Улыбка на лице Елены растаяла. Осталось какое-то очень неприятное выражение лица, такое бывает, например, когда болит зуб, а к стоматологу идти страшно. Напряжение и затаенное беспокойство.
– Какое конкретно здание вас интересует?
– Восточная улица, двенадцать, – назвала Ксюша адрес.
– Понятно, – голос Елены стал еще более напряженным. – Зачем вам это? Нас кто-то заказал?
– Что? – Не ожидавшая такого вопроса, Ксюша растерялась. – В смысле?
– То есть это не заказная статья? – Казалось, секретарь вздохнула с облегчением. – Тогда зачем вам все это?
Ксюша закрыла блокнот. Она не очень понимала, что происходит, а потому решила просто вести себя честно.
– Вообще-то я к вам не от газеты, – призналась она. – А дело вот в чем… – И Ксюша коротко рассказала о визите в дом с призраком.
– Вам, возможно, покажется все это фантастическим или вовсе бредом, – заключила она. – Но мы на самом деле хотим помочь ему. Он когда-то был человеком, а сейчас очень мучается.
Елена теперь смотрела на журналистку задумчиво, но без прежнего напряжения или даже неприязни.
– Знаете, – после неких раздумий заявила вдруг секретарь. – Попейте-ка все-таки чаю, а я на минут десять зайду к нашему генеральному. По вашему делу. Похоже, вам будет важно поговорить именно с ним.
Елена отсутствовала ровно десять минут. За это время Ксюша, так и оставшаяся без чая, досконально изучила позолоченную табличку на двери кабинета генерального директора, где черными буквами было выбито «Генеральный директор. Малютин Николай Васильевич». Девушка развлекала себя тем, что представляла, как может выглядеть владелец этого кабинета за табличкой.
Но вот заветная дверь открылась, вышла Елена, и опять на ее лице играла та же вежливая улыбка, с которой она встретила журналистку сначала.
– Николай Васильевич вас ждет, – весомо произнесла она, даже немного подобострастно, как дорогой гостье. – Пожалуйста, расскажите ему все. Это очень важно.
Ксюша кивнула и направилась в кабинет. Она по-прежнему не понимала, что происходит.
Николай Васильевич встречал ее стоя. Невысокий, кругленький, в строгом костюме и белой рубашке. Его щекастое лицо раскраснелось, седая шевелюра была чуть взлохмачена. Ксюша предположила, что у этого строителя, как и у Митьки, есть привычка запускать пятерню в волосы во время работы.
– Здравствуйте. – Он потряс протянутую посетительницей руку. – Очень рад. Садитесь.
И указал на рабочее кресло за круглым столом. Хозяин кабинета не вернулся на свой «начальственный трон», а устроился напротив Ксюши, тем самым предлагая ей некое равное партнерство. Журналистка едва заметно улыбнулась, она хорошо знала все эти нюансы паркетного этикета.
– Вы реально это можете? – решительно спросил гендиректор.
– Простите, я не знаю, Николай Васильевич, – Ксюша пожала плечами. – Я честно не очень понимаю, что происходит. Я веду свое личное расследование. Не для газеты. И это не заказ. Просто я воспользовалась своей профессией, чтобы назначить встречу. Но с тех пор, как я изложила свое дело вашему секретарю…
– Знаю, – мужчина кивнул с самым важным видом. – Елена сказала. Я о том и спрашиваю! Вы реально можете его оттуда… убрать?
– Призрака? – удивилась Ксюша.
– Конечно! – Николай Васильевич вскочил с места, широко отодвинув кресло. – Вы просто не представляете, как это важно! Этот участок… Он же в самом центре района! А там… Я уже дважды терял инвесторов из-за того, что в одном доме есть привидение. Знаете, как там слухи расползаются? А богатые люди крайне суеверны. Да и кто захочет жить в нехорошем доме, где есть такое…
Он вдруг замолчал. Будто у него завод кончился. Постоял еще, а потом начал медленно и тяжело шагать взад-вперед по кабинету, водя кончиками пальцев по спинкам кресел, придвинутых к столу для заседаний. И вдруг спросил совсем другим, каким-то трагичным тоном:
– Вы его видели?
Ксюша молча кивнула.
– Ужасно, правда? – поделился впечатлениями Николай Васильевич. – Так тоскливо… А правда, что он может исчезнуть? Вы сказали, хотите помочь…
– Хотим, – твердо сказала Ксюша. – Я и мои друзья. Если сможем. Но потому я и здесь…
– Сколько? – перебил ее строитель вопросом, опять внезапно остановившись.
– Что – сколько? – Ксюша нахмурилась, опять потеряв нить разговора.
– Сколько я вам буду за это должен? – уточнил Николай Васильевич.
– Но… – такого поворота девушка не ожидала. – Вообще я за информацией пришла…
– Это все будет, – безапелляционно заявил гендиректор. – Найдем вам все, что надо. Так сколько?
– Да не знаю я! – Ксюша даже расстроилась. – Откуда мне знать, сколько это стоит?
Николай Васильевич пересек свой кабинет, подошел к рабочему столу, взял ручку и что-то быстро написал на листочке.
– Устроит? – Он вручил девушке этот листок.
Ксюша смогла только кивнуть, почти с ужасом глядя на предложенную сумму.
– А если не получится? – растерянно спросила она.
– Одна треть от этого, – подумав, решил Николай Васильевич. – Так какая вам информация нужна?
Стас дико замерз. На улице было минус семнадцать, да еще и резкий пронизывающий ветер. И ни одного дома вокруг, чтобы хоть в подъезде погреться. Откуда же на кладбище могут быть дома? Он уже несколько раз за последние полчаса пожалел о своем упрямстве. В ЗАГСе ему не повезло. Там выдают информацию только родственникам, при наличии подтверждающих родство документов и в том случае, когда называешь точную дату смерти. А ведь именно за этой датой Стас в архив ЗАГСа и шел.
После отказа непробиваемой казенной дамы парень потратил несколько минут на общение с Яндексом, задавая запрос, как эту самую дату узнать. В данный момент об этом он тоже жалел. Интернет-советчики предложили поискать сведения в архиве кладбища. И Стас поехал искать.
Кладбищ в городе два. И это не какие-нибудь деревенские погосты! Бесконечные ряды могил, прямо-таки города мертвых, где бродить без карты просто опасно, потому что и без того маленькие дорожки заметены снегом. Ориентиры здесь – монументы или крайне выдающиеся памятники, поставленные местным политикам, поэтам или музыкантам.
Повезло в одном: кладбищенские архивы уже давно были переведены в электронный вид. Поиск по имени-отчеству покойного занял всего десять минут. И еще немаловажный момент – нужная могила нашлась на первом кладбище, куда Стас приехал. И наконец дата смерти стала известна: 14.05.1983.
Довольный Стас сразу кинулся звонить друзьям. Девушки почему-то не взяли трубки, а вот Митька ответил.
– Я тоже знаю дату, – деловито заявил блогер. – Важно другое. Ты его могилу найти сможешь?
– Да легко! – усмехнулся Стас. – Я как раз на кладбище.
– Тогда ищи, и срочно! – Голос друга звучал властно и как-то… тревожно. – Как найдешь, перезвони!
И Митька положил трубку.
С этого момента началась крайне неудачная, морозная полоса в жизни Стаса. Он получил в архиве план кладбища и отправился искать. Никогда не повторяйте таких подвигов! План, может быть, в чем-то правилен, вот только квадратики на бумаге и реальные могилы очень мало похожи друг на друга. За сорок минут Стас заплутал и потерялся среди заснеженных бугорков раза четыре. А еще пронизывающий
