает вытащить пистолет. Выстрел!
Боль в пояснице обжигает, как расплавленный металл.
— Хлоя!
Я понимаю, в чем тут дело. С каждой минутой нашей беседы Прескотты расслаблялись, поэтому самая первая наша попытка была и самой удачной. Теперь же дела идут все хуже и хуже.
— Ты уже освоилась со своей силой?
Бег сквозь время. Шорох за спиной. Выстрел.
Удар в спину — и у меня отнимается все, что ниже шеи.
Чтоб вы уже друг друга перестреляли, сволочи!
— Глава закончена. Пора перевернуть страницу.
Выстрел.
Стон.
Это не я. Малышка тоже не задета. Что за хрень?
Черный кот с недовольным мявом спрыгивает с подоконника и сбегает по своим важным кошачьим делам. Старый Прескотт роняет обрез и делает шаг назад. В груди у него черная дыра из влаги и свинца.
— Отец… — мужчина в очках делается бледным, как стена. — Нет… пожалуйста, нет…
— Чума на ваших оба дома, — раздельно скрипит Олд Барн. Он падает на колени и неловко заваливается лицом вниз.
Оглушающая, напитанная кровью и смертью тишина. Шон Прескотт делает шаг из-за стола. В руках у него по-прежнему пистолет. Он целился в нас, а попал в отца. Точно как я и пожелала.
Кап. Кап. Кап. У Малышки в носу словно работает водопроводный кран. Окислы железа, поэтому вода красная.
— Это конец, — говорит Прескотт. Не говорит — шепчет. Из сурового и циничного бизнесмена словно вынули стальной стержень. Он опускается на колени рядом с телом отца. — Сначала Нейт, теперь… никого не осталось. Никого. И все это по моей вине. Все из-за меня.
Мы стоим тихо, как мышки. Человек под жесточайшим стрессом, да еще с боевым оружием в руках — не тот сосед, которого хочется пригласить на барбекю в выходные.
Прескотт стоит на коленях неподвижно, как статуя — сгорбленный, сломленный, опустошенный. Снимает очки, аккуратно убирает их в карман. Перехватывает пистолет поудобнее.
— Нет! — Малышка первая соображает, что сейчас произойдет.
Прескотт сует дуло пистолета себе под подбородок. Быстро, выверено.
Время начинает сгущаться.
Выстрел. Синий пороховой дым.
Второе тело валится рядом.
Снова падает тишина — теперь уже окончательная. Снаружи никаких встревоженных голосов, никакой паники; наверное, они и правда были на этой полузаброшенной ферме одни.
Я касаюсь руки Малышки.
— Все… все закончилось.
— Нет.
