Ерунда! Будто выход тебе неизвестен: Не скитаться как тень в разношерстой толпе, А всегда самому оставаться на месте, Чтоб одни — от тебя, а другие — к тебе! В этом мире уместнее преображаться, Чем пытаться хоть что-нибудь преображать, Не гадая, как будешь в других отражаться, А по собственной воле других отражать. И неважно, ничтожен ты или велик, Если помнишь, что мера всему — ты один, Отраженьям своим только ты господин И безличен не более, чем многолик. Но, как школьник, в рюкзак напихав безделушек. От незнанья, куда их девать, оробев, Ты чужих отражений вобрал в свою душу, Непосильною ношей влача на горбе. Жизнь одна! Горевать — хуже, чем веселиться. Отраженьям стареть, зеркалам увядать. Но попробуй представь, каковы будут лица, Отражения в зеркале не увидав. Если б ты не родился? Вот было бы мило! Где тогда твои дружбы, знакомства, любовь? Кто их взял бы? Никто? А быть может, любой? Но ты есть, так иди и владей этим миром! Поэт открывает окно, через которое в комнату проникают маски.
Мы снег. Мы кружимся покуда дует ветер. Во сне В деревья, в окна, в стены головой. С небес По лесенке спускаясь винтовой. Свой блеск Навек теряем в отраженном свете. Мы снег. И наша жизнь лишь взмах крыла над пропастью. Мы — снег. И взлеты — это все равно падения. Нас нет — Мы просто чье-то белое видение. На свет, Как будто ночью мотыльки, торопимся. Мы — снег. Мы друг от друга закрываем звезды. Мы — снег. Но кто-то верит вто, что звезды есть. И мы, И мы их замерзающие слезы — Зимы Мерцание, смятение и месть. Мы — снег. Что любим мы, во что мы верим слепо? Мы — снег. И разве перед звездами в ответе? Мы — снег. Наш вечный скорбный дух — холодный ветер. Мы — снег. Увы, мы слишком тяжелы для неба. Когда в бескрайнем шествии зимы Скрывают сумасшествие умы, Как место отыскать и в том и в этом? Не быть поэтом или быть поэтом — Как будто в этом воля есть моя! На окнах нарисованная вязь Имеет ли логическую связь Помимо той, что мы ей придаем? Но в мире пребывающий своем, Иные контуры в окне увижу я.
