Мир рассудочен, безрассуден…
Нить то путается, то рвётся…
Не по праздникам, бытом буден
Тишина любви познаётся…
Жизнь колеблется в дымке зыбкой,
Всё стабильно в ней лишь формально…
Говорим знакомым, с улыбкой:
Хорошо! Спасибо! Нормально!
Молиться в церковь дурака послали,
Он лоб расшиб – пословица гласит…
Молитвы есть – привычки, и морали,
И чистой веры, что чтит неофит…
Но есть ещё молитвы – пробужденья,
В самих себе, дотоле спящих сил,
И, с космосом энергий, единенья
Всех чувств, что слов потоком разбудил…
Молитвы не от разума, – от сердца,
От ищущей и жаждущей Души,
Чтобы на Знак, на Символ опереться,
Набраться сил, сквозь мира миражи
И мужества для сосуществованья,
В крикливом одиночестве толпы,
В том чему нет ни смысла, ни названья,
Лишь странной эволюции столпы,
Где всё едино, от одной монады,
И скрытно повторяет этот путь…
Не ждущие бессмертья иль награды…
Коросты конформизма чуть стряхнуть,
Вздохнуть, и снова в омут погрузиться
Пустых, смешных и суетных страстей…
И лишь Душа – чудная бунтовщица,
Летит в зенит, сквозь ослепленье дней,
Всё логике иной тщась подчиниться.
Плачь, скрипка! Не о том, что радуг мост
Разрушился под тяжестью рыданий!
И ни о том, что тень воспоминаний
Мозг воспалённый в идеал вознёс!
Не над могилой сброшенных судеб,
Веков летящих вдаль по бездорожью!
И не о страсти, что объята дрожью,
