Стас ехал по Петрограду на своём недавно купленном «Форде», любовно прозванном в Америке «жестянка Лиззи[70]». Не стоило, конечно, явно светиться — после прошедшего на днях «хлебного бунта» и последовавших за ним погромов было небезопасно даже просто появляться на улицу, а уж появиться в офицерской форме было бы сущим безумием. Потому и одет был опер в свитер с глухим воротом, кожаную шоферскую куртку и кожаный же картуз.
Для всех вокруг произошедшие события казались, ну, просто очередными беспорядками. Мало ли их было на Руси!.. Однако, для него, родившегося во второй половине XX века, никакого секрета, конечно, не было — началась февральская революция, будь она трижды неладна. Впереди отречение царя, преданного теми ничтожествами, которыми он сам же себя и окружил, «душка Керенский», Верховный Главноуговаривающий, бля!.. И ещё много чего, о чём даже думать не хотелось.
Следовало принять какое-то решение, а он по-прежнему зависал между Сциллой и Харибдой. Пять с лишним лет, проведённые здесь, в этой России, изменили всю систему его мировоззрения. Сначала были сломаны советские стереотипы, которые он успел-таки захватить на школьных уроках истории, и всё стало казаться ясным и понятным. Но следом за ними полетели в мусорное ведро «знания», полученные в перестройку. А последними, на сладкое, рухнули те, первые впечатления, полученные в первые месяцы уже здесь.
Посвистывала позёмка, гоня по мостовой текучие белые узоры. Стас поёжился. Февраль семнадцатого года, действительно, выдался студёным. Редкие прохожие, оглядываясь, старались побыстрее миновать ставшие смертельно опасными улицы родного города. Под эту «революционную» марку мгновенно подстроились и всякого рода налётчики. Были случаи, когда раздетые попросту замерзали, не сумев добраться до дома. Извозчики в ночь не выезжали, а стучаться в наглухо запертые двери было бесполезно.
Несколько раз ему попались компании пьяных солдат и матросов с красными бантами. Эти шли открыто, чувствуя себя хозяевами положения. Раза два ему вслед что-то орали, не то матеря, не то требуя остановиться, но он продолжал ехать, даже не поворачивая головы. С «бакланами», он знал, лучше всего сохранять спокойную твёрдость, от вежливости или, не дай Бог, заискивания, беспредельщики сразу наливаются злобной уверенностью в себе, и тогда восстановить «статус-кво» бывает весьма сложно.
— Эй, стоять! — опять заорал кто-то сзади.
«Ага, размечтались, вот прямо сейчас встану!» — зло подумал Сизов и, вывернув руль, объехал труп, раскорячившийся на обочине.
Стас передвинул рычаг газа и машина, взревев, прибавила ходу. Сзади грохнул выстрел, но стрелок то ли промахнулся, то ли, вовсе, палил вверх. Настроение было паршивым, просто дальше некуда. Опера погружало в чёрную меланхолию то обстоятельство, что он, один из немногих, видел не только реальную расстановку сил, но и тех «кукловодов», которые оставались в тени.
— Лица стёрты, краски тусклы, то ли люди, то ли куклы. — пропел он тихонько сквозь зубы.
Воистину, «во многия знания многия печали», тут уж древние сказали, как припечатали. Отечественная история стояла перед Стасом голая, как стриптизёрша, и от вида этой наготы делалось тошно. Какой тут, нахрен, возмущённый народ! Батюшку-царя сожрала высшая знать, включая сюда и свору его родственничков — великих князей. Захотелось им, сукам, конституционной монархии. И сейчас всё это аристократическая нечисть с упоением раскачивало лодку, не подозревая, что таскает каштаны из огня для господина Ульянова. А вождь мирового пролетариата, «подобрав» брошенную ими власть, заселит ими казематы Петропавловки. И поделом козлам!
