В небе над Плачем ангел сложил свои крылья, и сияние луны со звездами, которые на протяжении пятнадцати лет не подпускались и близко к городу, наконец затопило его своим светом. После столь длительной разлуки он казался ярким как солнечный. Его лучи пробились сквозь апокалиптический дым и пыль, а новый центр тяжести цитадели перестроился под три оставшиеся опоры.
Лазло ощущал все происходящее. Напев опустился в его желудок и лопнул, наполнив юношу новым восприятием – абсолютно новым чувством, созвучным с мезартиумом, поскольку Лазло стал его хозяином. Вернуть равновесие цитадели было так же просто, как найти точку опоры на неровной поверхности. Гигантский серафим с легкостью вернулся в ровное положение – как человек, выпрямившийся после поклона.
Все те минуты, потребовавшиеся, чтобы провернуть этот трюк, Лазло полностью сосредотачивался на цитадели. Он понятия не имел, что творилось вокруг. Та глубокая часть него, которая ощущала энергию, следовала за ней по пятам, и в результате изменился не только ангел. Якорь тоже. Все, кто стоял поодаль и наблюдал, увидели, что его неприступная поверхность начала плавиться и стекать вниз – на землю, чтобы запечатать трещины в разломанном оплоте, – и по улицам, чтобы равномерно распределить свой вес на подорванном фундаменте.
А еще был Разалас.
Лазло не осознавал, что делает. Махалат в его душе преображал монстра как во сне. Его пропорции изменились – с бугристых и зловещих на гибкие и грациозные. Рога сузились и вытянулись, чтобы завернуться спиралью на концах – так же изящно, как чернила в воде. Когда якорь перераспределил свой вес, плавясь и разливаясь по улицам, чудище съехало вниз, даже ближе к поверхности города. И к тому времени, как он остановился, остановилось все – землетрясение, ветер с песком, трансформация позы ангела в небе, – вот что узрели все зрители: Лазло Стрэнджа со склоненной головой, поддерживающего якорь – руки вытянуты, ладони до запястий погружены в жидкий мезартиум, с перевоплотившимся чудищем, нависшим над ним. Это был монстр Скатиса, но сделанный не из кошмаров, а из грации. Представшая картина… вызывала восторг. От нее веяло отчаянием Лазло, с коим он кинулся к якорю, уверенностью в своей гибели и надеждой, как маленький безумный огонек, вспыхнувший в темном-темном месте, когда юноша поднял руки, чтобы подхватить мир. По справедливости, сие зрелище стоило бы запечатлеть в виде памятника из демонического стекла и поставить посреди города, чтобы ознаменовать спасение Плача.
Второе спасение Плача и его нового героя.
Немногие когда-либо станут свидетелями подвига, достойного быть легендой. Как так получается, что события одного дня или ночи – или жизни – переводятся в историю? Между ними существует пробел, где благоговение вырезало себе местечко, которое еще не заполнили слова. Это один из таких пробелов: тишина последствий, в темной ночи второго Шабаша двенадцатой луны, у расплавленного северного якоря Плача.
Лазло завершил дело. Хрупкая энергия восстановлена. Город и цитадель в безопасности, и все хорошо. Юношу переполняла сила. Вот кто он на самом деле. Вот кто он на самом деле! Лазло может не знать своего настоящего имени, но место в центре него уже не пустует. С кровью на лице и светлыми волосами, присыпанными пылью от разрушившихся руин, он поднял голову. Возможно, потому, что он не наблюдал за происходящим, а прочувствовал все своим нутром, а возможно, потому… что это было легко, Лазло не уловил масштабов момента. Он не знал о пробеле, который медленно наполнялся легендой, не говоря уж о том, что это была его легенда. Лазло не чувствовал себя героем, но что ж… монстром он тоже себя не чувствовал.
Тем не менее в пространстве, где его легенда собирала слова, среди них определенно был «монстр».
Он открыл глаза, медленно возвращаясь в реальность мира за пределами своего разума, и обнаружил резонирующую тишину. Сзади раздались настороженные шаги. Ему казалось, что они сложили тишину как мантию и понесли с собой, шаг за шагом. Не доносилось ни радостных криков, ни вздохов облегчения. Казалось, что никто даже не дышал. Заметив, что его руки до сих пор погружены в металл, он вытащил их словно из воды. И… уставился на них.
Наверное, удивляться тут было нечему, но Лазло удивился. Его накрыло ощущение, что он снова во сне, поскольку лишь во сне его руки выглядели подобным образом. Коричневатая от загара пустыни кожа изменилась, но стала не серой, как грязь и больные младенцы.
А насыщенной лазурно-голубой.
Голубой как васильки, крылья стрекозы или весенние – не летние – небеса.
Голубой как тирания, рабство и неминуемая гибель.
Еще никогда цвет не имел такого глубокого значения. Лазло повернулся к собирающейся толпе. Эрил-Фейн, Азарин, Руза, Цара, остальные тизерканцы, даже Каликста с Тионом Ниро. Они пялились на него, на его лицо, ставшее таким же голубым, как руки, и боролись – все, кроме Тиона – с умопомрачительным всплеском диссонанса мышления. Этот юноша, которого они обнаружили в библиотеке в далекой стране, которого приняли в свои сердца и дома, которого ценили больше, чем любого другого знакомого чужака, также являлся, как бы невероятно это ни звучало, божьим отпрыском.
65. Ветропад
Они стояли неподвижно, безмолвно и окаменело, с вытянутыми от удивления лицами. В зеркале их глаз Лазло увидел нового себя: героя, монстра. Божьего отпрыска.
В их потрясении он узрел внутреннюю борьбу, попытку увязать то, что они знали о нем, с тем, что они видели, не говоря уж о факте того, что он сделал и что это значило. Их благодарность соперничала с недоверием и чувством, будто их предали.
В сложившихся обстоятельствах можно было бы ожидать хотя бы признания, если не ликования, которое соответствовало бы эмоциям Лазло. Но корни их ненависти и страха зарылись слишком глубоко, и Лазло заметил намеки на отвращение, пока их замешательство преобразовывало одно чувство в другое. А он даже не мог предоставить им объяснения. У него самого не было четкого понимания – только мутный вихрь догадок с полосами всех красок и эмоций.
Лазло сосредоточился на Эрил-Фейне, выглядевшем особенно пораженным:
– Я не знал, клянусь вам.
– Как?! – ахнул воин. – Как это возможно, что ты… это?
Что Лазло мог ему ответить? Он бы и сам не прочь узнать. Как дитя Мезартима оказалось на сиротской тележке в Зосме? Единственным ответом служило закопанное белое перо, расплывчатое воспоминание крыльев на фоне неба и чувство невесомости.
– Я не знаю.
Может, ответ крылся в цитадели? Юноша запрокинул голову и посмотрел на нее, и внутри него расцвел новый восторг. Ему не терпелось рассказать обо всем Сарай! Не терпелось показать ей. Теперь даже не нужно дожидаться наступления ночи. Он мог полететь. Прямо сейчас! Она
