Das Schlangenschwert

Naturlich folgte ich ihnen. Mit Abstand, damit sie mich nicht sehen konnten. Mama drehte sich sehr oft um, und ich verstand, dass sie meine Nahe fuhlte. Ich zeigte mich aber nicht, denn ich hatte ja versprochen, sie nicht zu begleiten.

Als sie im »Haus des Abschieds« verschwanden, blieb ich noch eine Weile stehen und trat gegen die Wand des Rathauses. Nicht etwa aus Protest, sondern weil gerade dieses Gebaude auf der gegenuberliegenden Seite der Allee der Erstbesiedler steht.

Dann machte ich kehrt und ging in die Schule.

Weil ich es versprochen hatte.

Erster Teil Der falsche Ritter

Kapitel 1

Unser Herbst ist sehr schon.

Ich lag auf einer glatten Steinplatte, die aus unerfindlichen Grunden nicht verbaut worden, sondern ans Flussufer gelangt war, und schaute in den Himmel. Uber der Kuppel tobte ein Sturm. Die Sonne war klein und dunkelrot, weil sie vom wirbelnden Sand verdeckt wurde. Die Au?enbewohner hatten es jetzt sehr schwer. Bei ihnen herrscht eine erhohte Radioaktivitat, der feine Sandstaub kriecht in jede Ritze.

»Tiki-Tiki!«

Ich drehte mich um, obwohl ich genau wusste, wer das war. Nur Dajka nennt mich Tiki-Tiki. Seit der ersten Klasse. Zuerst wollte sie mich damit argern, mittlerweile aber nicht mehr. Das glaubte ich jedenfalls.

»Wohin schaust du?«

»Zum Raumschiff«, schwindelte ich. Es war wirklich ein Raumschiff am Himmel. Sicher ein Erztransporter vom Hafen 2. Es kampfte sich mit Hilfe seiner Plasmatriebwerke durch den Sturm und zog eine orange Schleife aus Protuberanzen hinter sich her. Nichts Atemberaubendes. Der Sturm an sich war entschieden interessanter.

»Ein schones Raumschiff!«, rief Dajka. »Ich ware gern Pilot.«

Sie streckte sich neben mir aus, sodass ich zur Seite rucken musste. Sie trug einen neuen Badeanzug, ganz wie eine Erwachsene. O lala!

»Hm«, sagte ich, »du wurdest zu einem Eiszapfen gefrieren!«

Dajka schwieg einige Zeit und erwiderte: »Na und? Du wirst auch kein Pilot.«

»Wenn ich es will, werde ich es«, antwortete ich. Dajka storte mich. Sie war mir zu aufdringlich und konnte einfach nicht verstehen, dass ich allein sein wollte. Ganz allein.

»Wei?t du denn nicht, wie viel eine Pilotenausbildung kostet?«

»Viel.«

»So viel wirst du niemals verdienen!«

»Wenn ich Gluck habe, verdiene ich genug.« Ich hielt es nicht mehr aus. »Aber du kannst garantiert kein Pilot werden! Du hast kein Y-Chromosom! Dich kann man im Weltraum nur als Gepack befordern. Tiefgekuhlt, mit Eiszapfen an den Wimpern.«

Dajka sprang auf und ging schweigend weg. Das war gemein von mir. Sie begeisterte sich mehr als mancher Junge fur den Kosmos. Aber sie hat nun einmal kein Y-Chromosom. Und das bedeutet, dass sie stirbt, wenn sich das Raumschiff im Zeitsprung befindet. Naturlich nur dann, wenn sie nicht in Anabiose liegt. Eben mit Eiszapfen an den Wimpern…

»Dajka!«, rief ich und stutzte mich auf die Ellenbogen, »Dajka!«

Aber sie ging weiter, ohne sich umzusehen.

Also rakelte ich mich wieder auf der Steinplatte und folgte mit dem Blick der Flugbahn des Raumschiffs. Der Zeitkanal, den die Raumschiffe fur den Flug zwischen den Sternen benutzen, verlauft ganz in unserer Nahe. In einer Stunde wurde das Raumschiff in ihn eintauchen und das Erz auf einen Industrieplaneten transportieren. Und danach vielleicht in andere interessante Welten. Naturlich wurde ich nie genug Geld verdienen, um mir eine Pilotenausbildung leisten zu konnen.

Wenn ich uberhaupt jemals in den Kosmos fliegen konnte, dann sowieso nur als Bestandteil eines Computers. Als »Gehirn in der Flasche«, wie das landlaufig genannt wird.

