Из арки вырулил парнишка в светлых джинсах и клетчатой толстовке с капюшоном. Я помахал ему рукой. Шкет показал средний палец.
— Ах ты крысеныш! А ну иди сюда!
— Стой! — крикнул Абу. — Не трать силы. Внутри Бастиона pvp запрещено.
— Что запрещено?
— Драки с другими игроками. Можешь, конечно, побегать с обидчиком наперегонки. Но тебя сделают.
— Почему это?
— Двенадцатый уровень, девять единиц выносливости. "Крылатые кроссовки": плюс пять к скорости бега. "Толстовка Кенгуру": две к скрытности и еще три к скорости. Остальное хлам, но у тебя и такого нет.
— Как ты все это узнал?
— Посмотри на парня и скажи: "скан".
Сказано — сделано. На дисплее смартфона высветилась фотография наглеца в полный рост с пометками на каждой вещи. Над головой виднелось имя: Босс Никитос. Под ним — уровень, слева — распределение очков "ВИВЕРНЫ".
— Все такое маленькое, ни хрена не вижу.
— Мод два.
Повторил. Из смартфона ударил сноп лазерных лучей, нарисовав голограмму размером с лист а4.
— Другой разговор!
— Голограмма тоже сенсорная. Тыкай пальцами, не стесняйся. Наиграешься — скажи "мод один".
Я решил оставить баловство с гаджетом на потом и сосредоточился на задании. Клубок вел вдоль дороги прямиком к центральной площади. И чем ближе подходил, тем красивее попадались здания и встречалось все больше народа. Словно очутился в историческом центре маленького провинциального городка. Тротуар стал шире, кривой выщербленный асфальт сменился ровной плиткой. Тут и там зеленели деревья и клумбы, даже небо малость прояснилось. Фасады поражали изысканными барельефами и сверкали чистейшими окнами. Вездесущий мусор исчез, лужи испарились.
Частенько по дороге проносились автомобили. Одни — точные копии известных иномарок, другие словно сошли с чертежей безумного ученого. Я видел трехколесные горбатые "жуки", выкрашенные во все цвета радуги. Ржавые колымаги с шипами и пулеметными гнездами на крышах. Танк, словно только что вытащенный из болота. Мотоциклы и багги всевозможных форм и размеров. Все ревело, тарахтело, звенело и оглушало.
Разношерстная толпа слонялась по площади и гомонила в сотни глоток. Голоса сливались в монотонный натужный гул. К счастью, клубок резко повернул и повел прочь от пестрого Вавилона.
— Жесть, — выдохнул я. — Сегодня что, праздник?
— В центре портал на нижние уровни. Там всегда полно народа. Одни идут на задания, другие возвращаются с хабаром. Тут и рынок, и сбор групп в рейды, и просто тусовка. Жизнь бьет ключом.
— Это? Жизнь? — Я фыркнул, но не стал распыляться. И так ясно, что думаю обо всем этом виртуальном балагане.
Улица уходила вверх. Прошел мимо стеклянных дверей банка с лаконичным названием "Банк". Рядом ошивались подростки: джинсы, холщевые штаны, толстовки, куртки, рюкзаки. Рядом отирались мрачные парни в камуфляже. Броники, калаши, кинжалы: сразу видно — серьезные бойцы. А чем, собственно, вооружен я? В кобуру до сих пор не заглянул. Пришла пора это исправить.
Выхватил пистолет отточенным движением. Ба! Родимый макаров собственной персоной! Вынул магазин, передернул затвор, потрогал пальцем предохранитель. Он, кстати, не шелохнулся, хотя я жал изо всех сил. Похоже, из-за того самого запрета, о котором предупреждал напарник.
До боли знакомые запах и тяжесть. Словно в первый день на службе. На всякий случай просканировал пистолет и был неприятно удивлен.
"Макар"
Одноручное огнестрельное
Урон: 5-12
Шанс крита: 3 %
Состояние: 75 %
Мало того, что какой-то "Макар" вместо положенного названия, так еще и сильно изношенный.
— Артур, а как чинить стволы?
— В Мастерской. Либо у перса с профой. Так, посмотрим… Починка обойдется в пятьсот рублей ровно. Советую поспешить, пока задание не выполнил кто-то другой.
— В Бастионе же запрещено стрелять.
— По людям. Не по тварям. Еще вопросы?
— Почему ты, такой умный и прошаренный, не играешь вместо меня?
— Если хочешь — поменяемся. Будешь следить за десятью окнами разом, фиксировать сигнатуры, искать подозрительные активности и держать палец на клавише аварийного отключения.
— Ну все, все. Убедил, единственный и незаменимый.
Слева на пригорке стоял большой паркинг с красной крышей. Рядом с въездом примостился бар с необычным названием "Ржавый Дракон". Вместо вывески на цепях покачивалась сказочная рептилия, сваренная из сгнивших, местами простреленных и обкусанных листов железа. На крыльцах как воробьи на проводах теснился народ, рядом блестели хромом пять мотоциклов. Судя по обилию бородатых парней в коже, местечко довольно злачное. И самое забавное — клубок вел прямо к нему.
— Оператор, докладываю: замечена стая чудищ. Ориентировочно упыри, есть подозрения на вурдалаков. Разрешите уничтожить?
— Да ладно тебе, — хмыкнул Абу. — Мужики просто косплеят байкеров. Все из одного Ордена, "Ангелы асфальта" называется. Романтично, правда?
— Прости, что делают?
— Скажем так — перевоплощаются, вживаются в роль. Наверное, в реальной жизни на байк денег нет, вот и тешатся в игре. Не вижу ничего зазорного. Орден маленький, но гордый — карма положительная.
— И?
— Значит, они чисты как слезки младенца. Никого не грабили и не убивали, правил не нарушали. Монстра среди них точно нет.
— И все же проверю документы.
Абу вздохнул.
— Макс, тут нет документов, а ты не обычный полицейский. Не трать время.
Из-за угла вырулил пацаненок лет семнадцати в форме стража. Настроен коллега был весьма решительно — ствол наголо, губы выпячены, двигается как спецназовец при штурме. То к стене прилипнет, то на колено упадет, то перекатится за мотоцикл. Смех да и только. Но если это чучело первым доберется до цели, я останусь с носом. Не бывать этому. Щегол соколу не помеха.
Рванул со всех ног к бару. Медлительность виртуального тела раздражала, я словно бежал по колено в воде. Что же, придется привыкать, иначе вылечу из игры. Вот и заветная дверь. Растолкав стайку пестро ряженой молодежи, вошел, держа руку на кобуре. Более расторопный сослуживец уже бродил меж столиков и присматривался к
