Любви, как милость, подаёт свой хлеб!
Плачь, скрипка! Плачь! О чём-то неземном!
Что недоступно слуху, чуждо взору!
О том чудном! Непрожитом! Чужом!
Что страхи выплетают в тьмы узоров!
Плачь, скрипка! Плачь в открытости Души!
Твой плач зовёт, тревожит, исцеляет…,
Не музыку, энергий мятежи
В сердца окаменелые швыряет.
Плачь, скрипка! Плачь! Рыдай самой печалью!
Вуалью звуков дёрганной и зыбкой!
Чтоб твои всхлипы, обрастая далью,
В нас прорастали грустною улыбкой.
В том мире, где с тобою мы встречались,
Давным-давно распаханы леса,
И от грибных полян пеньки остались…
Лишь всё бежит дорожки полоса…
Тут, помнишь, было топкое болотце,
А здесь, поросший мятой, луг с водой,
Чтобы по «драпакам» не исколоться,
Часть леса обходили стороной…
Потом, через овражек, до пригорка,
На вырубку, к кормушке для зверей…
Соседская нелепая коморка…
Не сосчитать уж сколько тому дней,
Помноженных на годы, устремленья,
Конечный, в одну сторону вояж…
Кто мог бы предсказать тогда, в то время,
Что совершим с тобой такой вираж?!
Нет, я отнюдь не ловелас.
Я помню каждую из вас.
Я обожал вас и любил,
И с каждой счастье находил,
Неважно месяц или час…
Но убеждался каждый раз,
Что вами правил эгоизм.
Вы все меня тянули вниз,
Экстазом низменных страстей,
Желаньем стать тропой моей,
Чтобы ни-ни и ни на шаг…