Aber es ist immerhin eine Art Fliegen. Manchmal verdient man dadurch so viel, dass man ein richtiger Pilot werden kann. Ich drehte mich um und warf ein Steinchen an Glebs Schulter. Gleb sonnte sich nicht weit von mir. Er war es eigentlich, der mich an den Fluss gelockt hatte, denn er halt einzig die Herbstbraune fur gesund und echt. Gleb hob den Kopf vom Handtuch und schaute mich fragend an. Entweder hatte er mein Gesprach mit Dajka nicht gehort oder ihm keine Beachtung geschenkt.

Also erklarte ich ihm, was ich vorhatte.

Gleb meinte, ich sei ein Idiot. Der Anschluss eines menschlichen Gehirns an einen Computer als »Modul« wurde namlich Neuronen verbrennen, den freien Willen unterdrucken und einen verdummen. Da sei es schon einfacher, ins »Haus des Abschieds« zu gehen, davon habe wenigstens der Staat noch einen Nutzen…

In diesem Moment erinnerte er sich an meine Eltern und hielt inne. Ich nahm es ihm nicht ubel. Erwiderte lediglich, dass viele beruhmte Piloten damit angefangen hatten, als Module in Raumschiffen zu arbeiten. Man muss rechtzeitig kundigen, das ist wichtig. Und wenn man es uberhaupt riskieren will, dann genau in unserem Alter, solange das Gehirn noch formbar ist und sich entwickelt. Dann kann es alles kompensieren.

Gleb wiederholte, dass ich ein Idiot sei, und rakelte sich unter der truben orangefarbenen Sonne. Ich sagte auch nichts mehr, legte mich wieder hin und schaute in den Himmel. Er ist bei uns sogar bei schonem Wetter orange. Auf der Erde und dem Avalon ist er blau. Er kann auch grun, dunkelblau oder gelb aussehen. Die Wolken mussen nicht aus Sand sein, es gibt welche aus Wasserdampf. Wenn du aber nur auf dem Karijer bleibst, bekommst du das nicht zu sehen.

Auf einmal wurde mir klar, wie einfach alles war, dass es gar keinen Ausweg gab:

Hier konnte, wollte und wurde ich nicht leben. Der Sozialarbeiter unseres Wohngebiets war eine Frau. Vielleicht sorgte sie sich deshalb so um mich, als ich ihr mitteilte, dass ich mich als Modul auf einem Raumschiff verdingen wollte. Sie sah mich lange an, ganz als ob sie erwartete, dass ich rot werden, mich abwenden und die Antragsunterlagen vom Tisch nehmen wurde. Aber ich blieb sitzen und wartete, bis sie aufgab und die Aktenmappe offnete.

Meine Unterlagen waren in Ordnung. Die staatliche Ablosesumme fur die Arbeitserlaubnis im Kosmos konnte ich mit meinem Recht auf die Lebenserhaltungssysteme und der Wohnung, die mir die Eltern uberschrieben hatten, bezahlen. Drei Zimmer zu acht Quadratmetern, Kuche und Sanitarblock… Meine Eltern hatten wirklich einmal gut verdient. Die Mindestgrundausbildung hatte ich erhalten. Die Wohnungsnachbarn gaben mir wirklich sehr gute Beurteilungen. Vielleicht rechneten sie damit, die Wohnung untereinander aufteilen zu konnen.

»Tikkirej«, meinte die Beamtin leise, »eine Arbeit als Modul ist Selbstmord. Verstehst du das?«

»Ja.« Ich hatte mir vorgenommen, weder zu diskutieren noch etwas zu erklaren.

»Du wirst im Koma liegen und dein Gehirn wird Datenstrome verarbeiten!«

Sie verdrehte die Augen zur Decke, als ob man ihr selbst die Kabel mit den Datenstromen an den Neuroshunt angeschlossen hatte.

»Du wirst erwachsen, dann alter werden, nur fur wenige Tage im Monat erwachen, und dein Korper ist plotzlich gealtert. Verstehst du das? Das ist ungefahr so, als wurdest du nicht einhundert Jahre leben wie alle anderen Menschen, sondern nur ein Zwanzigstel davon. Kannst du dir das vorstellen, Tikkirej? Dir bleiben noch funf Jahre zum Leben!«

»Ich arbeite funf bis zehn Jahre, dann kundige ich und werde Pilot«, sagte ich.

»Was hei?t kundigen!?« Die Beamtin schlug mit der Akte auf den Tisch. »Du willst das dann gar nicht mehr! Dein Gehirn verlernt es, irgendetwas zu wollen!«

»Mal sehen«, erwiderte ich.