— Блииин… ТИШЕ, А?!.. — и от собственного крика теперь умереть хочется.
— Божееее… дай мне просто умереть…
— А нечего было пить столько! — Слышу недовольное цоканье, и голос мамы звучит ближе. Слишком… слишком близко!
— Уйди из моего личного пространстваааа… — хриплю демоническим басом.
— У тебя пять минут на то, чтобы принять душ, позавтракать и отправиться в школу. Понятно, Крис?
— Никакого завтрака, — вновь сглотнуть пытаюсь, прогоняя подкатывающую к горлу тошноту.
— Кристина! — строго начинает мама и тут же никнет… — Блин! Ну кто просил тебя так напиваться, а? Сколько раз говорила: знай меру! Если бы отец увидел тебя в таком состоянии…
— Но папочка пропустил всё веселье. Упс! — Фыркаю и кутаюсь в одеяло ещё плотнее, мечтая превратиться в звуконепроницаемый кокон.
— Ну, Крииис… Ну вот зачем, а? Мне и так тяжело, а тут ещё и ты…
{«
Какая досада.
У мамы отменно получается ныть. И мама не умеет ругаться. Не умеет читать нотации, не умеет долго злиться, да и вообще родительские обязанности и моя мать – как Дженис Дикинсон до пластических операций и после. Чёрт, да даже этим глупым переездом по большей части заведовала я! Потому что я из нас двоих ответственная, а мама… ну, в общем, моя мама из тех мам, которые с лёгкостью могут сойти за подругу или старшую сестру, и при этом им это дико нравится! Несколько раз она даже настаивала на том, чтобы я обращалась к ней исключительно по имени, то есть просто – Настя.
Учитывая наши отношения, я бы с лёгкостью могла согласиться, но… должна же у меня быть мать! Хотя бы формально.
— Ты бы хоть о нашей репутации подумала, — стонет {
— Дочка {
— Но Маша сказала…
— Да хватит уже про неё! — отбрасываю одеяло в сторону и тут же морщусь от яркого света и вспышки головной боли. Чё-ё-ёрт… Утыкаюсь носом в подушку. — Эта твоя Маша вообще тётка странная.
— Ничего не странная!
— Да-а-а? — протягиваю с ядовитой насмешкой, придирчиво взглянув на маму. — Тогда что у них с отцом за связь такая? Да что вообще общего могло быть у этой Маши и отца? Кто она? Его бывшая подружка?.. Пфф… с какой такой великой радости она нам квартиру свою предоставила? Ну, не совсем квартиру, скорее – её подобие, но…
— Будь благодарной, Крис! Отец доверяет ей, значит и мы должны. Если бы не Маша…
— Знаю, — перебиваю маму, и та понуро вздыхает, опуская плечи.
Ладно-ладно… только благодаря тёте Маше мы с мамой и оказались в этом чудном городишке, а не на одной из помоек Москвы, где каждый гектар земли подписан за кем-нибудь из бездомных.
Мой отец родился и вырос в этом городе. А когда наступили бандитские 90-ые, обзавёлся гениальной идеей, парочкой последователей, деловым костюмчиком с конфиската, стареньким подержанным «БМВ», и под песни «Modern Talking», гремящие из колонок, отправился покорять Москву. Что у него и вышло собственно.
— Все мужики – козлы, Крис, — вдруг решает просветить меня мама, и я не сразу понимаю, к чему вообще это заявление. — Вот вообще не вижу смысла напиваться до обморочного состояния из-за того, с кем вы даже не смотритесь вместе. Серьёзно, Крииис! Кайл и ты?.. Пф, да это смешно!
— Тридцатисемилетняя тётка, говорящая как Барби, – вот что смешно.
— Что-о?
— Что-о? — повторяю её же тоном.
Вдыхает, поджимая губы:
— Ладно, если бы это был кто-то вроде Эштона Катчера, — мечтательно смотрит вверх. — Хотя, нет. Он слишком стар для тебя. Как насчёт Логана Лермана? Он красавчик.
