остался, она узнала это, в отпуске в Нске, говорили, что у умирающего друга. Но она, не видя его, стала вспоминать свой маленький уютный мир, не как прошлогодние, ушедшие в прошлое опавшие листья, а как самое дорогое. Её первого и лучшего выпускающего редактора, его стол, его рабочее место – это скопище книг, газет и бумаг; он не выбрасывал ни строчки, ни листка, пускай даже самого не нужного, самого старого завалящего листочка, а его гордость – его коллекцию, фарфоровые советские статуэтки… все это было так по-другому, так мило ее сердцу… Она вдруг поверила, что это все возможно вернуть, что все живо, и минутные слова Андрея… ну это слова…
А потом, уже ближе к концу мая, уже поздно вечером, «как всегда, в своей манере», обрадованно подумала Одинцова, увидев на мобильном определившийся номер ее краснодарского главреда – Геннадия Максимыча.
– Катюша! – кричал он в трубку. – Здравствуй! У меня к тебе есть предложение, на тысячу, нет, на полторы тысячи долларов!
– Максимыч! Ты не меняешься! Ты знаешь, сколько времени?
– Знаю! – радостно закричал он. – Сколько хочешь? Говори!
Она засмеялась:
– Максимыч, что тебе от меня надо, мне завтра ехать на репортаж, рано вставать.
– Катюша, брось! Бросай свою Москву! Я нашел тебе мировую работу!
– Какую работу, о чем ты?
– Шеф-редактором! Хватит бегать по репортажам! Ты будешь у меня шеф-редактором! На ставке!
– О чем ты, Максимыч?
– В Махачкале открылось новое агентство! Мы пишем о Кавказе. Я – главным редактором, тебя беру шефом! Катюша, соглашайся!
– Нет, – повторила Одинцова. – Максимыч, какое агентство, какая Махачкала? Я в Москве. У меня работа… дочь в школе…
– Это отличная работа… и федеральное финансирование. Мы пишем о Кавказе, понимаешь ты…
– Перестань, Максимыч, какая Махачкала? У меня дочери 15-й год, ей через три года в институт поступать…
– Поступит твоя Машка! Финансирование на много лет вперед! Здесь отличный университет, море, твое любимое море и солнце!
– Максимыч, что ты, какой университет, какое море… это наш Кавказ, все за деньги, что ты?
– Да, – как будто бы обрадовавшись ее словам, закричал в трубку тот. – И за связи! Ты же знаешь мои связи, я даю тебе слово, поступит она! Не волнуйся за Машку! Давай, приезжай на лето, попробуешь, не понравится, вернешься в свою Москву, понравится, останешься здесь!
– Нет, нет, Максимыч, и не рассчитывай даже на меня, я же в Москве, у меня все в порядке… Найдешь ты себе нормального шефа.
– Катюша, ты у меня единственный нормальный шеф! Куда я без тебя? Думай, жду твоего звонка! Да нет! Я сам тебе позвоню. Буду звонить тебе до тех пор, пока не согласишься! Ты знаешь меня!
«Максимыч, Максимыч, – думала Одинцова. – Зачем ты позвонил? Или правильно? Может быть, это правильно? Да нет, – думала она. – Ну глупости, какая Махачкала, какое агентство… ведь я же в Москве…»
Она возвращалась с работы и вновь, как и год назад, дошла до неоновой Петровки. Вспомнив, поднялась по Кузнецкому мосту. Увидела ту, свою Книжную лавку, в которую собиралась прийти год назад, поговорить с необычным старичком, купить у него хорошую книгу… Войдя, услышала те же колокольчики на входе, что и год назад, собравшись, стала искать взглядом необычного старичка… В глубине лавки у одного из книжных стеллажей стояли две женщины.
– Скажите, а здесь год назад, – спросила Катя. – Был… – она на секунду задумалась. – Необычный такой… старичок… он…
Одна из женщин, маленького роста, в летней синей кофте с большими пуговицами по вороту, подняла голову, сдвинув рукой на нос очки, умными глазами посмотрела на Катю.
– Какой старичок? – непонимающе спросила она.
– Здесь… там… – Катя махнула рукой в дальний угол под лестницей на второй этаж, где год назад стоял небольшой столик, за которым сидел тот необычный старик, пригласивший прийти ее еще раз. – У него, – она на секунду смешалась. – Были голубые глаза…
Женщины переглянулись между собой. Вторая, полная, с крашеными волосами, ответила:
– Нету здесь старичков никаких и не было, выбирайте, девушка, вот книги…
Первая с умными глазами, словно догадавшись, негромко сказала:
– Лершин?
Она повела головой на портрет, висевший над лестницей. Одинцова в легком книжном сумраке глянула на портрет, не разглядела, но в ответ на утверждающий полувопрос женщины ответила:
– Да…
– Так он открыл книжную лавку, умер сто лет назад, – как бы чуть обидевшись, сказала первая, с умными глазами, и очками на кончике, аккуратного носика.
– Вот молодежь, начитаются интернетов, а потом ходят, ищут… – проворчала вторая. – Покупайте, девушка, всё здесь!
