А потом я просто рванула с места и побежала. Вниз. В город.
Мы успели.
Трибуны ревели, радуясь чьей-то смерти, пока мы пробирались к месту. Но я не смотрела на арену. Марко сказал — нет, там сейчас другие, не наши. Наших, он спросил, пока не было.
Еще три боя.
Первый ряд, перед нами бортик, а за ним, там внизу — смерть.
Я сидела зажмурившись, уткнувшись носом Марко в грудь, а он старательно закрывал мне уши. И плевать, как это выглядело со стороны. Я изо всех сил боролась с подступающей тошнотой, потому что там, на арене…
Ревели трубы. Я слышала долгий звон стали, глухой чавкающий удар и вопли… И крики толпы.
На самом деле, убивать не нужно. Нужно лишь, чтобы противник признал поражение. Но признавали редко, и без убийств почти не обходилось.
Хотелось спрятаться.
Марко наблюдал за происходящим очень внимательно.
И Рой. Рой был рядом, но на него я тоже старалась не смотреть. Мне было стыдно за все сказанное на смотровой площадке. И еще больше — страшно. Если он готов был сделать это на самом деле…
Только не так…
Очередной бой закончился, тело унесли, кровь спешно забросали свежим песком.
Объявили новую пару.
И Марко вдруг резко вытянулся.
Это оно?
Я заставила себя посмотреть.
Кто из них Чечче — я поняла сразу. И сразу поняла — это не он. То есть вот, высокий и тощий, слегка сутулый парень, недоразумение, а не оборотень. Но он так отчетливо красовался перед трибунами, подняв меч на вытянутой руке, ухмыляясь во весь рот. Не боялся. Словно даже мысли не было, что может проиграть. И что может пострадать — тем более.
Если его телом управляет кто-то другой, то тому другому — бояться нечего. Парня Чече убьют, а он вернется.
Убьют. Он точно пришел сюда не побеждать. Для победы игроку стоило выбрать кого-то более подходящего. Но выбор не случаен. Штабной волчонок. Слишком много знал?
Против него — огромный бритоголовый бугай, тертый в боях. Наверняка, тоже оборотень. Опытный, сильный, уверенный в себе. На парня он смотрел с легким презрением.
Трубы возвестили начало поединка.
Они оба без доспехов, только оружие.
У волчонка — илойская пехотная спата, у бритоголового — более широкий и длинный палаш.
Они стояли друг против друга, и даже я понимала — драться волчонок не умеет совсем. Даже меч держать не умеет. То есть, еще хуже, чем мог бы тот штабной. Настоящего, пусть и штабного — все равно учили, не важно, что он и не сражался в бою. А этот — совсем никак. Помахивает клинком так глупо. Но это ничуть его не смущает. Весело ржет.
— Это не он, — шепнул Марко. Напрягся, едва ли не шерсть дыбом. Оскалился.
— Спокойно, центурион, — это Рой. — Или ты тоже захотел? Посмотрел? Понял? И хватит.
Марко резко поднялся на ноги.
— Пина, я сейчас, ладно?
— Что?
Я вцепилась в него. Куда он собрался?
— Пина, посиди тут, ладно? — и обернулся к Рою. — Посмотри за ней. Если что, подержи ее.
Рой выругался сквозь зубы. Но схватил меня поперек талии и быстро притянул к себе.
— Тихо. Вера, хоть ты сиди тихо.
А Марко просто взял, и перемахнул через ограждения, прыгая вниз, на песок арены.
— Нет! — запоздало дернулась я.
Трибуны загудели.
— Не смотри, — сказал Рой на ухо.
Как я могу не смотреть, когда там Марко? Страшно, что сводит живот, но не смотреть — не могу.
Марко идет по песку.
— Стоять! — говорит он. — Вы оба!
Даже не орет, говорит, но так, что перекрывает рев толпы.
И толпа замолкает, слушает. Что-то назревает.
Бритоголовый останавливается, смотрит на Марко с интересом. Пока он не станет вмешиваться, это не его дело. А вот штабной волчонок недоволен.
— Ты кто такой? — с вызовом орет он.
Марко подходит ближе.
— Ты не узнаешь меня, Франческу? — в его голосе неподдельное удивление. — Мы три года служим вместе, ели из одного котла! Центурион Марко Лусьяни, пятая центурия седьмой когорты третьего легиона. Не узнаешь?
— Твою мать!
Волчонок плюют под ноги.
— Кто дал тебе разрешение участвовать в играх?
— Мой командир? — волчонок пожимает плечами.
— Кто? Имя?
— Ты не знаешь имя моего командира? — удивляется волчонок, но уже понимает, что его поймали.
— Я хочу услышать от тебя! А еще хочу понять, как вышло, что после трех лет службы ты неправильно держишь спату?
Я понимаю, куда Марко клонит. Он хочет, чтобы все увидели и поняли. Вокруг столько людей, все свидетели, уже не скрыть. Он мастерски играет на публику — каждое его слово отчетливо слышно, каждое движение приковывает взгляд.
Он достает меч из ножен, восьмеркой прокручивает его в ладони, перебрасывает из одной руки в другую и обратно, делает выпад, его движения непринужденны и легки.
На его фоне волчонок, неуклюже сжимающий рукоять меча в кулаке, выглядит глупо.
— Я же сам учил тебя, Франческу! Ты все забыл?
Роптание на трибунах, они тоже все понимают, нельзя не понять.
— Ты будешь драться? Или трепаться вышел? — язвительно спрашивает бритоголовый. — Нельзя уйти с арены всухую, боги будут недовольны!
— Боги? — удивляется Марко. — Или те, кто стоит выше них? Я знаю закон, и я буду драться с тобой. Как старший по званию. А этот щенок пусть ждет.
— И что за командир выдал разрешение тебе? — спрашивает бритоголовый.
На трибунах слышны редкие смешки.
— Да тот же самый, что и ему, — говорит Марко, кивая на волчонка. — Давай? Или ты испугался? С щенком-то, который никогда оружие в руках не держал, драться легко. Покажи, что ты можешь!
— Я убью тебя, — спокойно говорит бритоголовый.
Трибуны готовы Марко поддержать, представление нравится!
— Он тоже оборотень? — тихо спрашиваю я.
— Да, — говорит Рой. — Медведь. И намного сильнее. Сейчас это вопрос опыта и удачи.
Я понимаю, что вцепилось в руку Роя со всех сил, прямо ногтями, и так, что сводит пальцы. Пытаюсь разжать, и не могу, но Рой даже не обращает внимания. Спокойно смотрит на арену.
— Его ведь не убьют?
— Сейчас? — уточняет Рой. — Не знаю, посмотрим, на что он способен.
И мне становится совсем уж плохо. Даже если Марко победит сейчас, его вполне могут прийти и убить потом. На такие игры глаза не закроют.
Волк и медведь идут по кругу. Медленно, присматриваясь.
И у меня замирает сердце. Темнеет в глазах. Это же на самом деле!
— Не смотри, — говорит Рой. — Если боишься, то лучше не смотри. Я бы вообще предложил уйти, не дожидаясь окончания. Но ты ведь не уйдешь?
Нет!
Там Марко…
Они кружат.
Сначала кажется, это игра. Словно они развлекаются, примериваются. Выпад, отскок, словно танец. Марко смеется. Соревнования по историческому фехтованию… да, я могла бы воспринимать так, если бы не видела бой на берегу, всего-то две ночи назад. Если бы не видела настоящую смерть совсем рядом.
Выпад. И звон стали. Серия ударов — один за другим, я даже не успеваю следить.
Марко быстрее, но медведь сильнее намного. И от большей части ударов Марко