Вот и выходило, что единственной силой, которая поможет России остаться государством, а не пустующими землями, оставались господа социалисты, которых Стас не любил ни под каким соусом. Оттого он и зверел, и матерился сквозь зубы, что Судьба, верная своим традициям, предлагала выбор не между «хорошо» и «плохо». Она щедрой рукой давала аж три направления: «плохо», «очень плохо» и «хуже некуда». Делайте ваши ставки, господин капитан!
— М-мать твою! — выругался он и полез в карман за папиросами.
И в этот момент из боковой улочки выбежал человек в окровавленной офицерской форме. За ним, от казарм Волынского полка, бежала ревущая толпа солдатни.
— Стой! — хрипло крикнул беглец, наддав ходу.
Стас мгновенно сбросил газ, заставляя «Форд» идти «накатом». Офицер, по пятам преследуемый солдатами, одним отчаянным прыжком покрыл оставшееся расстояние и рывком перевалился на заднее сиденье.
— Гони!
Но Сизов и так уже давил на рычаг газа. Мощный автомобиль, взревев, как раненый тигр, прыгнул вперёд. Успевшего запрыгнуть на подножку солдата спасённый безжалостно сбил кулаком, и тот покатился по обледенелой мостовой. Какое-то время толпа пробовала бежать следом, потом затрещали выстрелы. Несколько пуль свистнуло поверху, одна разбила угол ветрового стекла, но Стас, резко крутанув баранку, свернул в узкий переулок и помчался дальше.
— Чёрт вас носит в форме, — проворчал он. — Ранены?
— А? Нет, это не моя кровь, — отозвался неожиданный пассажир, вытирая платком лицо. — Унтер — сволочь, своего безоружного командира в спину! Да, я только с позиций, даже дома ещё не был, простите, я вас даже не поблагодарил!
— Да, не стоит, — отмахнулся Стас. — Куда вас?
— Ерунда, выскочу где-нибудь… Стойте, а ведь я вас знаю! Капитан Сизов из контрразведки. Разрешите представиться — капитан Вольский, офицер по особым поручениям при генерале Потапове. Можно просто Кирилл.
— Станислав, — опер пожал протянутую руку. — А, разведка, вечные конкуренты.
— Кончилась, похоже, наша конкуренция, — хмыкнул Вольский. — Сейчас наш «богоносец» быстро злаки от плевел отделит.
— Или, точнее сказать, агнцев от козлищ, — заражаясь его бесшабашным весельем, ухмыльнулся Стас. — Агнцев, как им и положено, на костёр.
— А козлищ рядом с собой за стол, — подхватил Кирилл. — Агнцев жрать.
— Посмотрим, кто кого раньше сожрёт, — зло оскалился Сизов.
Вот, сразу видно, разведчик. Исключительно правильное понимание ситуации. Только, в отличие от него, не ведает, что через несколько дней самодержец подпишет отречение, а в Зимнем дворце рассядутся новые «хозяева жизни», ни черта не понимающие в том, что сами же и натворили. Да, полно, так ли уж не понимающие? Может, как раз, понимали? Как молодые «реформаторы» его родных девяностых, с радостным хрюканьем сметавшие всё, что было построено до них. Под глубокомысленное бормотание Горбатого.
Иногда, если убрать из картины небольшую деталь, она выглядит полным абсурдом. Как в том анекдоте про прапора и звёздочки: убери их — дурак дураком, а так — товарищ старший прапорщик. И перестроечные «реформаторы». Смотришь — полный бред, а присовокупи к этой картинке заокеанские бабки, и вовсе даже агенты влияния. Может, и эти так же. Ну, если не все, то какая-то часть. Не такая уж бредовая версия, если вдуматься.
— Подвезите к штабу, если не торопитесь.
— Теперь уже не тороплюсь, — пожал плечами Стас. — Обратно в тот район ехать, точно, не стоит.
Он подрулил к подъезду Генштаба.
— Честь имею, — склонил голову Вольский.
— Честь имею, — привычно отозвался опер и взялся за рычаг.
— Послушайте, — вдруг остро глянул Кирилл. —
