- Еще никто не был здесь так долго. Эта сучка и не спит с ним, и за яйца держит, не иначе как приворот.
- Ну почему? Была. Его жена.
Обе усмехнулись, а я пошла по узкому коридору с подносом в руках, лихорадочно вспоминая, где в этом доме находятся ступени в мастерскую на подвальном этаже. По мере того, как я спускалась, мною снова овладевал страх, он подкрадывался предательски от кончиков пальцев на ногах и вверх вдоль позвоночника к затылку. И поднос подрагивал в руках... я до последней секунды не думала, что сделаю это - спущусь в берлогу раненого хищника по собственной воле, прекрасно осознавая, что могу уже никогда оттуда не выйти.
Но меня это не остановило. Я полетела в ту самую бездну, из которой он тянул ко мне руки. Подошла к двери, за ней орала музыка, разрывая колонки и мои барабанные перепонки. Не знаю почему, но слова, взрывающие тишину и отталкивающиеся от стен, стали своеобразным триггером для меня. Все сомнения смыло чудовищной волной какого-то дьявольского желания войти в это логово. Переступить черту.
Что будет, если шторм закончится? И я не вижу тебя
Такой, какой ты никогда не была.
Идеальный ореол золотого волоса и молнии
Ставит тебя напротив последнего танца планеты.
Представь на минуту, серебро раздвоенного неба
Освещает тебя, как звезду, за которой я буду следовать.
Но теперь она нашла нас так, как я нашел тебя,
Я не хочу убегать, лучше сокруши меня.
(с) Snow patrol. What If This Storm Ends
Я толкнула дверь плечом и застыла на пороге, ошалевшая от увиденного - отовсюду на меня смотрели мои портреты. Их были десятки самых разных. Они застилали пол обрывками и целыми листами. Они валялись на диване, они скрутились в трубки у стен. Сотни моих лиц и тел. Везде только я... Как в белых зеркалах, искажающих действительность до неузнаваемости.
Поднос выпал из рук, и чашка с дребезгом разбилась, расплескивая кофе на белые полотна. Он остановился, рука с кистью замерла. Но даже не поднял на меня взгляд, продолжил, как безумец, водить по холсту, возможно, рисуя очередные очертания моего лица и тела. И мне вдруг показалось, что я сейчас не в его мастерской, а внутри него самого, внутри его бездны... с диким триумфом, с дрожью от осознания - чем она полна и какая сумасшедшая музыка играет внутри него, и он, как дьявольский режиссер, взмахивает кистью, как палочкой, обрушивая на меня каскад бешеной энергии.
Что будет, если шторм закончится? Он ничего не оставляет
Нам, кроме памяти и отдалённого эхо.
Я хочу быть скованным, я хочу нерешительности,
Хочу греметь по клетке, пока моя кровь кипит.
Я хочу видеть тебя такой, какой ты есть сейчас,
Каждый день, который я живу.
Чистый гром, окрашенный в огне,
Будь молнией во мне, что бросается неустанно.
