Открывает багажник, кладет коробки.
А вот и упаковка в полиэтилене – банки с пивом. Знакомые пестрые жестянки.
Он садится в машину.
Я стучу в стекло.
Он видит симпатичную мордашку, открывает.
Я с продажным изяществом говорю:
– Подбрось, парень.
– Далеко?
– Рядом, но спешу. Плачу за скорость.
Едем.
Тут же – и приехали.
Он ждет денег. Красота красотой, барышня, а монету гони!
Я протягиваю ему мелочь.
– Ты че?
– Извини, больше нет. Кошелек дома забыла, вот досада.
– Вылазь.
– Ты возьми деньги-то. Какие-никакие…
– Вылезай, говорю!
– Не возьмешь?
– Засунь их в… себе!
Нет, не так.
Вместо денег я достаю пистолет.
Откуда?
Не так уж трудно в наше время достать пистолет. Куплю. Выпрошу у брата, у него есть, неизвестно зачем. Мальчики любят оружие, а он все еще мальчик во многом.
Я достаю пистолет.
– Едем дальше.
– Я те щас поеду!..
Ткнула его стволом в висок.
Сразу поверил, испугался, поехал.
– Че те надо-то, дура? – злится. – Ты кто? Куда едем?
– Там увидишь.
– Где там?
– Там.
Я указываю ему, как ехать, где свернуть.
Мы попадаем на пустырь за городом, я давно уже присмотрела этот пустырь. Какие-то ящики, кузов от грузовика, столб торчит неизвестно для чего. Этот столб мне и нужен.
– Выходи из машины!
– Не выйду!
Удар рукоятью – попала в бровь. Кровь заструилась. После этого выстрелила вверх, продырявив крышу. Подействовало сразу.
Под прицелом идет к столбу.
Я достаю из сумочки моток крепкой веревки, привязываю его.
– Насиловать будешь? – пытается острить, хамло.
Пресекаю ударом по щеке.
Открываю багажник, достаю банки. Двенадцать штук.
Сажусь за руль, банки рядом – на сиденье.
На полной скорости проношусь мимо столба, кидаю банку.
Промах.
Еще один заход.
Промах.
Еще один.
Ура! Точно в лоб! Звук – как от удара в столб.
Вряд ли ему больней, чем было мне: тяжесть полной банки для его монолитного лба равновесна тяжести пустой банки для моей брови.
Орет:
– Че те надо, дура?
– Вспомнил?
– Чего?
– Не вспомнил?
– Нечего мне вспоминать!
Я проношусь мимо него еще девять раз – по числу оставшихся банок. Четыре попадания из девяти – результат приличный.
Он орет как резаный, я хохочу.
– Вспомнил? Вспомнил?
– Вспомнил, дура! Остановись!
Останавливаю машину.
– Ну?
Удивительно: он и в самом деле вспомнил. Боль, отчаяние заставили его вспомнить.
Нет, он не вспомнил меня, он вспомнил всего лишь, что однажды кинул в толпу банкой.
– Я в тебя попал, что ли, дура?
– Вот именно.
– Знал бы – лучше бы наехал. За это – убивать, да? Ты же меня чуть не убила, дура!
– Лучше бы наехал, говоришь? Это мысль.
Сажусь в машину и начинаю носиться мимо столба. Проезжаю все ближе от него. Что орет – не слышу, не интересуюсь слышать.
Банки лопаются под колесами. Лопаются, взрываются.
Мне это напоминает откупоривание шампанского в праздник, я смеюсь.
И наконец, устав, решаю покончить разом и с ним, и с машиной.
Ставлю машину напротив столба, напротив него.
Он все понимает.
Кричит:
– У меня дети!.. Я прошу тебя, дура!.. Я умоляю! Женщина, не тронь! Имей сердце! Умоляю! Жить хочу! Жить!
Я отыскиваю подходящую щепку, начинаю разгон, переключаю скорость (пригодились-таки навыки, которые приобрела сто лет назад, восемь лет назад девчонка глупая, влюбчивая – Прибалтика, очаровательный джентльмен, на машине по полю, скорость, виражи, странно, говорила я, прибалты, слышала, народ холодный, не любит риска, я горячий прибалт, отвечал он, доказывая всем, чем мог, было счастье, и больше не было счастья), переключаю скорость, фиксирую педаль газа щепкой, выпрыгиваю, машина разгоняется без меня – я рассчитала точно – врезается в привязанного к столбу человека.
Я подхожу.
Человек переломлен, лицом на капот.
Кровь на белом капоте.
Открываю бензобак, сую туда тряпку, поджигаю, отхожу.
Машина загорается.
Отбегаю.
Взрыв.
Через час я иду в городе с улыбкой.
Я ничего не помню.
