пронзительный звон, звон, непрерывный пронзительный нарастающий, словно лезвие, безжалостными пронзительными зигзагами звон звон звон звон звоннннннн...
*
Туманно, туманно...
Как там советуют психотерапевты? 'Вы, кажется, проснулись? Очень хорошо. Не открывайте пока глаза, ни в коем случае не вскакивайте сразу с постели. Не спешите. Пусть будильник угомонится сам...' Кстати, будильник почему-то не звонил - а ведь должен, с утра нужно поработать в архиве. И почему голова... и спина?.. Почему не слушаются руки?..
Открыть глаза и попробовать встать. 'Я спокоен, я бодр, у меня хорошее настроение, сегодня я плодотворно поработаю'. Открыть гла...
Кто-то стонал. Над головой - белое, в трещинах, небо. Небо? Это небо?.. Потолок. Это потолок - над головой. И стон - его собственный стон. И боль - его... Что случилось? Чье лицо над ним - белое, расплывчатое?..
- Тихо, тихо, потерпите. Сейчас укол...
Трогали осторожно, но все-таки причиняя боль, что-то шуршало, звякало. Что-то холодное - на лоб. Туманно, туманно. Уплывает потолок... Тума...
*
Убегал, бежал по пустым коридорам, за угол, за угол, но стреляли, стреляли сзади, и пули с болью - в затылок. Споткнулся, упал - настигли, и по затылку, по затылку, по спине... 'Кто вы, кто, зачем?' - 'Охотники', - и смех.
Охотники!
Вывалился из кошмара и воспаленными глазами - в потолок, и послушными уже пальцами - в край одеяла. Вспомнил, обрел себя, вновь ввинтился в реальность, вернулся на свое место. Обвел взглядом палату - светлое, приглушенное, - а за окном опять белесое и бесформенное.
Вспомнил. Вписался в мир.
'Охотники неземные охотятся на планеты...'
Гос-споди! Тот ровный свет в пустоте, в тесной пустоте, тот разговор... Огненные полосы рассвета... Было! Действительно было...
Господи, неужели никогда... неземные охотники... за ним? В урочный час... чтобы дать возможность... на все... навсегда... Не Царство Божие другой мир, просто другой мир. Или это и есть Царство Божие? Что если присматриваются, оценивают - и в свой круг? Кто знает, какие дела ТАМ предстоят?.. С планеты на планету, из мира в мир - все лучшее, все... Способных творить. Творцов. Берут творцов... В любом...
Это - возможность? Шанс?.. Это... Попытаться вновь, как двадцать...
- Осторожно, уберите руку. Голову поднимите. Сейчас сделаем перевязку.
*
Бледная синева за окном, бледная зелень полей. И ветер, ветер несет, разносит пыль, сушит землю. Ушла еще одна зима, не зима даже - а просто время года, потому что не было зимы, а была - муторность сырая и печальная. Кто-то бродит по полям. Прогуливаются с собаками, соскучились по весне. Другие люди - не глядят на его окна, не встречаются с ним взглядами. Другие...
Лежат, лежат, пылятся бумаги на столе. Проникает, всюду проникает пыль, проведешь пальцем по столу - останется след. Останется след...
Ну что, пора за дело? Здоровье-то уже позволяет, только по вечерам болит голова. За дело...
Прошелся по комнате. Душно, солнце прямо в окно, пыль эта проклятая. Воздуха... Взял стул - рука еще болела, после сорока лучше уж без переломов, - вышел в прихожую. Встал на стул, открыл дверцы антресоли. Голова слегка закружилась. Газеты, старые блокноты, распухшие папки с тесемками - черновики, перспективные и месячные планы, конспекты (Господи, сколько же он наплодил за эти годы на кафедре!), - наброски лекций, какие-то альбомы, толстые тетради в разноцветных обложках...
Где искать? И нужно ли? И поможет ли?..
- Куда ты полез? - В глазах жены испуг и раздражение. - Свалиться хочешь? Мало тебе? Не хватало еще...
И то - разве мало? Разве не хорошо все, не налажено, не устроено? Да и не найти в этих бумажных завалах. Даже если и лежит где-то...
Опять застыл у окна.
Ведь могло же привидеться, примерещиться? На мокром асфальте, на носилках в машине 'скорой', на операционном столе, в палате... Могло...
Пылятся бумаги на столе - дело...
'Зависит только от тебя'.
Подошел, ладони на стол - задумался. Вздрогнул, повернулся к окну почудилось вдруг, что сгущается голубизна, и вместо пыльного дня - рассвет, и огненно-желтые полосы трепещут над горизонтом.
Вздохнул - и...
