может быть, ты тоже подъедешь? Интересный дом… интересные люди.
Я буквально почувствовал, как она колеблется. Мы не выбирались никуда вместе уже чёртову уйму времени. В глубину Вика ходить перестала, а в реальности… в реальности у нас оказались слишком разные интересы.
– Знаешь, я наверное, не соберусь. Поздно уже. Не пей слишком много, ладно?
– Конечно.
– Отдыхай. Я правда рада, что ты куда-то выбрался.
Когда я положил трубку, то поймал восхищённый взгляд Падлы.
– Нет, слушай, где ты взял жену, которой можно сказать, что решил выпить пива и водки с друзьями?
– В глубине.
Падла мрачно кивнул.
– Да… Бывает. Я тоже однажды такую там встретил… А потом оказалось, что ей сорок лет, и она – мужчина, глава клуба мазохистов…
– Падла, ты можешь что-нибудь выяснить у своего нанимателя? У этого… дайвера.
Хакер дёрнул плечами.
– Вот уж вряд ли. Деньги он перевёл сразу и очень профессионально. А встреча была назначена лишь при успехе операции.
– Ты всё равно сходи.
– Схожу, ясен перец. Но удачи не жди. Что имеем, от того и пляшем – компания «New boundaries» с её хитрой охраной.
– Он знал, – сказал я. – Наверняка знал, что дело нечисто…
– Что с того?
– У нас это не принято… было не принято. Подставлять привлечённых сотрудников. Как он выглядел, этот дайвер?
– Мы три раза встречались. Первый раз – тощий паренёк-очкарик, наивный такой, растерянный… лицо европеоидного типа. Нестандартный, но и не слишком хорошо сработанный. Второй раз – роскошная блондинка, штучная работа «от кутюр». Третий раз – пожилой, усталый, чем-то озабоченный…
– Понятно. Хоть какие-то общие детали в облике сохранял?
– Европеец. Все три раза. – Падла подумал. – Нет, больше ничего особенного.
– А проследить ты его не смог?
– Он пользовался старой защитой, Леонид. Где-то полуторалетней давности. Но очень качественной и отлаженной. Я не рискнул отслеживать слишком уж рьяно, у него в кармане могла оказаться пара запасных тузов.
– Ну что, остаёшься? – спросил Чингиз. – Постель найдём, не сомневайся.
– Наша постель – коврик от компьютерной мыши! – рявкнул Падла и захохотал. – Давай, дайвер. Оставайся.
Я посмотрел на DVD-диск на столе.
– Нет… наверное, я всё-таки поеду домой. Пока метро ещё ходит.
– Очнись, метро ещё три часа будет ходить, – глянув на часы, отрезал Чингиз. – А вообще-то, я тебя сам отвезу.
– Ты же пьяный! – вскинулся Пат.
– Хорошо, я посижу, но доеду на метро… – сдался я.
Чингиз молча подвинул ко мне рюмку.
111
Туман.
Серая мгла.
Снова нет ни направлений, ни расстояний. Бреду сквозь слоящиеся молочные пласты. Чем-то пахнет… то ли свежим бельём, занесённым с мороза, то ли отшумевшей грозой…
Оглядываюсь – ни огонька, ни проблеска.
Ведь он же был… я помню, он был…
Где-то там, за нитяным мостом, там, где сходятся стены огня и льда…
Я не выбираю направления. Почему-то я уверен, что куда ни идти, куда ни бежать, рано или поздно впереди вспыхнет свет – и встанут из тумана мерцающие стены: алый огонь, синий лёд.
И свет вспыхивает. Едва-едва, призрачный, колдовской огонёк, мутный и неясный.
Не бегай за блуждающими огоньками, когда идёшь по болоту!
Я бегу.
И всё сильнее ощущение, что кто-то идёт совсем рядом. Не то крадётся за мной, не то конвоирует, не то охраняет… Ступает мягко, неспешно, но не отстаёт.
Пусть.
Левая стена – синий лёд, правая – алый огонь. Они уходят в небо, в серый туман без конца и начала, они поднимаются из бесконечной бездны.
Я стою, занеся ногу над туго натянутой струной. Левую руку пробирает холод, правую жжёт огонь. Это как игра, сорвавшись – можно начать снова. Это как игра, как игра…
Только очень больно.
И каждый раз начинаешь сначала.
– Ты не пройдёшь, Лёня…
Что-то новенькое!
Первый раз в этом царстве мёртвых туманов и обжигающих скал я слышу голос.
Знакомый голос.
Я пытаюсь обернуться, но тень за спиной ускользает, смещается в сторону, так быстро, что мне не успеть посмотреть ей в лицо.
– Но ведь я должен? – спрашиваю я.
– Да. Но это не значит, что ты пройдёшь…
Всё. Голос уходит, растворяется…
Только нить под ногами. Только стены вокруг.
И слабый, дрожащий, умирающий огонёк впереди…
Я иду.
Сегодня – легче. Почему-то легче. Может быть, тот, кто идёт позади, наконец-то попал в ногу. Может быть, он остался на той стороне моста.
А может быть, я сам научился ступать в такт…
Левая стена – синий лёд, распятый силуэт на колючих иглах. Он предпочёл упасть в эту сторону, он испугался правой стены, чьё пламя сжигает дотла.
Может быть, это моё собственное тело…
Я не успеваю додумать. Не успеваю уклониться. Тот, на стене, вздрагивает, когда я прохожу мимо. Движение мёртвого воздуха, или тепло моего тело – что-то отдирает его со стены, бросает на нить. На миг мне кажется, что мост перережет его напополам, но всё куда прозаичнее, облепленное изморозью тело срывается, падает вниз, в бесконечную пропасть. Струна под ногами вибрирует, раскачивается, амплитуда нарастает, словно падение стронуло какой-то спусковой механизм.
Левая стена – синий лёд, правая стена – алый огонь, левая – лёд, правая – огонь, левая – правая…
И оттолкнувшись от дрогнувшей нити, я бросаюсь на правую стену…
– Чего кричишь-то?
Я открыл глаза.
– Кошмар приснился, что ли?
