Ирина Шевченко
ОСТОРОЖНО, ЖЕНСКОЕ ФЭНТЕЗИ
Андрею.
Мы будем жить счастливо и всегда.
ГЛАВА 1
Меня окружала темнота. Плотная, непроглядная. Потом над головой что-то щелкнуло, и широкий луч высветил на полу передо мной круг, в центре которого сидел на табурете мальчишка лет пятнадцати. Обычный такой мальчишка: белобрысая шевелюра, рваные джинсы, кроссовки, черная футболка с иероглифами.
— Привет, — улыбнулся он мне. — Я Мэйтин.
И не холодно ему в футболке? Все-таки зима на дворе.
— Привет, — поздоровалась я. — Марина. Я за Графом.
— Здесь таких нет.
— Граф — это кот.
Сволочь мохнатая! Все планы на вечер испоганил. Я пиццу заказала, сериал любимый включила, а тут — соседка: «Маришенька, котик твой на крышу вылез, плачет, бедненький». Снова чердачный люк открытым оставили, вот он и вылез. А обратную дорогу найти, видать, не судьба.
Пришлось натягивать куртку и лезть на чердак.
— Это не чердак, — заявил мальчишка.
— Что же тогда? — спросила я, отмечая, что для чердака тут и правда слишком просторно и чисто.
— Терминал. Буферный отсек между мирами.
— А, это у вас игра такая?
— Вся наша жизнь — игра.
Странный. Я барышня не хрупкая и не робкая, малолетки, даже когда они толпой у подъезда трутся, меня не пугают, но с этим точно что-то не так. Пойду-ка я отсюда.
— Куда? — полюбопытствовал пацан.
— Домой, — не отводя от него взгляда, я попятилась, но уже на втором шаге уперлась спиной в стену.
— Не получится. Проход в ту сторону заблокирован.
— Слушай, это не смешно! — я мелкими шажочками продвигалась вдоль стенки в надежде наткнуться на дверь. — Выпусти меня… как тебя там…
— Мэйтин, я же сказал.
— Мэй… Что за чушь? Нет такого имени. Я…
— Сама его придумала, — закончили за меня.
Придумала, да. Несколько лет назад решила книжку написать — фэнтези, женское, романтическое. И был там такой…
— Вечно юный бог Мэйтин, — он спрыгнул с табурета и церемонно раскланялся.
— Бог? — зачем-то уточнила я. — Ты?
— Разве не похож? Ты имя как сочиняла? «Мэй» — май на английском. «Тин» — подросток. Майский подросток. Вот так как-то получилось.
Я медленно сползла по стене.
Ладно, кто-то мог влезть в мой компьютер, найти старые файлы и организовать розыгрыш с терминалом между мирами. Чердак расчистить, соседку подговорить, Графа на крышу выпихнуть. Но кто знал, как я придумывала имена для героев? А Мэйтин и не герой, просто упоминался как…
— Верховное божество Трайса, — важно кивнул подросток. Майский. — У тебя там, кстати, то «Трайс», то «Трейс», но я решил, что будет Трайс. И без путаницы с названиями проблем хватает.
Не знаю, какие у него проблемы, а вот у меня — серьезные. Минимум шизофрения.
— А максимум? — поинтересовалось божество.
Надоело, что он отвечает на мои мысли, и я начала рассуждать вслух:
— Максимум — предсмертный бред. Я выбралась на чердак, потом на крышу, оступилась и полетела вниз. Лежу сейчас с разбитым черепом и предсмертно брежу.
— Богатая у тебя фантазия, — похвалил Мэйтин. — Что же ты, с такой фантазией, книгу не закончила?
— Наскучило.
— Отлично, — нахмурился плод моего воображения. — История мира застряла в одной точке, потому что кому-то наскучило ее писать!
Он меня в чем-то обвиняет, что ли?
— Обвиняю. Мы в ответе за тех, кого сочинили, или как?
— Кого приручили, — поправила я машинально.
— А те, кого сочинили, пусть погибают, да? — божество подскочило ко мне, подхватило под мышки и рывком подняло с пола, на котором я уже освоилась и собиралась просидеть до приезда скорой. — Нет уж, автор наш дорогой, так не пойдет!
Вблизи он уже не казался обычным мальчишкой. Переместившийся за ним луч позволил рассмотреть лицо, может, и не красивое, но какое-то нереально правильное; рисунок-орнамент из тонких белых шрамов, тянувшийся от левого виска к подбородку, и серебряные искорки в волосах. Глаза его непрерывно меняли цвет. За несколько секунд они успели побыть и голубыми, и карими, и — эталон фэнтези — фиалковыми. Точно помню, что ничего подобного не писала. Я вообще о нем не писала, если на то пошло, только имя придумала, чтобы в моем мире была какая-никакая религия.
— Если ты не уделила внимания внешности персонажа, это не значит, что он должен оставаться безликим, — высказал мне Мэйтин. — А я к тому же бог!
— Хорошо, — смирилась я. — И чего ты от меня хочешь, бог?
— Чтобы ты закончила историю. Тогда Трайс будет жить.
— Но я не писала историю Трайса. Я писала о девушке, которая учится в магической академии. Популярная тема. Просто девушка. Учится, гуляет с друзьями, влюбляется.
— В ректора, — бог хмыкнул. — Тоже популярная тема?
— Не поверишь насколько, — вздохнула я.
— Уже поверил. А теперь и ты поверь: твоя просто девушка оказалась центральной фигурой мироздания, и, пока ее история не будет закончена, история Трайса не может продолжаться.
— В смысле «закончена»? Мне что, ее жизнь вплоть до похорон расписывать?
— Зачем? Только до того места, где должна была закончиться книга. Героиня разгадывает все тайны, заканчивает академию и выходит замуж за любимого мужчину. Если планировала писать вторую часть — забудь.
С запозданием — с этого следовало начинать — я ущипнула себя за запястье и громко ойкнула.
— Это не сон, — подтвердил Мэйтин. — И не бред. Санитары за тобой не приедут.
— Понятно. Так я это… пойду?
— Куда?
— Книжку дописывать.
— Это уже не поможет. Чтобы закончить историю, ты должна стать ее частью. Или навсегда застрянешь в терминале. Я же сказал, путь в твой мир закрыт.
— С-совсем? — выдавила я.
— Совсем, но не навсегда. Спасешь мой мир — сможешь вернуться в свой.
Приехали. Я — спасительница мира? Боже, пусть это будет все-таки шизофрения!
— И
