дорога, бел простор.Коньки, поленья, елки, миги,Огни, волненья, времена,И в вышине струной визигиЗагнувшаяся тишина.1927

Ремесло

Когда я, кончив, кресло отодвину,Страница вскрикнет, сон свой победя.Она в бреду и спит наполовинуПод властью ожиданья и дождя.Такой не наплетешь про арлекинов.На то поэт, чтоб сделать ей теплей.Она забылась, корпус запрокинув,Всей тяжестью сожженных кораблей.Я ей внушил в часы, за жуть которыхРучается фантазия, когдаЗима зажжет за окнами конторокЗеленый визг заждавшегося льда,И циферблаты банков и присутствий,Впивая снег и уличную темь,Зайдутся боем, вскочат, потрясутся,Подымут стрелки и покажут семь,В такой-то, темной памяти событийГлубокий час внушил странице яОпомниться, надеть башлык и выйтиК другим, к потомкам, как из забытья.1927

«Мне кажется, я подберу слова…»

Мне кажется, я подберу слова,Похожие на Вашу первозданность,И если не означу существа,То все равно с ошибкой не расстанусь.Я слышу мокрых кровель говорок,Колоколов безмолвные эклоги.Какой-то город, явный с первых строк,Растет и узнается в каждом слоге.Волнует даль, но за город нельзя,Пока внизу гуляют краснобаи,Глаза шитьем за лампою слезя,Горит заря, спины не разгибая.С недавних пор в стекле оконных рамТоскует воздух в складках предрассветных.С недавних пор по долгим вечерамЕго кроят по выкройкам газетным.В воде каналов, как пустой орех,Ныряет ветер и колышет векиЗаполуночничавшейся за всехИ счет часам забывшей белошвейки.Мерцают, заостряясь, острова.Метя песок, клубится малокровье,И хмурит брови странная Нева,Срываясь за мост в роды и здоровье.Всех градусов грунты рождает взор:Что чьи глаза накурят, все равно чьи.Но самой сильной крепости раствор –Ночная даль под взглядом белой ночи.Таким я вижу облик Ваш и взгляд.Он мне внушен не тем столбом из соли,Которым Вы пять лет тому назадИспуг оглядки к рифме прикололи,Но, исходив от Ваших первых книг,Где крепли прозы пристальной крупицы,Он и сейчас, как искры проводник,Событья былью заставляет биться.6. III.1929

«Жизни ль мне хотелось слаще?..»

Жизни ль мне хотелось слаще?Нет, нисколько; я хотелТолько вырваться из чащиПолуснов и полудел.Но откуда б взял я силы,Если б ночью сборов мнеЦелой жизни не вместилоСновиденье в Ирпене?Никого не будет в доме,Кроме сумерек. ОдинСерый день в сквозном проемеНезадернутых гардин.Хлопья лягут и увидят:Синь и солнце, тишь и гладь.Так и нам прощенье выйдет,Будем верить, жить и ждать.1931

«Будущее! Облака встрепанный бок!..»

Будущее! Облака встрепанный бок!Шапка седая! Гроза молодая!Райское яблоко года, когда яБуду как бог.Я уже пе?режил это. Я предал.Я это знаю. Я это отведал.Зоркое лето. Безоблачный зной.Жаркие папоротники. Ни звука.Муха не сядет. И зверь не сягнет.Птица не по?рхнет – палящее лето.Лист не шело?хнет – и пальмы стеной.Папоротники и пальмы, и этоДерево. Это, корзиной ранета,Раненной тенью вонзенное в зной,Дерево девы и древо запрета.Это, и пальмы стеною, и «Ну-ка,Что там, была не была, подойду-ка…»Пальмы стеною и кто-то иной,Кто-то как сила, и жажда, и мука,Кто-то как хохот и холод сквозной – По? лбу и в волосы всей пятерней, –И утюгом по лужайке – гадюка.Синие линии пиний. Ни звука.Папоротники и пальмы стеной.1931

«Все наклоненья и залоги…»

Все наклоненья и залогиИзжеваны до одного.Хватить бы соды от изжоги!Так вот итог твой, мастерство?На днях я вышел книгой в Праге.Она меня перенеслаВ те дни, когда с заказом на домОт зарев, догоравших рядом,Я верил на слово бумаге,Облитой лампой ремесла.Бывало, снег несет вкрутую,Что только в голову придет.Я сумраком его грунтуюСвой дом, и холст, и обиход.Всю зиму пишет он этюды,И у прохожих на видуЯ их переношу оттуда,Таю, копирую, краду.Казалось, альфой и омегой –Мы с жизнью на один покрой;И круглый год, в снегу, без снега,Она жила, как alter ego [15],И я назвал ее сестрой.Землею был так полон взор мой,Что зацветал, как курослеп,С сурепкой мелкой неврасцеп,И пил корнями жженый, черныйЦикорный сок густого дерна,И только это было формой,И это – лепкою судеб.Как вдруг – издание из Праги.Как будто реки и оврагиЗадумали на полчасаНаведаться из грек в варяги,В свои былые адреса.С тех пор все изменилось в корне.Мир стал невиданно широк.Так революции ль порок,Что я, с годами все покорней,Твержу, не знаю чей, урок?Откуда это? Что за притча,Что пепел рухнувших планетРодит скрипичные капричьо?Талантов много, духу нет.

«Поэт, не принимай на веру…»

Добавить отзыв
ВСЕ ОТЗЫВЫ О КНИГЕ В ИЗБРАННОЕ

0

Вы можете отметить интересные вам фрагменты текста, которые будут доступны по уникальной ссылке в адресной строке браузера.

Отметить Добавить цитату