– А Маша? – спросил Пол. – Будем ждать?
– По пути подберём. Она сейчас в салочки играет с группой прикрытия этих малахольных.
Его женщина сейчас бегает от профессионалов ЦРУ из группы силового прикрытия, а он улыбается беззаботно. Пол решил, что чужая семья – потёмки. А семья этих русских – потёмки самого тёмного угла клиники душевнобольных. Спросил то, что волновало его, Пола:
– Миша, ты мне можешь сказать – что происходит?
– А ты не знаешь? Ты же заварил эту кашу!
– Я про массовое исчезновение ваших людей. Не всех, про толстосумов можешь не говорить – самому всё понятно. Именно ваших людей.
– А, это?! Так ничего особенного. Просто исход. Мы, Паша, домой возвращаемся. В Россию. Хватит чужеземцам экономику поднимать. Дома дел невпроворот. В России – как в сказке. Люди до сих пор на печах спят и воду коромыслами носят.
– Возвращаетесь в Россию? Как ты и мечтал?
– Как я и мечтал. Это Батя был очарован вашей Америкой. И от этого ненавидел её.
– Или делал вид, что ненавидит – любя, чтобы вы, его дети, со свойственной всем детям тягой к отторжению идеалов родителей, не стали любить и ненавидеть Америку. Как я не принимал Россию деда.
Маугли резко встал, глядя на Пола удивлённо.
– Ё! И правда! Вот ты молодец! Смотри, как зорко глянул! Надо Игорю рассказать. Ещё раз повторю: ты молодец! Достойно! Остросмысл! Ещё раз подтвердил, что Батя не ошибся, беря тебя в наш орден. Наловчился ты следы Медвежьи распутывать.
Пол склонил голову, принимая похвалу, но не страдая самолюбованием, мысль его на этом не задержалась, он спросил:
– А в Россию вас пустят?
– А кто нас остановит? Мы сметём любые преграды, Паша. У нас есть цель. Для её достижения надо решить несколько задач. И ни одна из них не требует нашего участия в жизни других стран мира, других народов. Зачем нам тратить на них силы и время? Пусть чешут своей дорогой! Нам России достаточно.
Автомобиль был обычный, американский, взятый в аренду. Когда сели и тронулись, Пол спросил:
– Что за цель?
– Звезды.
– А задачи?
– О-о! Этого добра полным-полно! Задача номер один – Лунная база для постройки межпланетных кораблей. Для этого нужны технологии существования человека вне Земли – замкнутые циклы воды и воздуха, а значит – орбитальная станция для отработки этих технологий. Дальше – автономный источник энергии для Лунного поселения. Атомный, или ещё какой, с сопоставимой мощью. Но такого размера, чтобы от Земли оторвать да на Луну – закинуть. Желательно – не расколов на тысячу мелких запчастей. Нужно что-то, что защитит корабль и людей в нём от жёсткого излучения космоса, как магнитное поле Земли защищает нас с тобой. Какой-нибудь компактный генератор магнитного поля достаточной мощности. Потом надо создавать двигатели для кораблей. Какими они будут, даже дядя Фёдор не знает. Ещё не придумали. Придумаем! Задач много, но ни в одной из них не значится участие западной цивилизации. Нет в заданных необходимых условиях этих задач. Нет нужды. Зачем нам США? Вот и я о том же! Пусть хоть под землю провалятся, буржуи! Лишь бы не мешали. А уж Батя позаботился, чтобы им долго было чем заняться, чтоб не до нас им было. Домой, Паша, домой! Хватит!
– Ая?
– А разве ты не с нами? – удивился Маугли.
– А что я буду делать?
– Был бы человек, а талант и дело найдутся. Познакомлю тебя с Игорем. Он тебе откроет твой талант. Или ещё один, к тем, что уже есть. А дело – само тебя найдёт.
– Кто это – Игорь?
– Игорь? Да почти никто. Наследник. Игорь Викторович Кузьмин. Он – наш император. Царь и бог. Только и всего.
Часть 4
Сломанная игрушка
Боли не было. Ничего не было. Полное отсутствие всего. Вообще – ничего. Полная, абсолютная темнота. Но я же думаю! Я мыслю – значит, я существую. Цитата. Не помню откуда. Я живой. Или как?
Долго. Сколько – непонятно. Долго-долго ничего не происходило. Потом что-то изменилось. Мне показалось, я начал двигаться. Как двигаться? Непонятно. Тела своего я не ощущал. Ногами не шел. Ничего не ощущал, кроме изменения местоположения относительно предыдущего. Падение? Полёт? Не знаю, как это – полёт? В свободном полёте быть не приходилось. На падение похоже. Тут уж у меня большой опыт, в падениях. Но падал я не вниз, как должно быть, а как-то вбок.
Ещё изменение – источник света вдали. В кромешной тьме – отсвет далёкой призрачной звёздочки. Как только я увидел едва различимый отсвет, появилось новое ощущение – боль. Боль! Блин, как я не любил боль! Я ужасно плохо переношу боль. Не могу её терпеть, вернее – терпеть её не могу! Ничего никогда не боялся, а боль не переношу. Но всё что я помнил – это боль!
Звездочка пропала. Пропала и боль. Повисло опять ничто темноты. И движение прекратилось.
Не-ет, так не пойдет! Да, приятно, конечно же, когда ничего не болит (а чему, кстати, болеть-то?), но ничто меня не устраивает! И я рванулся (чем?) в сторону, где отблёскивал до этого свет.
Опять появилась звёздочка, появилось падение, вернулась боль. Но теперь для продолжения падения приходилось прилагать усилия, будто я толкал что-то на подъём горы, хотя тела я по-прежнему не чуял. Да ещё терпеть боль. Это тоже тяжко. Говорят, к боли привыкают. Не знаю. Невозможно привыкнуть к этому мучению.
Что же там, в конце? Что за свет? Свет, причиняющий боль? Чем я ближе «падал» к нему, тем больнее было. Но я «толкал» падение, толкал собственную боль – всё сильнее, превозмогая всё усиливающиеся мучения. Когда стало невмоготу терпеть, я стал кричать, орать, потом просто голосить во всю мощь (чего?), но упорно «толкал» себя – к свету.
И вот свет залил всё! Остался только свет. И боль. Мука. Мучение.
– Кто ты? – раздалось громоподобно.
– Я? – удивился я.
– Кто я, я знаю. Кто ты?
А кто я? Кто я? Имя? Что имя? Как меня зовут? Да все по-разному. Коверкают имя, вешают прозвища. Мама, жена, дети, ребята с работы, одноклассники, соратники – все по-разному. Каждый хоть чуть, но иначе. Как я сам себя называю? А кто сам себя называет, ну если сам перед собой? Я и есть я. Имя – чушь. Придуманный людьми идентификатор. Перед этим голосом и болью, имя – чушь.
А что? Социальный статус? Место в обществе себе подобных? Пыль. Я – пыль. Миг между прошлым и будущим. Выживал, старался, учился, сражался, терпел. А сейчас – что значит всё это, вся моя прошлая жизнь? Балласт прожитых лет. Чушь!
Что я для людей? Для любимой
