Он отошёл метров десять от того места, где сидел. Но что-то тянуло его к этому месту. Словно кто-то толкал его в грудь, говоря: «Вернись, вернись!» - «Что за мистика?» - подумал он. И ему вспомнился день, когда они с Камиллой искали потерянную серёжку. Он оглянулся, вздохнул и вернулся. Стал руками ощупывать мокрый песок, искать тот камешек, от которого исходили лучи прямо ему в глаза говоря: «Подойди, подойди, возьми меня!»
Он перебирал гальку, пересыпал песок – никаких результатов. «Что это могло так блестеть? И почему это место не отпускает меня? В чём дело?» – спрашивал он свой внутренний голос, к которому он часто прислушивался, и чем дольше он жил с ним, тем больше понимал: внутренний голос только помогает. Он мог бы привести множество примеров, как подтверждение того, о чём он думал. «Нет. Всё. Нужно уходить», - решил он. Встал и пошёл в сторону корпуса. Но дойдя до того места, на котором его словно остановила неведомая сила, ему вновь послышались слова: «Обернись, обернись!» Эдгар обернулся и увидел лучи, исходящие от камешка, который он так искал. Пошёл навстречу лучам, стараясь не потерять их из виду. Вот лучи пропали. Он прошёл три шага, они снова появились. Затем снова исчезли; сделал ещё три шага, лучики, уже яркие лучики ослепляли ему глаза; подошёл, присмотрелся и увидел лежащую между двумя камешкам серёжку. Ту, которую потеряла Камилла и не сразу обнаружила потерю. Эдгар только на второй день в постели спросил её: «Камилла, где твоя серёжка?..» Камилла огорчилась. Серёжки делали на заказ. Бриллианты выбирал отец. Но через пару часов она пришла в себя и сказала, что ей неплохо и с одной, тем более многие художники ходили с одной серьгой в ухе. Но, приезжая на море, она всё же смотрела под ноги, когда гуляла по тем местам, где она могла потерять серёжку, в надежде найти её. И Эдгар это чувствовал.
- Вот это да! Любовь моя! Вот твоя серёжка! Я её нашёл! Кто же мне помог?
Отмыл её в море от песка и зажал крепко-крепко в руке, предварительно поцеловав её три раза.
* * *
ВЕЧЕРОМ ЭДГАР КУПИЛ два букета цветов и пошёл в беседку. Посидел в ней. Посмотрел на море, на проплывающие облака, на людей, любивших поплавать в вечерние часы. Встал, подошёл к краю склона, спустился вниз и положил на густой кустарник два букета. «Этот букет от моей мамы и моего отца, любовь моя. Она огорчена. Юра ей всё рассказал. А этот, от меня, солнце моё. Хочу тебя обрадовать: я нашёл твою серёжку. Вот она. Что мне с ней делать? Одна серёжка осталась с тобой, другая пусть будет у меня, как те два кольца, которые при помолвке мы друг другу надели, невеста моя. Теперь у нас по одному кольцу и по одной серёжке. Камилла! Я написал книгу, книгу о нас, как ты просила меня в письме. Ты сказала, что читала её и она тебе понравилась. Понравилась она и мне. Я писал её для нас сердцем и душой. И мне нравится, что я написал и, конечно, я чувствовал, создавая книгу, твой образ, и то, как ты помогала мне. Я это чувствовал. Спасибо тебе, звезда моя!»
* * *
20.00. НАШ ГЕРОЙ ЛЕЖАЛ на постели и читал макет нового сборника стихов Олеси, который она дала ему прочитать, чтобы услышать его мнение. Он читал его, делал заметки, что-то подчёркивал, оставлял записи на полях, выделял карандашом слова.
Через два часа он прочитал все стихи. Положил макет сборника на стол, около серёжки, и сказал: «Неплохо, Олеся. Неплохо».
Зазвонил телефон.
- Слушаю.
- Как дела, писатель? Книгу закончил? – поинтересовался Юра.
- Да. Сейчас её читает Олеся. Она поэтесса. Мы с ней познакомились на пляже. Она завтра уезжает. Ты видел её...
- Олеся! Как книга? Тебе нравится, что ты написал? Ты доволен?
- Да. Мне нравится. Мне нравится в книге всё. Я знаю её почти наизусть. Главное теперь, что скажут о книге люди.
- Хорошо. Как ты сказал, когда я был у тебя в номере, что и Камилле книга понравилась, хотя ты её ещё и не написал. Трудно вас, творцов, понять. Общаетесь с теми, кого нет, как с живыми. Да, не от мира сего!..
- Как дома? Я положил букет цветов сегодня от матери.
- Сегодня? Как, сегодня? Сколько дней прошло?..
- Я писал, дописывал книгу…
- Когда собираешься домой, писатель? Тут звонят, спрашивают, куда пропал? По городскому телефону. Из Майкопа, из Волгограда, из Ейска, из Орска, Андрей, сын звонил. Спросил, почему ты выключил телефон и не выходишь в Интернет. Я сказал ему, что ты пишешь книгу на море и приедешь…
- В первых числах октября. Надо рукопись перечитать, внести правки – и всё такое. Вернусь – со всеми свяжусь. А сыну позвоню сегодня. Ноутбук я взял с собой, но ни разу его так и не включил.
- Ясно. Заканчиваю разговор. Работай.
* * *
ВЕСЬ СЛЕДУЮЩИЙ ДЕНЬ Эдгар не покидал номера. Он снова перечитал стихи Олеси. Лежал и любовался серёжкой Камиллы. Удивлялся тому, как красиво она сделана. «Не серёжка, а произведение искусства», - заключил он.
После ужина хозяин номера двадцать пять вернулся в свой номер. Лёг на постель и заснул.
* * *
- Ну, Светлана, как у нас дела? Много сегодня отдыхающих заехало?
