тем временем достал из сумки бутыль и разлил 'Змеегорскую' по стаканам.
- Давай, за встречу, - Марк опрокинул водку в себя, сжевал подсоленную осьмушку от помидора. - Повезло, что тебя застал.
- Я сутки через трое. Завтра на смену.
- Как жизнь вообще? Как там Антоха твой? Напомни, в каком он классе.
- Закончил в этом году, в политех пошёл.
- Закончил? Бляха... Мне казалось, он ещё мелкий...
- Ага, блин, щас. Ты заходил бы чаще, чем раз в пять лет, тогда не казалось бы ничего. Но ты ж, блин, занятой, весь в делах. И живёшь за три тыщи вёрст, пешком не добраться...
Димон говорил спокойно, размеренно. Он вообще был мужик простой и основательный по натуре - боевой офицер с наградами, участник второй кампании у Хребта. Рядом с ним Марк особенно остро чувствовал собственную никчёмность, поэтому и старался свести общение к минимуму.
- Давай сразу ещё по одной, - сыщик потянулся к бутылке.
- Куда ты летишь? Закусывай. Сало, кстати, нормальное.
- Да, вполне.
После того как армия обнулилась, превратившись в безоружное сборище, а её тогдашний противник бесследно сгинул на склонах кавказских гор, Димон вернулся домой, женился и устроился работать в ментовку. Начальство его ценило - он трудился не за страх, а за совесть. Дражайшая супруга Людмила, напротив, всё чаще выражала неудовольствие, полагая, что количество времени, которое муж уделяет службе, находится в явной и обиднейшей диспропорции с размером его зарплаты. В конце концов Людка расплевалась с ним окончательно, забрала Антоху (тогда ещё действительно мелкого) и сбежала к какому-то, кажется, юрисконсульту.
Самое же смешное (или, скорее, самое грустное) - вскоре после этого Дмитрий ушёл-таки из милиции. Его очень вежливо попросили. История была мутная - вроде бы, расследуя какое-то дело, начал рыть не в том направлении и обратил на себя нежелательное внимание. Прямо как 'Трейсер' нынче...
- Ладно, Марк, - хозяин, казалось, прочёл его мысли. - Давай, излагай. Кому мозоль отдавил?
- Пока ещё не уверен, но подозреваю, что Кузнецову.
- Хренасе. Это как же ты исхитрился?
- Сам удивляюсь. Слинял в последний момент.
- Подробности не хочешь рассказать?
- Не хочу. Не суйся в это, Димон. Оно тебе надо?
- Куда мне соваться - это я сам решу. Чем я могу помочь?
- Я у тебя посижу немного?
- Да без проблем. А если по существу?
Гость задумался. У приятеля остались связи в ментовке, но какой от них сейчас прок? Даже по его просьбе наряд не приедет быстрее, чем сверху дадут отмашку. Нет, Димона лучше не впутывать, разве что расспросить немного...
- Глянь-ка сюда, - Марк достал из кармана рисунок, сделанный Риммой. - Видел такое где-нибудь?
- Нет. Что за хреновина?
- Долгая история. Значит, крест в круге ассоциацией не вызывает? Блин. А гравитация? Консервированное солнце?
- Какое-какое солнце? Ты, по ходу, вообще загнался.
- Не спорю. Но ты всё равно подумай.
- Клуб такой есть - 'Консервы'. Кузнецов, кстати, держит.
- Опаньки... Адрес знаешь?
- На Гагарина, возле озера.
- Ладно, найду в случае чего. Ёшкин кот... Кафе 'Гравитация', клуб 'Консервы'... Кто им названия сочиняет?
- Это ещё ничего. У нас тут открылся пивбар 'Антракс'.
Марк подавился салом. Димон постучал ему и спине и флегматично заметил:
- Фиг ли? Ребята видят - слово красивое, ну и взяли. Они ж, по большому счёту, не виноваты. В школу пошли уже в девяностых, если не в нулевых. Жизнь такая. Давай, что ли, наливай.
Гость послушно цапнул бутылку - ему и самому уже не терпелось. 'Отскок' подступал стремительно, наваливался, искажал восприятие. Реальность выцветала и обнажала швы, которые кое-как скрепляли её. Стоило присмотреться, и сразу становилось понятно, что стены кухни - лишь глупая декорация, размалёванная на скорую руку художником-недоучкой и вызывающая мучительное чувство неловкости...
Он набулькал себе полный стакан и выпил залпом, как воду. Хозяин уважительно крякнул; швы реальности слегка сгладились, кухня стала почти
