стеклянности голосом:
— Дед Трофим умер. Утром. Я прихожу — а он лежит на постели. Мёртвый. Вот так.
И заплакал.
Игорь никогда бы не смог и подумать, что на похороны угрюмого полуспятившего старика соберётся столько народу.
Пришла вся станица. Казаки выстроили почётный караул, и гулко бухал салют из охотничьих полуавтоматов. Приехали люди из других деревень и станиц по побережью. Собралось столько народу, что Игорь и к гробуто толком подойти не смог, да и не очень огорчался. Он не хотел видеть мертвого. Смешно, но не хотел.
Говорили. Говорили коротко и некрасиво, но Игорь вдруг понял, что в этой некрасивости — искренность. Оказывается, старика знали и любили на всём побережье. Никто не вспоминал, что Трофим Кротких был юнгой на торпедном катере, и Игорь сперва обиделся, но потом понял, что всё вот это — это и есть память о том. И флаг Кубанского войска на гробе. И караул. И салют. И люди вокруг.
А когда оркестр вдруг взвыл тяжёлый похоронный марш, и Игорь поморщился — около гроба неожиданно оказался Денис. Что-то сказал атаману, Иргаш повелительно махнул рукой, марш оборвался. И его сменил голос Дениса, далеко разносившийся над толпой. Игорь вскинул голову и сжал руку Наташки, стоявшей рядом.
Денис пел. И это была не похоронная, хотя и суровая песня…
Его слушали молча. И Игорь лишь стиснул зубы, когда Денис допевал:
— Это отец у него в доме нашёл, — сказала Танька, поглядев на остальных своими странножутковатыми глазами. — И говорит: 'Денису вашему отдай.»
Она тряхнула руками и с силой растянула на них большое полотнище военноморского флага. Старого флага: с синей полосой внизу, звездой, серпом и молотом. Флаг был со складками от долгого лежания.
— Ему не нравился наш флаг, — сказал Денис и вздохнул. — Свастика не нравилась, это и понятно… — он принял из рук Таньки старый шёлк. — Что с ним делать? Это же… тоже боевой. Не на стенку же.
За накрытым в эллинге столом воцарилась угрюмая тишина. Денис раскинул флаг по спинке дивана, сел рядом. Потом вдруг ожесточённо сказал:
— Я ненавижу слово «был»! Это так Розенбаум поёт. Я ненавижу слово «был», честное слово. Был дед Трофим. Был Советский Союз. Был Черноморский флот. Была наша победа. А что есть? Что есть, ребята?!
— Память, — сказал Сенька. Денис дёрнул углом рта, поглаживая флаг:
— Память… Утешил. По праздникам, или когда кто-то уходит… насовсем.
— Не расклеивайся… — Сенька покосился на девчонок… капитан.
'Да знают они!' — захотелось крикнуть Игорю. Но он не крикнул. Ещё ему захотелось драться. И в этом ожесточении он внезапно понял, что надо делать.
В ночи эллинг казался незнакомым и жутковатым, если честно. По углам шеве
лились разные жутики, которые отскакивали от луча фонарика и снова начинали копиться за спиной. Смешно было бояться темноты после всего, что с ним было на этих каникулах, но Игорь боялся и ничего с собой не мог поделать.
Флаг лежал там же. На диване. Когда Игорь коснулся его, то отчётливо ощутил: в эллинге есть люди. Ощущение было таким внезапным, что спина взмокла, а ноги подогнулись.
Игорь обернулся — быстро, чтобы страх его не убил.
Никого. Только плавно разошлась в стороны темнота… нет, не темнота. Игорь почти увидел людей — они стояли двумя шеренгами, образуя коридор. Игорь не видел лиц, но различал гюйсы и полоски тельников. В следующий миг видение пропало. Но с ним пропал и страх. Люди изгнали его прочь.
— Я возьму? — тихо спросил Игорь, складывая флаг. — Я… мне на дело. На хорошее дело. Честно.
Темнота молчала ободряюще.
К подножью Мечкамня Игорь пришёл около двух ночи. Скала — молчаливая и грозная — в самом деле казалась мечом, проросшим из этой древней земли. В ней таилась… нет, не угроза. Скорее холодная насмешка: ну что, букашка? Я видела и не таких, как ты. Греки в гребнястых шлемах шли этими берегами. Были тут белокурые свирепые готы. Пришли и ушли русы. Нахлынули полчища османов. И снова вернулись русские. А я стояла, глядя на их суету. И буду стоять, когда вас не станет.
— Посмотрим, — процедил Игорь. Поправил укладку за плечами.
И звякнул карабинами(1)…
… На трети подъёма Игорь понял, что попал.
Он приник к скале, которую не могли покорить — Наташка говорила — лучшие альпинисты. Пот заливал глаза, драл кожу по всему телу. Руки и ноги дрожали.
Игорь прислонился горящей щекой к прохладной скале. Вниз? Да, вниз. Осторожно — вниз, по проторённой дороге. Он ещё успеет вернуть флаг в эллинг.
— Чёрта с два, — процедил он, поднимая лицо. И увидел перед самыми глазами глубоко врезанные в скалу знаки, выписанные алой и чёрной краской. А может… может, просто кровью и сажей?
Скруглённая свастика и два значка — похожий на наконечник стрелы и тот, который носили на мундирах ЭсЭсовцы.
Знаки справа не были ему знакомы(2). Но что-то такое шевельнулось внутри. Как будто — чуть выше — прижимался к скале отчаянный мальчишка с яркими глазами и копной соломенных волос — тот, кто лез на эту скалу в незапамятные времена: доказывать храбрость, встречать рассвет или просто чтобы показать: я могу! И сейчас он обернулся, протянул вниз руку и со смехом сказал: ' Лофа, маттахарья! Фрамфрам!'(3)
Игорь почти услышал эти слова. Стиснул зубы. И… понял, куда надо встать, чтобы продолжить подъём…
